© Максим Гайдученин, 2023

ISBN 978-5-0050-8224-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Разные

Ожерелье

 
Из стихов соберу ожерелье я,
будто бусины, ниткою всех,
будет шея моя разноцветная,
словно книга от Фэ́нни Флэ́гг.
 
 
и пойду прямо в нём
по больши́м городам,
посреди ювелирных лавок,
соберётся огромный район —
не продам,
но улыбку кину петардой.
 
 
цвет любимый, почти что, у каждого есть,
кто-то любит о́тлив велю́ра,
а у меня и пейзажи, и шутки, гротеск,
и ведь миру всё это дарю я.
 
 
с каждым мигом всё краше становится он
и светлее литература,
потому что я выпрямляю горб
тем, что сейчас пишу я,
 
 
и отправлюсь по небу, бесстрашно спасая
ду́ши от ожиренья,
без границ, без конца и, конечно, без края
растянулось моё ожерелье.
 

2019 год н.э.

Небо прибито звёздами

 
Небо прибито звёздами —
не может оно упасть,
месяц краями острыми
царапает его всласть.
 
 
и́скры секут беспорядочно
вечно спокойную тьму,
неспешно, конечно, сказочно
схватить бы хотя бы одну,
 
 
подковырну, со скрипом
вытащу я звезду,
кусок полотняный, обвиснув,
качается на ветру,
 
 
крыши домов цепляя
и отгоняя птиц,
а кто-то им грязь вытирает,
жалея бумажный лист.
 
 
звезда, помигая, гаснет,
кусок от жира лоснится,
– прости, что вырвал напрасно,
прости и пора проститься,
 
 
но на прощанье исправить
содеянное я должен —
кусок небесный обратно
могу приклеить лишь скотчем,
 
 
а держит он очень плохо,
снова вниз упадёшь —
не нужно выдёргивать звёзды,
даже когда невтерпёж.
 

2019 год н.э.

В моей крови слишком мало…

 
В моей крови́ слишком мало чудес —
скоро начнётся ломка,
не знаю, окончу ли эту песнь
маленького ребёнка.
 
 
в жизни моей развлечений немного:
сладости и стихи,
разные языки,
Гарри Поттер,
прочие пустяки:
 
 
мифы, легенды,
с книгой вике́нды,
звёзды на потолке,
рифмы и нервы,
мыслей цистерны,
грозно шипящие.
 
 
птицей катиться
стило́м по странице
и докатиться до неба,
не оступиться,
забыть о границе,
как рыцарь рубиться мне бы.
 
 
мне, как жонглёру,
не надо корону,
крамо́лу я не хочу,
вечно заго́ры,
зато́ры, заборы,
за сло́во я – не за парчу́.
 
 
эта поэзия
вам не гортензия —
не прихотлива она,
в кучке агрессий,
депрессий, регрессий
будет всегда, как весна.
 
 
вязко фиаско
на шею завязкой
исто ложится другим,
сказкой прекрасной,
не паствой, но пастой
лишаю реалии сил.
 
 
ма́нит волшебно
торшером, как жерло
то, что в долине от точного,
слышу стиха пятисотого щебет —
щебет стиха неоконченного.
 

2019 год н.э.

А месяц ныне не тот…

 
А месяц ныне не тот:
устал, улёгся на бо́к,
распух, слегка покраснел,
но стал ещё красиве́й.
 
 
Луна теперь, видно, за
губы и мимику рта,
сверкает водный канал,
а в нём вселенной оскал,
 
 
как ряд заснеженных скал,
к волне пришедших на бал,
а, может, кот там бывал —
оставил след и бывай,
 
 
а звёзды ярко горят,
будто веснушек отряд,
из них сложился наряд,
одна в одной – миллиард.
 
 
и светят вместе они,
и на моём все пути,
и только месяц, родной,
улёгся спать надо мной.
 
 
ему спою колыбель,
он такой маленький ведь —
пусть, натянувши колпак,
погрязнет в сладостных снах.
 

2019 год н.э.

