Глава 1: Лёд и расписание

ДЭЙВ

Мой день начинается в 5:17. Не в 5:15, не в 5:20. В 5:17. Это не суеверие. Это контроль. Контроль – это всё, что стоит между мной и хаосом на льду. Между победой и поражением. Между мной и той чёрной дырой, которая засасывает, когда контроль даёт сбой.

В 5:30 я уже на ногах. В 6:00 я первый в раздевалке «Вайперс Пит». Тишина, запах свежего льда, старого дерева и кожи – моя литургия. К 6:30 команда начинает подтягиваться, и я уже всё проверил. Собран. Готов.

Сегодня выезд в Бостон. Рейс в 7:15. Я прихожу в аэропорт О'Хара ровно в 6:00. И вижу её.

Она стоит у стойки, спина прямая, в руках планшет и рация. Новая координатор. Чейз. Её наняли две недели назад, и с тех пор мой мир поехал по оси.

– Рейс отменён, – говорит она, не глядя на меня, уткнувшись в экран. Голос спокойный, ровный, как лёд перед бурей. – Меняем на чартер. Автобус к частному терминалу через двадцать минут. Завтрак уже перенесли.

Я чувствую, как у меня сжимаются челюсти. Мой график. Мой ритуал.

– Почему меня не предупредили?

Она наконец поднимает глаза. Зелёные. Очень внимательные. Смотрят не на меня, а сквозь меня, будто читают список моих следующих пяти действий.

– Предупреждаю сейчас, капитан Фрост. Лучшее, что могу в этой ситуации.

– Дэйв, – сквозь зубы поправляю я. – Мы в одной команде.

Её губы растягиваются в лёгкой, ничего не значащей улыбке.

– В таком случае, Дэйв, – она делает ударение на моём имени, и оно звучит как вызов, – советую идти к выходу. Автобус ждёт.

Она разворачивается и уходит, отдавая чёткие указания по рации. Я смотрю ей вслед. Она в простых чёрных брюках и белой блузке, волосы собраны в тугой узел. Ничего лишнего. Идеальный солдат.

Тут кто-то резко кладёт мне руку на плечо, выводя из транса.

– Привет, Кэп. Смотрю, тебя потянуло на аппетитные формы? – Это Лиам, мой друг и наш вратарь. Озорной блондин с вечной ухмылкой, для которого жизнь – один большой стендап.

– Не неси чушь, – бурчу я. – Просто задумался.

– Ага… да задумался… Или, может, у нашей мисс Чейз сегодня на заднице было написано «Дэйв, посмотри сюда»? – заключил он, беззлобно хихикая.

– Иди в задницу. Где остальные?

– «Отец» уже ведёт стадо, – Лиам кивнул в сторону Гейба Морено, который, как пастух, собирал у трапа заспанных игроков. – Так что пошли, а то чартер без нас улетит. Небось, мисс Чейз уже в автобусе сидит, можешь продолжать пожирать её глазами. Прикрою!

– Ничего подобного, – ответил я грубовато, но поплёлся за ним.

Амелия действительно уже сидела в автобусе, в первом ряду за водителем. Уткнулась в планшет, абсолютно отрешённая. А вот водитель, мужик лет пятидесяти, пялился на неё так, будто никогда раньше женщин не видел. Его взгляд скользил по её шее, задерживался на изгибе груди… И это меня взбесило.

Не отдавая себе отчёта, я шагнул в салон и грузно опустился на сиденье между ними, спиной к водителю, полностью заслонив её собой. Со своими ста восемьюдесятью сантиметрами и плечами, на которых держится половина нашей обороны, я – отличная живая ширма.

Боковым зрением заметил, как водитель зло покосился на меня. А вот она… даже не оторвалась от планшета. Ни намёка, что заметила мой рыцарский порыв. Сидим так минут пять в полной тишине, пока автобус не наполнился гомоном, шутками и запахом кофе. Ребята расселись, обсуждение планов на единственный свободный вечер в Бостоне пошло полным ходом.

А я сидел, чувствуя тепло её плеча в сантиметре от моего, и думал одну простую мысль: «Чёрт возьми, Фрост. Ты попал».

Глава 2: Хаос – это моя работа

АМЕЛИЯ

Назовите это координацией. Я называю это усмирением хаоса. Двадцать два взрослых мужчины, каждый с эго размером с «Вайперс Пит», расписание, которое меняется каждые пять минут, и генеральный менеджер, который ждёт, что всё будет идеально. Моя работа – делать невозможное обыденным.

И капитан Дэвид «Дэйв» Фрост – моя самая большая головная боль и… неожиданный вызов.

