Книга была прочитана вчера, но даже сегодня, спустя практически сутки, я никак не могу сформулировать о ней своё мнение. На первый взгляд в ней нет ничего особенного, но тем не менее она обладает какой-то необъяснимой притягательностью. Если бы я не знала, что Лайла Мартинес - испанская писательница, то я была бы стопроцентно уверена в том, что этот небольшой роман написал представитель латиноамериканской прозы.
Безудержный полет фантазии, смутные образы персонажей, повествование словно поток сознания, которое на огромной скорости врезается в тебя и сносит с ног. Герои, которые, сменяя друг друга, рассказывают каждый свою историю, и в какой-то момент начинаешь путаться - кто кому кем приходится? Кто чья бабушка, дочь, внучка...
У них нет имён, есть только семейные связи и дом... Дом — полноценный участник событий, который, участвуя в жизни этой семьи на протяжении долгих лет, молчаливо хранит их страшные секреты.
Дом этот – настоящее проклятие, отец построил его нам на беду и обрек нас на вечную жизнь в его стенах. С тех пор мы тут, и останемся здесь, пока не сгнием, и еще много лет после.
Этот дом построил мужчина, занимавшийся плохими делами и обладающий жестоким характером. Место, куда он привел свою жену, которую не особо любил и жестоко избивал. Но предел терпения когда-нибудь обязательно заканчивается, и тогда приходит время для изощрённой мести. История этой женщины тесно переплетается с другой историей — историей её дочери, за которую уже будет мстить её внучка.
Все понимали, что наша семья какая-то увечная – достаточно взглянуть на нас, вдов и незамужних – никто из мужчин с нами долго не выдерживал.
И вот так несколько поколений женщин этой семьи будут мстить тем, кого считают виновными в своих бедах и несчастьях. И месть эта будет по-настоящему жесткой. А если учесть, что они еще и обладали некими магическими способностями, то все вместе складывается в такую мистическую и по-хорошему безумную историю, при этом сильно путающую своего читателя. Но признаков настоящего триллера, на мой взгляд, в ней бесконечно мало, поэтому назвать её типичным представителем этого жанра весьма затруднительно.
Впрочем, у всего есть цена и ее всегда приходится платить; в моей семье это прекрасно понимают. Рано или поздно счет вам неизбежно предъявят.
Занимательная проза без каких-либо диалогов. И то, что изначально казалось странным и достойным только возгласа: «Да что это такое?» — постепенно втягивает тебя во всю эту нелепицу, которая с каждой прочитанной страницей всё больше заполняется скрытыми смыслами и раскрашивается яркими красками.
Такая насыщенная смесь образов, мыслей и событий. Кажется, всё это абсолютно бессмысленно, совершенно нелогично, отдаёт явным помешательством, но при этом всё равно обладает некой магической притягательностью.
Как будто "сто лет одиночества" вернулись на этот раз в женских образах, заставляя пройти все стадии от отрицания до принятия, с которыми сталкиваешься при чтении книги, которая тебе не полностью понятна, не совсем приходится по душе, но тем не менее цепляет какие-то струны в твоей душе...
В этом – потому что я все видела своими глазами, а во всех остальных – потому что мне знаком этот древоточец, что засел у нее в груди, что грызет ее изнутри, будто зуд, заставляющий лошадь вставать на дыбы. Только с той разницей, что зуд этот не прекращается, не утихает, но и наружу не выплескивается...
