«Перекус на шоссе»

Луна разрушила ночь.

Я больше не верю ее предательскому свету.

Когда незамеченный миром метеорит пронесся над головами миллионов болванов, меня начало накрывать. Или не было никакого метеорита? И болван тут только гребаный наркоша, перебирающий ватными ногами, шаткой походкой бредущий в сторону морозильной камеры? Замороженная картошка фри, из-за которой я стал жирной свиньей в 2008-ом, забытые Богом кульки с фаршем, блоки сыра – нарезанная Луна (так ей и надо!), молоко с истекшим сроком годности и милый зеленый горошек. Привет, горошек! Пакеты с горошком очень приятно жамкать. Жамк-жамк! Настоящий антистресс.

Холодный пол вежливо приветствует меня, любезно предлагая прилечь. Не откажусь! Премного благодарен, сеньор! А что еще надо такому куску дерьма, отброшенному от мира на сотни километров? Голод, холод и покой – как доктор прописал. Сюда никто никогда не придет и не потревожит меня.

– Эй, мелкие хулиганы! Да, вы! Вы, в белых халатах! Убирайтесь отсюда! Нечего здесь шнырять!

Господи боже, что это со мной? Хватило всего одной капсулы. Спасибо этим кактусам и индейцам, которые жрут все, что плохо лежит. Без них я бы давно спился и умер, а так хотя бы музыку посмотрю.

– Давай, Элвис, жги! Сукин сын, отжигай!

Вере всегда нравился Элвис. Она жила не в своей стране. Не в свое время.

Лежа на холодном полу и жамкая пакет с милым зеленым горошком, я проводил взглядом последних уродов в белых халатах – они уползли в норы, спрятанные за полками с солениями. Мне бы и самому оказаться в одной из таких стеклянных баночек. Залили бы водичкой с уксусом, закрутили и оставили до зимы. А потом меня бы вынули из тьмы на свет, нарезали тонким слоем и уложили между свежей мягкой булочкой с кунжутом и горячей котлетой из мраморной говядины. Я бы оказался в желудке хряка, остановившегося заправиться и перекусить. Потом он переварит меня, почешет вываливающиеся из трусов яйца, сядет за баранку и дальше повезет на фуре, загруженной ящиками китайского рисового пива. А я стану дерьмом, которое он высрет на обочине. Так мне и надо.

Корнишоном бы стать, маленьким, зеленым и пупырчатым. Корнишоны не слышат выстрелы по ночам, а я слышу. Снова и снова…

Выстрел из дешевого китайского говна «Тип-54». В 90-ые стоил копейки, его завозили чемоданами, как сейчас завозят рисовое пиво. Еще один выстрел, и передо мной мелькает ее лицо с красной дырой вместо правого глаза. Огонь струится по волнистым волосам, пахнущим голубикой. Второй глаз – зеленый горошек – смотрит на меня и не моргает. А Элвис громко поет про замшевые ботинки.

Выстрел…

Какого черта? Кого там еще принесло? Прощай, зеленый горошек. Болвану нужно подняться на ноги, сразиться с чертовкой-гравитацией, устоять в позе Ромберга и выбраться из продуктового парка Ледникового Периода. Дурак в костюме что-то бормочет с экрана телевизора про Всемирный Потоп. А за стеклянной дверью меня ждет седая смерть с косой.

– Че тебе надо, старая кляча?

Старуха, укутанная в темную шаль, стучит в стекло, и каждый стук раздается в голове оглушительным выстрелом из «Тип-54».

Перестань стучать, старая сука!

Почему бы ей просто не войти? Она тупая? Проклятье, «Открыто» смотрит на меня.

Я не могу закрыться. Это же заправка в глуши мира. Бесконечное шоссе, тянущееся до самого горизонта в две стороны. На целые мили ни одного населенного пункта. В любой час ко мне могут приехать люди, чтобы накормить свои колымаги бензином и кинуть в желудок по паре бургеров. Как эта дамочка вообще тут оказалась?

Выстрел. И глушитель. Тихо!

– Старая…

Дзынь-дзынь!

– Проходите. На улице холодно. Как вы здесь оказались так поздно?