Кри́стен Стю́арт

 
С рекламной афиши лишь мне
улыбается Кристен Стюарт,
может, сейчас в Лос-Анджелесе
сидит она в свете студий.
 
 
даже не знает о том, что
в России её поклонник
ходит в измятой кофте
и кучке потёртых шмоток,
 
 
камни пинает по «Мира»,
давит ногами бычки,
смотрит в глаза картины,
как священник в глаза богородицы.
 
 
может, какой-то мужчина
ей преподносит цветы,
а я бы с ней в поле вышел
и сказал: «всё твоё, держи»,
 
 
а комплименты (уверен)
пачками выдают,
но даже корона с неба¹
не стоит и пальцев рук.
 
 
надеюсь, она счастливая,
иначе зачем это всё? —
фанаты, платья красивые,
съёмка бездарных кино,
 
 
в конце-то концов ведь счастье
не купишь за наши деньги,
жить тяжело – я знаю,
коль нету его в человеке,
 
 
поэтому, милая Кристен,
когда надоест Голливуд,
ты приезжай – Поселковая 30,
здесь тебя очень ждут.
 

2019 год н.э.

Пальцы скользят по струнам…

 
Пальцы скользят по струнам,
гитара дрожаще скрипит,
может быть, просто от скуки,
а, может быть, от тоски.
 
 
может быть, радость большая
в душе у меня сейчас? —
честное слово, не знаю,
не знаю, но пальцы скользят.
 
 
безнотно рву паутину,
соседские уши ласкаю,
паук свою пасть разинул
и мне теперь подпевает.
 
 
люстра качается в танце,
я ей ритм задаю,
стенка сначала стеснялась,
а теперь уж в седьмом поту, но я бью,
 
 
иногда и не попадая,
будто кометы в планету,
может, душа без края,
а, может, её уже нету,
 
 
может, про счастье пою вам,
а, может, всего лишь крик,
пальцы скользят по струнам,
гитара дрожаще скрипит.
 

2019 год н.э.

Феникс

 
В клетке катается жемчуг,
рядом засохший хлеб,
на улице вечер, Феникс
крылом открывает дверь.
 
 
выходит тихой походкой,
лава стекает с него,
стену ошпарил немного —
ну ничего.
 
 
Солнце уже за ни́вы
спряталося давно,
хвост расправляет дивный,
пламенный, огневой.
 
 
в небо резко взметнул он —
небо горит огнём,
словно по книге Иисуса,
но феникс громче поёт.
 
 
ноты из глотки падают,
Землю всю истрясая,
на крике замолкли жаворонки,
в болото залезли цапли.
 
 
Солнце своё возглавил
по миру всему искрой,
имя своё восславил —
знает даже слепой,
 
 
но вот уже снова утро
светится полосой,
феникс, уставший и хмурый,
спать улетает домой.
 

2019 год н.э.

Миллионы точек во тьме…

 
Миллионы точек во тьме
замысловатым пазлом,
то ли это – горит Вифлеем,
то ли сетчатка глаза.
 
 
может быть, это – знаки
каких-то далёких систем?
скорее всего, это – лаги
моих кровеносных вен.
 
 
хотя, возможно, что это —
лишь мой пережиток дня,
всего лишь реклама проспекта
пёстрая.
 
 
но ладно, скажу вам честно,
хватит уже гадать:
я в музее модерна
и это – картина «пять»².
 

2019 год н.э.

Какой-то стих

 
Какой-то вечер какого-то дня,
какую-то мысль кому-то
я сообщу через рифму стиха,
если не будет трудно.
 
 
всем её надо, слышать хотят
какие-то важные люди,
как-то скрутились в моих ногах,
а я обнажаю зубы
 
 
в какой-то особой улыбке и
объявляю, что мысль есть,
но, так как я не люблю толпы́,
всем предлагаю сесть,
 
 
хотя бы, на корточки,
                             я на стол
                                      залажу и начинаю,
как ножик в досточки,
                          мысль в лоб
                                 стихом своим загоняю.
 
