– Саша, этоЕго взгляд замирает на дочке, на скулах играют желваки.– Это моя дочь, – произношу гордо и спокойно.– Твоя? Сколько ей?– Какая разница, – выдаю язвительно.– Саша! Это моя дочь? Она же была зачата до– А ты думаешь, – кривлюсь намеренно, – в браке мог изменять только ты?Я бью словами тог...