Тупая старая кляча, обломившая мне весь кайф, молчала. Точно смерть! Но смерть, дрожащая от холода. Смерти не должно быть холодно. Живая старая кляча, завернутая в кокон черных шерстяных платков, прошла к стойке и замерла напротив витрины с десертами. Она внимательно осматривала ассортимент, обнимая плечи тонкими сухими пальцами, покрытыми лентиго. Изношенное грубое лицо – старая кора с уникальным морщинистым узором, на голове паутина, намотанная на метелку, и пепельная выжженная пустошь в глазах. Словно прокаженная преступница перед казнью, она выбирала угощение для последнего ужина. Интересно, она слышит Элвиса?

Чудак в костюме из телика бубнил голосом Короля:

– В ближайшие часы на всю область обрушится сильнейший ливень. Синоптики говорят, что подобной непогоды не было с 1973 года. Гроза начнется вечером и продлится весь завтрашний день. Жителям рекомендуется перенести все свои планы и переждать ураган дома. Стоит поторопиться домой, чтобы не попасть под дождь.

И бла-бла-бла…

Ты там выбрала или нет?

Палец старухи-смерти потянулся к стеклу. Тонкий потертый серый ноготь указывал на апельсиновый кекс.

– Вы будете этот кекс?

Она смотрит на меня, и полоска сухих губ растягивается в довольной улыбке. Она ничего не говорит, не мычит. Немая? Нет зубов? Просто устала болтать за двести лет жизни (меньше ей грех давать)?

– Один апельсиновый кекс, правильно я вас понимаю?

Она довольно кивает в ответ.

– Что-нибудь пить будете? Чай, кофе? Минералка?

Старуха-смерть поворачивается к прилавку и изучает меню, написанное мелом на стене. Она щурится, пытаясь разглядеть надписи. Я схватил с прилавка табличку с меню и протянул ей.

– Вот, ткните пальцем в то, что вам хочется.

Она провела острым ноготком по картонке. Палец замер над «капучино».

– И один капучино, так?

Улыбается и кивает.

– Один апельсиновый кекс и один капучино для вас. Что-нибудь еще?

Она качает головой и уже обращает взгляд в зал, чтобы выбрать место.

– Тогда присаживайтесь. Скоро я все принесу.

У нее хоть есть деньги?

Ой, к черту эту старую! Сделаю ей подарок за счет заведения, а то недолго ей осталось. Лишь бы не откинулась прямо тут. Если она не провалит до начала ливня, то мне придется зависать с ней весь день.

Старуха прошла к столику у окна в самом конце зала и опустилась в кресло. Она спрятала руки в тряпки и принялась смотреть на ночь за окном.

Первый заказ за весь день. Невероятно! Элвис запел громче. Мне оставалось залить молоко в кофемашину и запустить ее. Ворвался в морозильную камеру, где меня на полу ждал зеленый горошек.

– Эй, кыш-кыш! Брысь отсюда!

Карлики в белых халатах разбежались по углам.

– Где бы найти молоко посвежее?

Не хотелось бы травить старуху кислятиной.

Цифры сроков годности растекались. Даты перемешивались друг с другом, меняясь местами. Отдельные цифры текли то вверх, то вниз. Числа исчезали и появлялись снова.

24.07.2015 г.

Какого…

Наркотики не выбили из меня всю память. Где-то в закоулках разума у меня еще остались воспоминания о прошлой жизни. Я даже помню дату свадьбы. Почему сегодня? Почему сейчас?

Тот июль… белое платье…

Выстрел.

И красное пятно на лице.

Элвис, пой громче! Так громко, чтобы я не слышал ни выстрелов, ни грома! Пой же! Пой!

– Не смотри на меня так, зеленый горошек. Я знаю, что сошел с ума.

Молоко, чашка, кофемашина. Люблю современную технику: она все делает за тебя. Когда у меня появятся роботы-официанты? Нажал на кнопку – готово! Пусть вкалывают андроиды. Человек создан, чтобы наслаждаться жизнью, отдыхать и веселиться.

Человек не должен страдать.

