Она была еще прекраснее, чем он помнил. Светлые волосы шелковистыми волнами ниспадали ей на плечи, обрамляя лицо, которое он видел в своих снах каждую ночь. У Ларкина перехватило дыхание. Но виной тому была не поразительная красота принцессы, а ее боль. Та улыбка, которая могла заставить сиять все вокруг, погасла. Ее больше не было. Нет, принцесса старательно приподнимала уголки рта, но в этой вымученной гримасе не было радости. Не было счастья. Удовлетворения. И все же она выступала перед своим народом, словно марионетка, управляемая волей своего отца.