Развод. Проживу и без тебя

— Я от тебя ухожу…

— Что? — переспрашиваю, потягиваясь.

— Я от тебя ухожу, — повторяет Максим и встает.

Красив, чертяка! Желание рождается где-то глубоко и опаляет жаром кожу.

— Иди сюда, негодник! — легко хлопаю его по бедру.

Муж отпрыгивает. Колючий взгляд прожигает насквозь.

Злится? С чего бы это?

— Мила, у тебя со слухом проблема?

— Нет, — смеюсь я и сажусь. — Я оценила твою шутку, а теперь иди ко мне.

Протягиваю к нему руку, а он хлестко бьет по ней ладонью.

— Я от тебя ухожу! — повторяет, чеканя слова.

— Спятил? Но ночью… ты был страстным… мы любили друг друга, — бормочу, дуя на онемевшие от удара пальцы. Больно.

— Это был акт прощания…

От меня уходит муж, обвиняя меня в измене, считая, что двойняшки, рожденные с таким трудом, не его дети. А вот этих безжалостных слов я простить не могу!

Что ж милый, лучше не играть на нервах оскорбленной женщины. Я выхожу на тропу войны и пленных брать не собираюсь!