Он ходит по жизни, как по прочерченной синей линии. Ни шагу в сторону. Его предсказуемость была бы мила, если бы не была таким кошмаром для логистики. Мир не вращается по его секундомеру, и я здесь для того, чтобы ему это регулярно напоминать.

Отмена рейса – не проблема. Проблема – его лицо, когда я ему об этом сказала. Будто я лично украла у него любимую клюшку и сломала об колено. Он стоит, весь из себя «Ледяной Гигант», и ждёт объяснений. Я еле сдержалась, чтобы не сказать, что его ритуалы – это психическое расстройство с приставкой «здоровый».

– Предупреждаю сейчас, капитан Фрост, – говорю я, заставляя голос звучать плоским и нейтральным, как бетон. Вижу, как напряглась его челюсть. Хорошо. Пусть знает, что я не из тех, кого можно запугать хоккейным авторитетом.

Он требует, чтобы я звала его Дэйвом. Какая ирония. Он хочет фамильярности, но весь его вид кричит «держи дистанцию, я здесь бог».

Я улыбаюсь своей самой профессиональной, самой безжизненной улыбкой.

– В таком случае, Дэйв, советую идти к выходу.

Поворачиваюсь к нему спиной. Чувствую его взгляд на затылке – тяжёлый, изучающий. Он меня ненавидит. Или… нет? Иногда, в редкую секунду, мне кажется, он смотрит на меня не как на досадную помеху, а как на сложную головоломку, которую надо решить. И от этой мысли по спине пробегают мурашки.

Я отдаю команды по рации, мысленно вычёркиваю пункты. Всё под контролем.

Всё, кроме странного трепета под рёбрами, который появляется каждый раз, когда этот большой, молчаливый, невероятно собранный мужчина пытается меня «строить». Словно часть меня – та самая, что в пятнадцать красила волосы в синий и прогуливала школу – хочет посмотреть, как далеко я могу его завести, прежде чем он взорвётся.

Это непрофессионально, Эми. Очень непрофессионально. Но чёрт возьми, какое это… веселье.

В автобусе я устраиваюсь в первом ряду, за водителем, и утыкаюсь в планшет, пытаясь решить двадцать мелких проблем, которые всплыли из-за смены рейса. И замечаю. Замечаю этот старый, знакомый, липкий взгляд. Водитель, мужик лет пятидесяти, смотрит не на дорогу вперёд, а на меня. Точнее, на мою грудь.

Вот же ж… Я вздыхаю внутренне. Привыкла. Кажется, я должна была привыкнуть. У меня пышные формы, я «девочка в теле» – так мне когда-то «любя» сказала мама. Большинство мужчин при разговоре смотрят не в глаза, а ниже. Мои двадцать два «дикаря»-хоккеиста – приятное исключение. Может, потому что я для них как сестра-командир, а может, Дэйв с первого дня дал понять, что со мной – только на «вы». Не знаю.

Но этот взгляд… Он годится мне в отцы. И от этого вдруг становится противно и унизительно. Я думала, меня это уже не задевает. Оказывается, ещё как задевает. Есть над чем работать, как говорит мой психотерапевт.

Я делаю вид, что ничего не замечаю, вжимаюсь в сиденье, стараюсь дышать ровнее. И тут… тень. Большая, тёплая, пахнущая чем-то древесным и свежим – не потом, а просто чистотой. Дэйв грузно опускается на сиденье между мной и водителем, поворачивается ко мне спиной, и – вуаля – я как в крепости. Водитель теперь видит только его широкие плечи в чёрной толстовке.

Боковым зрением вижу, как Дэйв смотрит на меня. На мое лицо. Как будто ждёт реакции. Я продолжаю пялиться в планшет, будто там написана формула вечной жизни, но внутренне… внутренне я выдыхаю. Разжались кулаки, которых сама не заметила. Сердце, колотившееся от гадливости, успокоилось.

Спасибо. Спасибо, капитан. Но вслух я ему этого никогда не скажу. Потому что если начну – то, боюсь, не смогу остановиться. А нам с ним по этой узкой синей линии идти ещё долго. И сходить с неё – слишком большой риск.

Глава 3: Неуместная забота

ДЭЙВ

«Гадюки» в Бостоне – это всегда война. Не игра, а именно война. «Медведи» ненавидят нас лютой, исторической ненавистью, а их трибуны орут так, что звенит в ушах даже через шлем.

Третий период. Счёт 2:2. На кону – важнейшие очки для плей-офф. У нас большинство. Артём уже почти занёс шайбу, но их вратарь – чертов удачливый ублюдок – вытянулся в шпагате. Шайба отлетела ко мне, к синей линии. Я видел свободного Лиама у дальней штанги. Чистый пас. Стопроцентный гол.

