Ну вот сидела я читала Дар Шаванахолы, а сама все время ловила себя вот на чем:
какая же я няшечка была в 16 лет в 11 классе, когда начинала читать Фрая. Мне носила книги моя одноклассница, у которой он был весь, еще в старом издании, с забавными рисунками перед каждой историей. Схема была такая: я возвращаю ей предыдущую, она приносит мне следующую. Я вот так вот и глотала их дня за три каждую.
Была как раз весна, и было у меня от Фрая такое же вот весенне ощущение, свежесть в воздухе, высокое небо, приятная прохлада, которая вот-вот уступит место теплу, почки, которые уже почти взрываются цветами, земля. которая из черной превращается в зеленую.
Ну, вы поняли, отличное было время.
И вот читая теперь Фрая я вдруг подумала, что читаю его уже не потому, что люблю Фрая. Ведь все его книги похожи друг на друга: герои едят, любуются собой и болтают о всяком. С редкими вкраплениями путешествий и чего-то внезапного про эпидемии анавуайны. Это как одна бесконечная песня про Довбуша, просто ее строфы нам расскажут не сразу, а вот так вот - томами, но суть-от все уже все равно давно уловили.
Словом, вот Дар Шаванахолы стал для меня фраевским прыжком через акулу.
Или Фрай не Фрай.
Или зима не весна.
Или 22 не 16.
Но нет, нет.
История интересная, местами затянутая, местами нет, местами повторяющаяся. наполненная отсылками к прошлым книгам.
И все же нет.
Возможно, было бы лучше, если бы я так и не вспомнила о том, что она уже вышла.