 
люди становятся
                     сразу умнее —
                                делаем сверхчеловека,
всё в стихотворстве,
                      а мысль эта
                                 выше мудрости грека.
 
 
сейчас сообщу – засверкают в глазах
чьих-то какие-то и́скры,
с моря воспрянет седая гора,
страхом дрожать будут числа.
 
 
задёргались яро
                      уже углы рта,
последний сверкнул импульс,
но я тут подумал… по тормозам —
нужна ли вам эта мысль?
 
 
поэтому капля
                    чернильной пасты
падает камнем булыжным,
и мы без какой-то обычной опаски
занаблюдали затишье.
 
 
и вновь замолкают
                           какие-то рифмы,
и стих уже обеспечен,
какой-то месяц, какие-то числа,
какой-то сегодня вечер.
 

2019 год н.э.

Утро

 
Выплюнув утром плевру,
подходишь к окну, в небо
смотришь по-долгу, ветер
приносит новую свежесть.
 
 
златом крыши смеются,
но от злата остался цвет,
жизни дороги куцые,
но и их не хватит на всех.
 
 
птица мерцает в Солнце,
перья блещут зарёй,
взгляд провожает ловко
утро за толстым стеклом.
 

2019 год н.э.

Стук в двери. Ты встаёшь…

 
Стук в двери. ты встаёшь тревожно.
кто мог бы завернуть в твой дом?
ходишь по комнате по-долгу,
рукой берёшь железный лом.
 
 
теперь готовым подползаешь
к дверям, открыл её и вот
лицо своё ты удивляешь —
за дверью нету никого.
 

2019 год н.э.

Серые лужи зевают…

 
Серые лужи зевают,
видя людскую жизнь,
обрамлённую кучкой правил,
как тесёмками тканный лист.
 
 
рот нараспа́х раскро́я,
брови очень подня́в,
лежат кусочками мо́ря
и смотрят из ям да канав.
 
 
прыжком через них летим мы,
сумки на выступ плеч,
а они через край плотины
и начинают течь
 
 
или взлетают в небо,
когда человек надоест,
оттуда злорадным смехом
с криками, воплями «здесь!».
 
 
сегодня в России лужа,
а завтра сквозь телепорт
пройдёт и под ней уже Ку́ба,
а следом холодный Норд.
 
 
вот и зевают лужи
с того, как мы здесь живём:
нормы и правила кучей,
но радости днём с огнём.
 

2019 год н.э.

Обед

 
Люди текут по улице —
у людей, конечно, обед,
люди включают музыку,
топчут суетно паркет,
 
 
ведь ждали этого часа,
повсюду звучит «привет!»,
позволило злое начальство
впихнуть вовнутрь омлет,
 
 
но стрелки бегут по кругу,
пора покидать кафе,
люди, ломая руки,
текут обратно, в пакет.
 
 
улицы опустели,
так здесь тоскливо теперь,
фотографии почернели
с пока ещё свежих газет.
 

2019 год н.э.

Прогулка по радуге

 
Радуга спину согнула,
до неба ведёт, назад,
прямо по ней иду я,
чтобы узнать, что как.
 
 
деревья стали травою,
город уходит вдаль,
сегодня по радуге топаю,
а завтра по звёздочкам.
 
 
летят удивлённые птицы,
пытаются обогнать,
но я будто на колеснице
и добрых коней 25.
 
 
я их не бью, не кричу на них,
несутся сами, как Боги,
тем более, это – не лошади,
а белые единороги,
 
 
не заплетаются ноги
даже от высоты,
но нет конца горизонту,
как яростно не беги.
 
 
цветы покривили улыбки,
увидев мою тропу,
внизу побледнели машины,
увидев как я иду.
 
 
мимо гудят самолёты,
грязью плюя в синеву,
чуть позже мотор захлебнётся
в собственном вредном поту́.
 
 
смотрю с высоты на планету,
пламенем жизни горю,
где бы сейчас я не был,
помню прогулку свою.
 

2019 год н.э.