И я… задумался. На долю секунды. Проклятая доля секунды. Увидел, как их защитник делает выпад, и вместо хлёсткого паса попытался обвести его. Глупо. Самоуверенно. Клюшка выскользнула, шайба ушла в нейтральную зону. Контратака. Гол.

2:3. Наши ворота пусты. Лиам в ярости бьёт клюшкой об перекладину. Я не смотрю ему в глаза. Не могу.

В овертайме мы выложились по полной. Гейб, мой тихий камень, сдвигал горы. Олли сделал невероятный блок-шот, хромая после него. Но счёт не изменился. Сирена. Поражение.

В раздевалке – гробовая тишина, нарушаемая только лязгом брошенной амуниции.

– Виноват, – говорю я в тишину, не глядя ни на кого, снимая нагрудник. – Мой косяк. Мой пас.

– Да забей, Кэп, – хрипит Артём, вытирая кровь с рассеченной брови. – Бывает.

– Не «бывает», – сквозь зубы говорю я. – Не в таких играх.

Лиам, уже в одних штанах, подходит и грубо треплет меня за волосы. – Завтра отыграемся. Не грызи себя.

Это их поддержка только усиливает глыбу вины у меня в груди. Они доверяют. А я подвёл.

Я дольше всех сижу в пустой раздевалке, под ледяным душем, пытаясь смыть с себя не грязь, а этот тяжёлый, липкий осадок. Боль в плече (после одного особенно жёсткого столкновения у борта) – просто фон, надоедливый гул.

Номер в отеле. Темнота. Я лежу и смотрю в потолок, прокручивая тот момент. Зачем я задумался? Что за тень мелькнула в голове? Может, усталость? А может, её лицо, которое я поймал в толпе после второго периода – сосредоточенное, с нахмуренными бровями… Чёрт.

Стук в дверь. В три часа ночи. Только один человек в этой поездке может быть настолько наглым, бестактным и… настойчивым.

Открываю. Она стоит в коридоре, в толстовке с капюшоном и спортивных штанах, без макияжа. При свете ночника выглядит на двадцать лет, а не на двадцать шесть. В руках – бутылка воды и маленькая белая таблетка.

– Ты принимал обезболивающее после игры? – спрашивает она, минуя все приветствия.

– Какое тебе дело? – звучит грубее и резче, чем я планировал. Боль и злость говорят за меня.

Её брови чуть взлетают, но голос остаётся ровным, профессиональным.

– Моё дело – чтобы завтра ты и ещё двадцать один человек были в строю и не валились с ног от мигрени или воспаления, – она протягивает таблетку. – Ты щурился всю пресс-конференцию. И это не напряжение. Это боль. Пей. И воду.

Я беру. Наши пальцы касаются. Её кожа тёплая, в отличие от моей, которую до сих пор пробирает внутренняя дрожь.

– Зачем? – спрашиваю я, и мой голос звучит хрипло от усталости и этого странного сжатия в горле. – Просто делаешь свою работу? Координатор по доведению капитана до ручки?

Она смотрит на меня. И в её зелёных глазах нет ни вызова, ни привычной насмешки. Только усталое понимание и… что-то ещё. Что-то похожее на досаду.

– Да, – тихо, но чётко говорит она. – Координатор должен предугадывать потребности команды. Даже если капитан – упрямый баран, который предпочитает страдать молча.

Она разворачивается, чтобы уйти. Её плечи под толстовкой кажутся слишком хрупкими для того груза, что она на них тащит.

– Амелия.

Она замирает, будто получила лёгкий разряд. Не оборачивается.

– Спасибо.

Она просто кидает короткое «угу» через плечо и растворяется в полумраке коридора.

Я захлопываю дверь, прислоняюсь к ней спиной. В ладони зажата таблетка, которая стала немного тёплой от её пальцев. Подношу ко рту, запиваю водой из бутылки, которую она принесла. Вода кажется вкуснее, чем должна бы.

«Амелия». Имя срывается с губ шёпотом, будто проверяя, как оно звучит в тишине. Оно обжигает. Не как пламя, а как глоток крепкого виски – сначала жжёт, потом разливается глухим теплом. Я в опасности. Она не просто врывается в моё расписание. Она врывается сюда, в это пространство между поражением и утренней раскаткой, куда я никогда никого не пускал. И самое чёртово страшное – я, кажется, уже не хочу её останавливать.

