Глава 1. Последний тихий час

Последний час перед рассветом в Москве – время обманчивого спокойствия. Неоновые вывески отблескивают на мокром асфальте, словно разбросанные кем-то драгоценные камни. Огни ночных клубов потухли, а утренний поток машин еще не начал заливать магистрали. Город замирает, переводит дух, и в этой тишине слышен лишь отдаленный гул и редкие одинокие голоса.

Именно в этот час Артем Волков чувствовал себя хозяином города. Его мотоцикл, спортивный «Ямаха» с обтекателями в сине-белых тонах курьерской службы «Быстрее Ветра», мягко урчал на холостых оборотах, будто крупный хищник, дремлющий перед охотой. Сам Артем, закутанный в плотную черную кожаную куртку, с шлемом, откинутым на затылок, стоял на набережной Москвы-реки, опершись на парапет. Он смотрел на темную воду, в которой отражались огни небоскребов Московского Сити, и курил.

Он был не просто курьером. Он был виртуозом скорости, гонщиком-асфальтовым шаманом, знавшим каждый сантиметр московского асфальта. Он мог проехать от Белорусского вокзала до Каширской за восемнадцать минут в час пик. Он знал каждый двор-прорез, каждый подземный переход, каждую аварийную лестницу, куда можно загнать двухколесного коня. Для него Москва была не лабиринтом, а треком, и он помнил каждую его траекторию.

Затянувшись последний раз, он раздавил окурок о бетон и забросил его в ближайшую урну. В кармане куртки мягко завибрировал смартфон. Артем достал его. На экране горел логотип «Быстрее Ветра» и надпись: «СРОЧНЫЙ ЗАКАЗ. УРГЕНТНОСТЬ: КРАСНЫЙ».

Красный уровень. Это означало тройную ставку и полный карт-бланш на нарушение ПДД. Штрафы, разумеется, оплачивались заказчиком. Такие заказы были редкостью, пару раз в месяц, и всегда пахли чем-то серьезным – перевозкой документов для срочной сделки, донорской кровью, запчастями для остановившегося конвейера.

Артем принял вызов. На экране появилась информация.

Маршрут: Текущее местоположение -> ул. Маросейка, д. 12, стр. 3 (получить груз) -> Пресненская наб., д. 12, башня «Федерация-Восток» (доставить груз).

Время на выполнение: 1 час 28 минут.

Оплата: 75 000 рублей.

Описание груза: USB-накопитель в защищенном контейнере.

Особые условия: Полная конфиденциальность. Запрещено вскрывать упаковку. Получатель будет ждать в указанной точке. После передачи немедленно забыть о заказе.

Артем свистнул. Семьдесят пять тысяч за полтора часа работы и какую-то флешку? Это было даже для красного уровня слишком щедро. Пахло жареным. Но деньги были слишком хороши, чтобы отказываться. А главное – бросок от Маросейки до Сити в это время суток был для него легкой прогулкой. Он уложится в сорок минут, от силы в час.

– Ладно, поиграем, – тихо сказал он сам себе, защелкнул шлем и вскочил в седло мотоцикла.

Мотор отозвался мгновенным рычанием. Артем вырулил на пустынную Садовое кольцо и рванул с места, словно выпущенная из лука стрела. Ветер свистел в щелях его шлема, холодный, бодрящий. Пустые улицы летели навстречу, фасады спящих домов сливались в сплошную серо-бежевую полосу. Он не гнал на безумной скорости, пока не было груза, просто разминался, наслаждаясь свободой и предвкушением большого чека.

Маросейка встретила его глухой тишиной. Двенадцатый дом оказался старинным особняком, зажатым между более современными зданиями. Ворота были закрыты, лишь небольшая калитка слева приоткрывалась. Артем припарковал мотоцикл в тени арки напротив, заглушил двигатель и вошел внутрь.

Внутри пахло стариной, пылью и дорогим паркетом. Его встретил сухопарый мужчина в очках и дорогом, но невзрачном костюме. Он выглядел нервным, его пальцы перебирали край пиджака.

– Волков? – спросил он, не представившись.

– Я. Забрать груз.

Мужчина кивнул и протянул Артему небольшой алюминиевый контейнер, похожий на те, в которых хранят промышленные образцы микросхем. Он был запаян в прозрачный пластиковый пакет с номерной пломбой.

– Вот. Пломбу вскрывать только получателю. Вы обязаны доставить это в руки господину Семенову в офис 5404 в башне «Федерация-Восток». Ровно через полчаса после передачи вы получите подтверждение и ваш платеж будет разблокирован. Понятно?

