У меня постоянный диссонанс от того, как эта маленькая хрупкая старушка богемного вида может писать такие страшные вещи. Причем, так мастерски, что выглядит это не как какие-то придуманные истории, а словно пришла она к тебе в гости, сидит на кухне и в перерывах между горячим чаем и вареньем рассказывает про одну свою знакомую. А потом про другую. И так складно, словно ты и сам знаешь всех этих людочек – светочек и их мужей-тряпок и козлов.
С каждой страницей, с каждым предложением твоя собственная размеренная и спокойная жизнь кажется тебе оплотом адекватности, а мужа-свекровь-маму-всех двоюродных братьев-сестер и их жен-мужей хочется немедленно найти и расцеловать, потому что какие они чудесные люди, а. Особенно, на контрасте.
Страшнее всего не то, что эти истории, одна другой ужаснее, про детей. А то, что этот вот пресловутый материнский инстинкт, творит с людьми. Ну, с людьми женского пола. А иногда не случается, и я вот уже не знаю, что хуже, честное слово.