Глава 4: Три часа ночи и женский совет

АМЕЛИЯ

Я почти бежала по коридору обратно к своему номеру, сжимая в потной ладони рацию, будто она могла меня выдать. Его «Амелия» всё ещё звенело в ушах. Не «мисс Чейз». Не холодное, отстранённое «Чейз». Амелия. От его низкого, хриплого от усталости голоса оно звучало… опасно. Слишком лично.

Я ворвалась в номер, прислонилась к закрытой двери, словно от кого-то убегала. Сердце колотилось. Не от страха. От адреналина. От того, как он смотрел – будто видел не координатора, а женщину, которая принесла ему таблетку в три ночи. Идиотка. Непрофессионально. Сентиментально.

Мой телефон завибрировал на тумбочке. Групповой звонок. «Совет Див». Без них – никуда.

Я приняла вызов, и в трубке взорвался хор голосов.

– Ну, и как это – находиться в обществе двадцати двух накачанных тестостероном единиц? – тут же начала Ди, мой личный циник и боец.

– Никак. Чувствую себя их мамочкой-командиршей. Особенно с их капитаном.

– О, ты про Дэвида Фроста? – в голосе Ди послышался неподдельный интерес. – У него, говорят, зачётная жопа. По телевизору она то, что надо.

– Господи, Ди, ты неисправима. Обычная хоккейная задница, ничего интересного.

– Задницы – дело десятое! – вмешалась Кейт, наш главный эстет и ценитель мужской красоты.

– Важен грудак. Амель, дорогая, у них же там сиськи, в которые можно зарыться лицом! М-м-м?

Я закатила глаза, даже если они этого не видели.

– Девочки, я с ними работаю, а не слюни пускаю на их анатомические достоинства, – ответила я, чувствуя, как жар поднимается к щекам. Потому что слюни, если честно, пускались. Мысленно. Очень активно.

Ди, Кейт и Валери – моя система поддержки. Не подружки детства, а созвездие, собранное жизнью в самом нужном месте – в книжном онлайн-клубе. Те, кто говорит, что женской дружбы не бывает или что больше трёх – уже толпа, не знают, какое это счастье – иметь три совершенно разных, но одинаково безумных точки опоры.

– Ну, работай на здоровье, – флегматично протянула Ди. – Глазеть-то никто не запрещает…

– Итак, – томно вступила Кейт, – есть ли среди твоих подопечных альфа-самец, который тебе снится? Причём так, что во сне его голова оказывается ровно между твоих бёдер?

– Нет! – выпалила я слишком быстро. – И нет.

– Спорим, по её вкусу высокий, широкоплечий, сероглазый шатен с лёгкой щетинкой, который, по случайному совпадению, является капитаном «Чикагских Гадюк» по имени Дэйв Фрост? – прокричала в телефон Валери, наша тихая, но смертельно точная снайперша.

Проклятье. Попала в яблочко.

– Ничего подобного! – зашипела я, понижая голос, хотя в номере была одна. – Он холодный, хмурый, вечно недовольная глыба льда. Я ни разу не видела его настоящей улыбки… только оскал после заброшенной шайбы.

Тишина в трубке была красноречивее любых слов.

– Ага… – наконец, протянули они в унисон. – Значит, ОН.

У меня перехватило дыхание.

– Ладно, мне пора! Люблю вас! – выпалила я и отключила вызов, прежде чем они успели выведать все постыдные подробности.

Тишина номера снова навалилась на меня. И с ней – правда, от которой не убежишь.

Девочки были правы. Уже пару дней я просыпалась возбуждённой. Не просто со смутным воспоминанием, а с тлеющим пожаром под кожей. Сны были чёткими, наглыми. Как бы ни начинался сюжет – командировка, пожар, полёт на Луну – финал был один: Дэйв. Его сильные, вязанные венами руки прижимают мои бёдра. Его горячее дыхание на внутренней стороне бедра. Его низкий, хриплый шёпот в кромешной тьме: «Ты – хорошая девочка. Моя хорошая девочка. Кончи для меня…»

И я просыпалась. С тяжёлым дыханием, с бешено колотящимся сердцем и с тугим, болезненным узлом внизу живота, который требовал немедленной разрядки. Как сейчас.

Я закрыла глаза, прислонившись лбом к прохладному стеклу окна, за которым спал чужой город. В отражении тускло светилось моё запятнанное лицо. Я ненавидела эту слабость. Ненавидела, что он, даже ничего не делая, может так вломиться в мой покой. Что моё тело предаёт меня сломя голову, в то время как разум кричит о правилах, контрактах и профессиональной гибели.

Но больше всего я ненавидела ту часть себя, которая, зажмурившись, уже позволяла пальцам скользнуть под резинку штанов, потому что только так можно было выгнать его призрак… хоть на парочку часов. До следующего сна.