– Понятно, – коротко ответил Артем, убирая контейнер во внутренний, застегивающийся на молнию карман куртки. – Все в порядке.

Он развернулся и вышел на улицу, оставив нервного человека в холле. Воздух снова показался ему свободным. Груз был на месте. Теперь главное – скорость.

Он завел мотоцикл, проверил по навигатору маршрут, хотя и так прекрасно знал дорогу, и тронулся, плавно выезжая на пустынную Маросейку. Первые пять минут прошли в спокойной езде. Он выехал на набережную и уже готовился прибавить газу, чтобы проскочить по Бородинскому мосту, как вдруг в зеркале заднего вида он заметил темно-синий седан «Лада Веста» без опознавательных знаков, который резко выкатился из переулка и пристроился за ним.

Артем нахмурился. Машина вела себя слишком агрессивно для случайного попутчика. Он прибавил газу. «Веста» ответила тем же. Он сбросил скорость, пытаясь пропустить ее вперед. «Веста» тоже замедлилась.

– Понял, – пробормотал Артем. – Игра началась.

Он рванул вперед, вжимаясь в бак мотоцикла. Двигатель взвыл, выжимая все сто пятьдесят лошадиных сил. «Ямаха» помчалась по набережной, оставляя за собой лишь воющий ветер. Он взглянул в зеркало. «Веста» не отставала, ее двигатель ревел от натуги, но на прямой дистанции у мотоцикла было преимущество. Дистанция между ними стала увеличиваться.

«Так, кто это может быть? Конкуренты? Слишком быстро вышли на меня», – лихорадочно соображал Артем.

Он решил не вести хвост к точке назначения. Нужно было оторваться. И он знал, как это сделать. Вместо того чтобы ехать по прямому и быстрому маршруту через Новый Арбат, он резко свернул направо, в лабиринт переулков старого Арбата. Здесь, среди брусчатки и узких проездов, где машине было не развернуться, он был королем.

Мотоцикл, словно живой, нырял между домами, проскакивал под арками, выезжал во внутренние дворы, где днем гуляли лишь дети и коты. Он слышал за спиной визг шин «Весты», пытавшейся повторить его маневры, но это было бесполезно. Через пару минут в зеркалах заднего вида не было видно ни одной фары.

Артем сбавил ход, позволив себе перевести дух. Сердце билось часто, но не от страха, а от адреналина. Он выехал на Никитский бульвар и снова прибавил скорость. Казалось, опасность миновала. Он уже представлял, как въезжает в подземный паркинг башни «Федерация»…

И тут город взорвался.

С визгом шин из-за угла Гоголевского бульвара вылетел полицейский микроавтобус «Форд Транзит» с мигалками на крыше. Одновременно с другой стороны, с Конюшковской улицы, появился второй. Они двигались на перехват, блокируя оба выезда.

– Вот черт! – выругался Артем.

Это была уже не слежка. Это был кордон.

Мысль пронеслась со скоростью пули: «Флешка. Охота началась. И охотятся копы».

У него не было времени на раздумья. Остановиться – значит потерять груз, а возможно, и свободу. Эти люди явно действовали без лишних формальностей.

Он резко вывернул руль и рванул прямо на тротуар бульвара. «Ямаха» взлетела на бордюр, пронеслась мимо испуганных скамеек и спящих деревьев и нырнула в узкий проход между двумя старинными особняками. За спиной он услышал крики, хлопок дверей микроавтобуса, но преследовать его по тротуару они не рискнули.

Он вылетел на Малую Никитскую, чуть не задев колесом припаркованный у обочины внедорожник. Теперь он мчался без оглядки, включая на полную катушку все свое знание города. Он петлял по переулкам, выезжал на большие улицы лишь на секунды, чтобы тут же скрыться в очередной арке. Сирены полицейских машин то приближались, то удалялись, но их становилось все больше. Казалось, они координировали действия по всему центру.

Его смартфон завибрировал. Незнакомый номер. Артем, не сбавляя скорости, нажал на гарнитуру в шлеме.

– Слушаю!

– Волков? – голос был холодным, металлическим. – Это Семенов. Ситуация изменилась. Вы стали мишенью. Сбросьте груз и исчезните.

– Что? – взревел Артем, лавируя между машинами на Садовом кольце. – Я не из тех, кто бросает работу!

