© Иван Гринько, 2026

ISBN 978-5-0069-4537-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Изначально я думал, стоит ли писать свою автобиографию… Ну знаете, порой терзают сомнения- будет ли это кому-то интересно, захочет ли хоть кто- то обо мне читать? Да и в целом, тот ли я человек, жизнь которого может быть интересна моим читателям? Да и вообще, могут ли у меня быть «мои читатели»? Не знаю…

Но позвольте, где как не в своей книге я могу рассказать о себе? Причём так избирательно, лишь те факты, которые характеризуют меня как замечательным и хорошим человеком? Где с гордостью расскажу о своих достижениях? О том, что я моряк, что есть свои книги, что летал в космос и был лично знаком с Леоновым? К слову, некоторые факты в данном случае могут быть вымышленными. Конечно, только в своей книге. Этим самым я лишь хочу сказать, что мы живём в потрясающее время. Не взирая на трудности во многих аспектах нашей жизни, есть огромное множество вариантов того, как можно заявить о себе. Большинство людей используют интернет и это логично. Но мне всегда хотелось оставить после себя то, что можно было бы подержать в руках и передавать следующим поколениям. Конечно книга… Больше ничего не приходит на ум. И прелесть нашего времени в том, что даже не являясь именитым автором или человеком с богатым жизненным опытом, всё же есть возможность без особых трудностей написать свою книгу. Чем я собственно и занимаюсь уже не в первый раз.

Спасибо тебе, время!

Творческий дневник – это сборник событий, мыслей, печалей и радостей, тех, что в то или иное время случались в моей жизни. Работы в данном дневнике были написаны в возрасте от десяти до двадцати семи лет. И изначально я хотел разделить всё по разделам, но потом понял, что это ни к чему.

Моё детство прошло в деревне «Летовочное», что находится в Северно-Казахстанской области.

Писать стихи я начал в четвёртом классе, было мне целых десяти лет. Несомненно, что в том возрасте стихи больше напоминают набор слов, правильно расставленных в предложении, что приводит к тому, что последнее слово в первой строке рифмуется с последним словом второй (или третей, зависит от того, какой стиль был освоен ранее). И если получилось, то можно смело заявлять о себе учителю по литературе и говорить- Я ПОЭТ. А если и учитель увидит, что в твоём творении действительно слова рифмуются, и даже не так много ошибок, успех гарантирован. Со мной случилось именно так и первые свои стихи я записывал в тетрадь, а после отдавал на проверку учителю. Как правило, она исправляла орфографические ошибки, и писала примечание, что можно было использовать более подходящие слова, но ты всё же молодец! Это подогревало интерес к данному занятию и вскоре, уровень мастерства (как мне казалось) вышел на новый уровень. Для одного из конкурса чтецов, мои стихи про Казахстан был переведён на казахский и немецкий языки. Гордости не было предела. Конечно, стихи помогали и в личной жизни. Представьте, Вы юная особа, которая совсем не обделена вниманием противоположного пола, но беда в том, что большая часть поклонников занимаются одним и тем же. Обёртки у всех разные, а начинка одна и та же. Это лишь взрослея, мы понимаем, что человек либо нравится, либо нет и не имеет значения то, чем он занимается и увлекается. Но в юности, являясь единственным поэтом своего времени- я был вне конкуренции. Да… забавное было время.

Разумеется, в этой книге собраны далеко не все мои творения, иначе пришлось бы издавать несколько томов. Ведь в определённые моменты жизни творчество накрывало меня волной и писал я буквально каждую свободную минуту своей жизни. А если подобных не было, то приходилось запоминать и после переписывать все свои мысли. Я принципиально ничего не менял и оставил всё в том виде, в котором было написано изначально. Как мне кажется, это и есть настоящая любовь к тому, что ты делаешь.

Когда появляются обязательства, работа, семья, времени на творчество остаётся совсем немного. Это не плохо.

