© М Ксана., 2026

© ООО «Издательство АСТ», 2026

* * *

Глава 1

POV Никки

– Эй! – кричу, когда внушительная мужская туша пихает меня и я едва не шмякаюсь на пол международного аэропорта Торонто. – Мог бы и извиниться, козел!

Но мой крик натыкается на стенки его не очень большого мозга и отскакивает обратно словно долбаный мячик – неандерталец в светло-бежевых бермудах несется дальше. Хоть бы средний палец показал, что ли – какая-никакая, но все-таки реакция!

– Да где же эта лента?

Оглядываюсь по сторонам, жалея, что выбилась из прилетевшей вместе со мной толпы и зашла в чертов дьюти-фри. Да еще и застряла там на сорок минут.

Боже, я ведь и понятия не имела, что это на самом деле дьявольская бездна и что если попадешься в ее цепкие лапки – пиши пропало.

Вот я и пропала. По незнанию.

Устало выдыхаю, понимая, что жутко проголодалась и хочу в душ, а затем ловлю себя на мысли, что вроде бы уже видела все эти дурацкие указатели.

Блин, я что, брожу по кругу или они тут просто все одинаковые?

Фак.

Фак.

Фа-а-а-ак!

Нужно было заранее изучить схему аэропорта, чтобы не выглядеть глупой коровой.

Но я не изучила.

Потому что неорганизованность была моей ахиллесовой пятой.

– Вам помочь?

Резко поворачиваюсь и едва не сшибаю кого-то своим рюкзаком.

– Простите! Простите, ради бога!

К тому же и неуклюжесть постоянно трется где-то рядом…

Поднимаю глаза и облегченно выдыхаю, узнавая униформу.

– Да! Боже, спасибо! Я заблудилась. Вы не подскажете, в какой стороне зал выдачи багажа?

– Вон в той, – охранник указывает совершенно в противоположную, и я понимаю, что действительно брожу по кругу, – первый поворот направо и по коридору до конца. Лента выдачи будет отмечена электронным экраном с номером вашего рейса. Если возникнут трудности, там рядом есть справочная.

– Огромное вам спасибо! – улыбаюсь, хотя с того самого момента, как мне в паспорт обрушивают печать, только и делаю, что трясусь и думаю о смерти.

Это мой первый полет.

Поэтому за несколько часов в воздухе я умудряюсь испытать целый калейдоскоп эмоций: от суеты и паники при взлете до предсмертной эйфории при приземлении. А еще прихожу к выводу, что больше никогда и ни за что не взойду на борт самолета.

Не без помощи охранника, но все-таки добираюсь до нужной точки.

Аллилуйя!

Пробегаюсь глазами по экранам, пытаясь отыскать свой рейс, а затем направляюсь к транспортерной ленте, чтобы забрать свой чемодан. Новенький, кислотно-зеленый, он без слов просился ко мне в руки. Поэтому быстро снимаю его с карусели и бреду к выходу.

Аэропорт Торонто «Пирсон» был огромным и оказался на удивление интересным. В терминале 1 можно было посетить выставку скульптур, дисплеи с динозаврами и меняющейся выставкой искусств – кстати, искусство я люблю. А в терминале 3 – посмотреть фильм, представленный на международном кинофестивале.

Помимо всего прочего здесь располагалась куча бутиков и салонов красоты, не говоря уже о ресторанах, в которых хотелось остаться ночевать и, возможно, жить.

Однако проношусь мимо, как чикагский торнадо, и все потому, что в кармане всего пара сотен, а карта заблокирована. Так что я без денег, без работы и без крыши над головой.

И с этими дарами судьбы собираюсь начать новую жизнь.

Остается лишь один вопрос – как?

Решаю не брать напрокат машину и вызываю такси, предварительно узнав, где в этом городе можно снять дешевое, но в то же время приличное жилье. Не сразу. Скорее с боем. Потому что чрезмерно жизнерадостная блондинка, улыбнувшись, предлагает мне расположиться в пятизвездочном отеле района Блур-Йорквилл со включенными в стоимость абонементом в фитнес-клуб, бассейном и спа-центром за сто долларов в сутки. Всего-то? Затем, поняв, что сто долларов за ночь для меня дороговато, предлагает выбрать между двумя более дешевыми, но тоже неподъемными вариантами за семьдесят пять. С третьей попытки мы доходим-таки до самой приемлемой суммы в тридцать пять долларов в самом обычном районе Торонто с крытым бассейном, бесплатной парковкой и вайфаем.

То, что нужно.

По крайней мере, мое «более или менее дешевый» наконец обретает смысл.

С остальным решаю разобраться после горячей ванны и сытного обеда.

Собираюсь попросить контакты отеля, но застываю как вкопанная, когда взгляд перемещается за спину девушки на двух мужчин в знакомой мне униформе. И они не только смотрят точно на меня, но и направляются точно ко мне.

Не успеваю даже ступить на землю Торонто, как уже огребаю на ней проблем.

– Николь Монро?

– Да-а-а, – осторожно протягиваю, моргая. – Что-то случилось?

– Можно взглянуть на ваш чемодан?

Застываю и, раскрыв рот, тупо пялюсь на офицеров.

– Зачем? Я что-то сделала?

– Дело в том, что…

– Я только что прилетела в Торонто, – прерываю их, встряхивая кудрями, – мой рейс задержали, а затем я чуть не опоздала на новый, уснув за столом «Старбакса». Я устала, хочу в душ и очень голодна. К тому же утром я лишилась любимой работы и не менее любимой квартиры. А еще какой-то придурок выбросил огромный телевизор из своего окна прямо на капот моей машины. В моем кармане всего двести американских долларов, а кредитки заблокированы банком. Я стою в аэропорту незнакомого мне города среди незнакомых мне людей, у меня нет ни работы, ни жилья, ни плана. А вы подходите и просите взглянуть на мой чемодан, будто я бриллиантовая Дорис^[1]?!

Не считаю себя невменяемой неврастеничкой, но ситуация с нелепой подменой, по видимости, становится последней каплей в череде моих сегодняшних неудач.

– Мисс Монро, другой пассажир сообщил, что по ошибке взял ваш чемодан с транспортерной ленты. Мы хотели проверить бирку.

– О. – Прикусываю губу, чувствуя, как меня окатывает душная волна стыда.

Чисто теоретически такой расклад возможен, потому что за то время, что я брожу по аэропорту, за его пределами уже могли объявить о падении метеорита и эвакуировать половину планеты, не то что обнаружить, что ты взял чужой багаж.

Подкатываю чемодан чуть ближе, решительно мотая головой.

– Уверена, это какая-то ошибка. Это мой чемодан.

– Вы проверяли бирку перед тем, как забрать его с ленты? – спрашивает один из офицеров, опускаясь перед моим кислотно-зеленым монстром на корточки.

Э-эм…

– Нет, но это мой чемодан. Я купила его на eBay, – гордо заявляю я, будто бы это был «Хэнк»^[2] со встроенным аккумулятором.

– Ваше имя Маккейн?

Хлопаю глазами, улавливая в его голосе сарказм.

– Вы ведь знаете, что нет.

– Тогда это не ваш чемодан, – заявляет он, поворачивая ко мне наклейку, данные на которой очевидно расходятся с моим посадочным талоном.

На кислотно-зеленом чемодане, который я все это время считала своим, написано: «Сиэтл – Торонто. Т. Маккейн».

Что ж, видимо, при рождении не только меня награждают клеймом «и-пусть-теперь-с-тобой-постоянно-что-то-случается-ухаха».

Кем бы ни был этот Маккейн, он был таким же счастливчиком, как и я.