Представьте себе не закрывая глаза безумно простую картину. Небольшой город, в котором мало работы, но слишком много уюта. Он обволакивает своей простотой, уютными заведениями, улыбкой прохожих и музыкантами поющими песнями в сопровождении потёртой гитары. Недалеко от центра, в спальном районе, где-то за набережной стоит ряд обыкновенных панельных домов. В одном из них скрыта просторная двухкомнатная квартира заставленная мебелью вдоль закрашенных стен, которые содержат на своей неровной поверхности фотографии с изображением различных достопримечательностей, где автор этой рецензии однажды хотел побывать. Он часто любит забираться в свое уютное кресло, где часами читает под ярким светом торшера очередную книгу, которая вырывала бы с корнем из ненасытной реальности. Рядом нет никаких посторонних вещей. Только полка для книг, бокал красного вина и чёрный журнальный столик на который умещается лишь одна статуэтка в форме человека читающего книгу и забытый цветок, просящий воды. "Надо полить..." - думает он и уходит на кухню, чтобы вернуться с полным стаканом. Немного отпивает сам, поливает цветок и смотрит на стены. Он видит распростертое пространство архитектуры больших городов, огромные горы, следы океана и изображение уютного кафе в центре Парижа. Тяжело вздыхая начинает мечтать. Бросить опостылевшую работу, где его перестали ценить до того, как он успел разочароваться в способе добывать свои кровные деньги и уехать как можно дальше из этого города. В другую страну или в объятия других континентов. Не важно... Хочется просто ощутить заново жизнь и перестать ненавидеть своё отражение у ненавистного зеркала.
Он знает, что не уедет. Слишком много отговорок в диалоге с самим собой, слишком много боязни, незнания языков и ничтожно не хватает денег, спрятанных во второй полке комода. Внутри квартиры он давно решил, что не способен творить, быть нужным, полезным и правильным. Он твердо решил, что протянет остаток дней, подобно другим не растрачивая себя на растерзание мыслям. Не станет входить в эту клетку и будет стоять в стороне, смотря на рычащего зверя. Просто сменит работу, где не сразу поймет, что и здесь его не будут ценить точно так же или снова убедит себя в третьей степени своей бездарности мысли. Однажды проснувшись, он просто молча смирится с посредственностью своих предельных возможней и сможет принять очевидный факт. "Все так живут... Нужно просто меньше размышлять и перестать себя сравнивать с теми, кто на что-то способен..." Наверное в этом кроется счастье.
Но сегодня сидя в пространстве уютного кресла он разглядывал стену и просто мечтал. Он судорожно мечтал покорить дальние страны, вдыхать запахи городов и растворяться в глубине океана. Хотелось мечтать, закурив на одиноком балконе и представлять себя не в объятиях уютного города, представляя одинокий поход по его тротуарам, сжав в руках полупустую бутылку сухого вина... Пускай даже среди страниц написанной книги... Хотелось мечтать долго, безмятежно, посадив напротив близкого человека или оставшись наедине с собой в комнате из ковра вымершей пыли...
Кирилл Смородин - 537 дней без страховки. Как я бросил все и уехал колесить по миру
Книга давно ждала подобной минуты, терпеливо поджидая её наступления, в пространстве отведённого места на полке. Читатель купил её в подобный момент, когда ему хотелось безгранично мечтать, позабыв всё, что таится внутри. Забыть о состоянии, когда пожирающая пустота давилась остатком депрессии и прятала внутреннее желание жить. Он решился на этот поступок только пробежавшись глазами по короткому тексту аннотации, отозвавшемуся звонким эхом внутри его субтильного тела. Книга обещала рассказать о выходе из депрессии, поиске себя и стремлением жить. Он не считал количество отзывов и примерное содержание каждого написанного теми, кто читал её до него. Он просто безудержно хотел бродить по незнакомым местам, оказаться среди океана и попытаться избавиться от навязчивых мыслей закрыться в квартире. Полный надежды и желаний мечтать...
Мечты часто бывают разбиты, когда смотрят в глаза банальной реальности. Этот раз не стал для меня исключением.
Авторский язык оказался обыден и скуден. От причин желаний бежать, до триумфального возвращения. Да... Можете убрать руки от клавиатуры, я понимал, что эта книга не профессионального литератора и она о другом, но всё же можно было не скупиться на помощь редактора. Множество историй окутывали в свою атмосферу. Возвращали веру в людей. Иногда в меня вселялся мечтающий авантюризм уставшего автора. Я вроде бы и колесил с ним по миру на пространстве белоснежных страниц, но меня не покидало ощущение неполноценности продукта, будто мне вручили червивое яблоко, откусанное кем-то другим во множестве мест. Мне не захотелось взять рюкзак и уехать. Мне не захотелось сбросить петлю серого галстука и уволиться не найдя новое место работы. Стать монахом, молчать или спать на крыле самолета. Да... Здесь нет слов о том, что это универсальный успех и нужно немного веры в себя, но меня не покидало чёртово ощущение, что меня обманули. Повествование часто прыгает, словно мотоцикл на неровной дороге. Временами всё кажется скучным и пресным, пускай иногда текст веет светлой эмоцией, но её кажется приторно мало. Не хватает рассуждений, оценки и многих других моментов, которые читатель хотел бы увидеть. Но чёртово желание жить, так и не появилось в сердце читателя...
Его не было разглядывая десятки фотографий, не было представляя историй и людей, которые встречались на пути авторских похождений. Пускай и были всплески эмоций и переживаний. Но это всё было не тем, что я ждал...
Я так и остался в пыльной квартире, среди развешанных полок и мебели стоящей у крашенных стен. Только изредка, как выброшенная на берег рыба трепетался в нелепых фантазиях. Может быть в следующий раз повезёт? Книга может понравится и разочаровать в зависимости от настроения и представлений о её содержании. Лично я занизил оценку по ряду причин указанных выше и слишком высокому среднему баллу, которого она, к сожалению совсем недостойна.
"Читайте хорошие книги!" (с)