Я люблю свою жизнь и то, какой она стала теперь. И мимолётные четверостишья, или хитовые песни, написанные за пятнадцать минут, теперь стали заменяться долгосрочными произведениями. Одно из которых- моя первая книга «В одной багетной мастерской». Меня захватила эйфория в момент, когда я увидел неподдельный интерес к творчеству у моих родных, коллег, знакомых и друзей. Я благодарен каждому! Именно благодаря вам я обретаю веру в то, что моё творчество может быть кому- то интересно.

Приятного прочтения!

Стих для книги

 
Когда издаёшь свою книгу
Ведь нужно о чём-то писать.
И если уж вдруг тебя примут-
Стихи твои будут читать.
 
 
О чём же писать в наше время?
Кругом этих тем- завались.
Тяжёлое выбрано бремя…
Ну-с, милый читатель, держись.
 
 
С любви бы, наверное, начал.
О чём ещё, как не о ней?
И если мой путь обозначен,
Тогда надо быть посмелей.
 
 
Ну что есть любовь? Объясните?
Отчаянье, нежность, привычка?
Кто слушает «трек на репите» —
Ведь так представляют обычно.
 
 
Так много творцов в нашем мире
Поют каждый день об одном.
По радио, дома, в машине.
И всё это словно дурдом.
 
 
Все девушки вечно страдают.
Поют одному подлецу.
Разлуку с ним переживают
Пуская слезу по лицу.
 
 
И как под копирку похожа
Одна на другую молва.
И если вы так, но так что же…
Чем хуже моя голова?
 
 
В ней тоже скопились мотивы
Миллионов подобных сюжетов.
Ведь сам я писал много мнимых,
Не самых удачных куплетов.
 
 
С одной стороны, понимаю,
Что всё это очень банально.
Быть может и правда не знают,
Что значит быть оригинальным?
 
 
Что значит любить свое дело?
И не уходить в графоманство.
Душой полюбить, а не телом.
И рифму не клеить напрасно.
 
 
Да знают, конечно. Уверен.
Но им не придёт «горевать».
Ведь умные мысли сложнее
В текущее время продать.
 
 
Поэтому и появились
Миллионы похожих творений.
И их штамповать продолжают
Без совестных всяких зазрений.
 
 
И к счастью, а может к печали,
Но в книге- сего не увидеть.
Так много себя посвящаю
И чтобы потом ненавидеть?
 
 
Ну нет уж. Конечно не буду.
Поэтому Вам предлагаю
Узреть как быть может и трудно,
Но что-то меня вдохновляет.
 
 
О том и написана книга.
В ней несколько главных стихов,
Которые всё-таки выбрал.
И к представлению готов!
 

«Меня зовут… Хотя неважно…»

Несколько слов от одного из героев книги «В одной багетной мастерской»

 
Меня зовут… Хотя неважно.
К чему вам знания такие.
Признаюсь, я не столь отважный,
Но есть намеренья благие.
 
 
Кто в год один со мной родился,
Тому известно, как же сложно
Взять наконец определиться
С тем, что желанно, а что можно.
 
 
Кругом пристанище запретов.
А от чего и почему
Никто не даст на то ответов.
Известно Богу одному.
 
 
Мне доводилось знать людей,
Кому отказы не знакомы.
Для них нет стен и нет дверей,
Но неизвестен путь искомый.
 
 
Я рад, признаюсь откровенно,
Что мне встречалось слово «НЕТ».
Оно способно непременно
Найти желаемый ответ.
 
 
Я понимаю, видно трудно
Вам мои мысли уловить.
Поэт способен очень нудно
Простые вещи говорить.
 
 
Но. Раз так радостно случилось,
Что мои мысли вам узримы.
В блаженных строках растворились,
Меня вы сделали счастливым.
 
 
Что привело меня к той точке,
В которой вынужден прибыть?
В которой закрепился прочно
И день за днём решил творить?
 