– Это не работа, это война! – голос в трубке повысился. – Они отследили заказ. Они идут за вами. Это не только полиция. Это клан Баранова. Вы слышали о таком?

Артем похолодел внутри. Клан Баранова. Это имя знали все, кто имел дело с теневой стороной Москвы. Организованная преступная группа, ушедшая в тень и ставшая чем-то вроде легенды. Говорили, они контролируют половину города, их люди сидят в мэрии и в полицейских кабинетах. Если они в игре, то флешка в его кармане стоила гораздо дороже семидесяти пяти тысяч.

– Почему я? – сквозь зубы спросил он.

– Потому что вы лучший. И потому что вы случайный человек. Но сейчас вы – живая мишень. Сбросьте груз. Я удвою платеж в качестве компенсации. Просто оставьте его где-нибудь и уезжайте.

Инцидент на Никитском бульваре показал, что Семенов не преувеличивал. Но предложение сбросить груз было не просто трусостью. Для Артема это было поражением. Он никогда не бросал заказ. Это был его кодекс. Его профессиональная гордость.

– Нет, – отрезал он. – Если я лучший, значит, я доеду. Где вы?

– Я… я сменил локацию, – в голосе Семенова послышалась тревога. – Новое место: Варшавское шоссе, заброшенный авторынок «Феникс». Там есть главный павильон. Я буду ждать там. У вас есть сорок минут.

– Буду, – Артем положил трубку.

Сорок минут. И вся московская полиция и, возможно, киллеры клана Баранова на хвосте. Задача усложнилась.

Он резко свернул с Садового кольца в сторону Замоскворечья. Ему нужно было уйти из центра, где было слишком много глаз и камер. Его путь лежал на юг, к Варшавскому шоссе. Но ехать напрямую было самоубийством. Все выездные магистрали уже должны были быть перекрыты.

Его спасение было под землей.

Он помчался к Третьему транспортному кольцу и на большой скорости нырнул в тоннель. Оказавшись внутри, он не поехал по основному ходу, а резко свернул в служебный нишевый съезд, известный лишь дорожным рабочим и таким как он. Это был узкий, плохо освещенный проход, ведущий в технические катакомбы под городом.

Здесь, в бетонных утробах, царил полумрак. Воздух был насыщен запахами выхлопных газов, машинного масла и сырости. Артем ехал медленно, ориентируясь по памяти. Эти тоннели были его секретным оружием, его личным метро для мотоцикла. Он мог проехать под половиной города, не появляясь на поверхности.

Через десять минут он выбрался на поверхность уже в районе Тульской улицы. Он был далеко от центра. Проверив по навигатору, что за ним нет хвоста, он вырулил на Варшавское шоссе и открыл газ.

Рассвет уже разгорался на востоке, окрашивая небо в грязно-розовые тона. Движение постепенно начинало оживать. Артем мчался по обочине, опережая редкие пока машины. Он чувствовал странное спокойствие. Первый шок прошел, теперь это была чистая работа. Сложная, смертельно опасная, но работа.

Заброшенный авторынок «Феникс» возник по левую сторону от шоссе – огромная территория, заставленная полуразрушенными павильонами, заросшими бурьяном. Когда-то здесь кипела жизнь, теперь это было царство разрухи и забвения. Идеальное место для тайной встречи.

Артем свернул с шоссе, проехал по разбитой дороге мимо покосившихся ворот и заглушил двигатель у главного павильона – огромного ангара с выбитыми стеклами. Тишина была гнетущей. Лишь ветер гулял по пустынным рядам, гремя кусками оторванной жести.

Он вошел внутрь. Внутри царил полумрак. Лучи утреннего солнца пробивались сквозь дыры в крыше, выхватывая из мрака груды мусора, скелеты разобранных автомобилей.

– Семенов? – громко позвал Артем. Его голос отозвался гулким эхом.

Из-за груды покрышек вышел тот самый человек в очках. Он выглядел еще более измотанным, чем раньше.

– Вы… вы доехали, – с облегчением выдохнул он. – Давайте скорее. У меня мало времени.

Артем расстегнул куртку, чтобы достать контейнер. И в этот момент его взгляд упал на руку Семенова. На запястье виднелась татуировка – стилизованное изображение волка, вписанное в шестерню. Знак клана Баранова.

Ледяная волна прокатилась по спине Артема. Семенов был не жертвой. Он был приманкой. Он работал на клан. И он заманил его, Артема, сюда, в ловушку.

Он не стал доставать флешку. Он замер, глядя на Семенова.