I

Было темно.

Моська стояла у открытого окна.

К ней подошел Стриж.

– Ты что делаешь?

– Стою. Алматинским несвежим воздухом дышу.

– Ммм. Ты хоть дышишь. А я им кашляю.

– Не парься. Все равно скоро это уже не будет иметь значения, – в тишине ее смех прозвучал отчаянно печально.

Стриж обнял Моську, и даже в темноте увидел – почувствовал – как она дрожит.

– Сколько осталось?

– Часов семь – ответил Стриж, взглянув на часы.

– А сколько ехать до твоей этой усадьбы?

– Час на машине, затем полчаса пешим в горы.

– Ты совсем идиот?

– А ты хочешь помереть в нашей однушке?.. Серьезно?..

Моська развернулась к мужу лицом. В его глазах плясали отблески очередного пожара, разгоревшегося за окном.

– Далась тебе эта усадьба… чья она, кстати?

– Вознесенского. Такой был купец и контрабандист в царской империи. Его дача в горах, я ее сам нашел. Она заброшена уже лет двести, с момента развала империи. Но сохранилась отлично! Ее, кажись, кроме меня никто не видел. Ну, Мось, классно же встретить конец света в таком месте!

Честно говоря, Моське было наплевать, где они с мужем превратятся в прах – метеорит все равно накроет всю планету. Ей было все равно. Какая разница. Смерть неизбежна.