 
Я вам отвечу, обещаю.
Всего каких-то пару строчек.
Неистово предвосхищаю,
Как же любим мой станет почерк.
 
 
Начало моей дивной жизни
Случилось в малом городке.
Он находился в самом дальнем
Земли широкой уголке.
 
 
Я с детства был влюблён в искусство,
Всегда с ним вместе по пути
Так радужно шагаем дружно.
Не важно нам куда идти.
 
 
Я помню первые наброски
И даже первый рифмы звук.
Писал сюжет довольно взрослый,
В тех строках восхваляя пух.
 

«Во дворе белым бело – Будто снегом замело»

 
Какая гордость распирала
Четырёхлетнего мальчишку.
Улыбки взрослых попадали
В глаза мои как будто вспышка.
 
 
И после, с этим вдохновением
Спешил я погрузиться в сон.
И первое стихотворение
С восторгом вышло в унисон:
 
 
«Вот и ночка наступила,
Вот и спать пора,
Ну и этот лучший вечер
Не забуду никогда.
 

 
Потому, что в этот вечер
Написал я первый стих…
Понимаю то, что я
Не смогу без них!»
 
 
В тот славный возраст мне мечталось,
Хотелось жить, любить, творить.
Была неведома усталость.
Откуда ей в то время быть?
 
 
Слова поэта, несомненно
Приковывают взор людской.
Но вырос я и стал работать
В одной багетной мастерской.
 
 
И как к тому пришёл? Не знаю,
Но было ясно мне одно:
Себя в том месте ощущаю-
Одной большой цепи звеном.
 
 
Мой мир причудлив и прекрасен.
Здесь каждый любит своё дело.
И тот, кто жизнь свою раскрасил-
Художником зовётся смело.
 
 
Я объясню. Ведь всем известно-
Не тот художник, кто рисует.
Его потенциалу тесно
И в час без дела он тоскует.
 
 
Искусство- славная забава,
И каждый в нём себя найдёт.
Не редко посещает слава
Того, кто красочно поёт.
 
 
А тот, кто может изъясняться
Не прибегая к злым словам.
Мы тем способны восхищаться.
Ведь служит он примером нам.
 
 
Мои стихи- лишь увлеченье.
Путь жизни свой определил.
Но признаю́сь Вам без зазрения,
Ни разу в жизни не любил.
 
 
Одна лишь страсть- мои картины.
Всего себя им посвящаю.
Кафе и прочие трактиры
Я никогда не посещаю.
 
 
Ну а кого там можно встретить?
Перебирать я не готов.
Досель никто не смог ответить,
На мой вопрос: «Что за любовь?»
 
 
Поэтому, стихи, багеты,
Картины, краски, барабаны,
Гитары, скрипки и кларнеты.
Душе моей куда желанны.
 
 
Мне так казалось. До момента,
Пока в один из славных дней,
В тот час богатым стал несметно.
Судьба меня связала с ней.
 

Раздел 1.
О жизни

Первый отпуск

 
У меня состояние – словно живу.
А недавно ещё в своих муках копался.
Но увидел любимую сердцу траву,
В которой, как помнится, в детстве купался.
 
 
Увидел свой дом, в котором я стал,
Отчасти всем тем, кем сегодня являюсь.
А если б вы знали, когда побывал в нём,
Как сердце от радости вновь разрывалось.
 
 
Увидел родных, посидел за столом,
Вдохнул полной грудью так нужный мне воздух.
И в этой поездке, я понял одно,
Что в детство вернуться- ни разу не поздно.
 
 
Ведь круговорот, что нас закрутил,
Старается сделать наш ритм безумным.
Но побыв пять минут там, где сердцу тепло,
Ветер точно заденет души твоей струны.
 
 
И вновь запоёт о любви и разлуке,
Не важно! Ведь главное лишь разбудить.
Поэта того, что страдает от скуки,
И дать ему холст, чтобы снова творить.