Ты лучезарен и велик,

Я нищ, невзрачен и потерян,

Мой век давно уже отмерян,

Как скучный и ненужный стих.

Твое могущество велико,

Ты можешь даже двигать скалы,

А я сижу, пью из пиалы,

Мое величие безлико.

О! Да! Конечно ты герой,

И лепестками путь осыпан,

Всегда обед горяч и сытен.

А я? Я сыт с лихвой молвой.

Ты нужен всем, я никому.

Я одинок, ты возвеличен.

Я низок, ну а ты публичен.

Мы вместе, лишь, нужны Ему!

Тишина.

Тьма.

Ничто.

Нет, не ничто. Всполохи. Яркие, багровые всполохи. Тьма прорезается этими всполохами. Создается впечатление, что идет фейерверк на темном, ночном небе. Беззвучный фейерверк. Звук придет. Придет через много-много лет. Через сотню, тысячу. Сегодня, завтра, кто знает.

Кто знает?

Правда? Ложь? Правда, ложь? Правдивая ложь? Лживая правда?

Кто знает.

Кто знает?

Нет фейерверка – ещё не придумали люди. Люди? А что это такое? Не что, а кто? Ну, тогда кто это такое? Нет неба. Просто простор. Простор, взрываемый миллионом ярких, искрящихся всполохов. Миллионы ярких искрящихся мгновений. Существующие миллион лет или два.

Конец ознакомительного фрагмента.