Витрина, блюдце, апельсиновый кекс. Салфеточки. Ложечка. Пакетики с сахаром. Палочки. Дзынь! Капучино. Чашка. Кекс. Поднос.

– Ваш заказ!

Старуха отблагодарила меня улыбкой. Она так обрадовалась своему апельсиновому кексу, что совсем к нему не притронулась. Получив еду, она продолжила пялиться в окно.

– Пейте кофе, а то остынет. Вам добавить сахар?

Старуха-смерть посмотрела на меня и обеспокоенно замахала руками. Вряд ли она страдает диабетом, раз прожила так долго. Ее губы зашевелились, пытаясь что-то сказать, но не произнесли ни звука. Ей не нужна моя помощь. Она справится: глазеть в окно можно и в моем отсутствии.

– Как скажете, отдыхайте.

Пусть делает, что хочет! Если ей вздумалось весь день пялиться в окно – пожалуйста! Я не возражаю.

Пора вернуться в холодильник и составить компанию моему горошку. Он меня уже заждался.

– Элвис, заткнись! Мать твою!

Выключив телевизор, я бросился к морозильной камере, но новый выстрел, оглушивший весь мир, заставил остановиться.

– Кого там еще принесло?

Старый Герман торопливо забежал внутрь и плотно закрыл за собой дверь. Годы знатно потрепали этого волка-одиночку: совсем исхудал – пластилиновое бежевое тело, утыканное спичками; одежда, свистнутая с огородного чучела: дырявая белая клетчатая рубашка, черные рваные джинсы и резиновые сапоги, оставшиеся со времен службы. Иссохшее розовое лицо пыхтельщика со стажем и глубоко впалые черные глаза, видавшие за свою жизнь редкостное дерьмо. Лысеющая черепушка еще сохранила реденькие жидкие белесые волоски.

Крестьянин. Фермер. Деревенщина. Отшельник. Завсегдатай моей заправки.

– Надеюсь, у тебя все окна закрыты, Дима? С минуту на минуту начнется страшный потоп. Всю дорогу от фордика до двери я чувствовал себя героем «Унесенных ветром».

– Зачем ты приехал, Герман? Уже ночь! На кой черт ты приперся в такую даль? – я уже достал из-под стойки бутылку водки.

– Ездил в город. Сарай совсем разваливается. Хотел досок прикупить. И тут – нате – съешьте: говорят по «новостям» о ливне. Я и поспешил к тебе. Ты же не думаешь закрываться? С минуты на минуту разразится настоящая гроза.

– Да-да, что-то слышал по телевизору и…

Зал озарила белая вспышка.

– Видишь! Я же говорил! – Герман тыкал сухим пальцем в окно.

И раздался гром, ударивший кувалдой по барабанным перепонкам.

– Нам необходимо занять оборонительную позицию, чтобы пережить атаку стихии, – Герман закрыл входную дверь на щеколду, – так-то лучше будет.

– Наливаю? – рука с бутылкой зависла над рюмкой.

– Не спрашивай, а делай! И еще сваргань-ка мне сэндвич с ветчиной и огурчиками. Жрать охота.

– Зубов хватит? – рюмка наполнилась до краев.

– Если понадобиться – ты пережуешь этот бутерброд вместо меня и плюнешь мне его в рот. Я хочу этот сэндвич сейчас же! – Герман сел за барную стойку напротив меня. – И не убирай бутылку далеко. Ночь будет долгая.

Хотелось бы мне провести ее, валяясь в обнимку с горошком. Но, видимо, не судьба. Вечно все идет не по плану.

– А это еще кто? – Герман кивнул в сторону старухи-смерть, пялящуюся во тьму за окном.

Она так и не притронулась ни к подсохшему кексу, ни к остывшему кофе.

– Черт ее знает! Немая, наверное. Приперлась, ткнула пальцем в кекс, села и сидит. Помирать пришла.

– Сплюнь ты! – хыкнул Герман, стукнув по столу.

– Может, еще перекреститься?

– Лучше сделай бутерброд. Когда я голоден, то злой, как соседский пес Хлыст. Помнишь его?

– Помню, как ты его пристрелил.

– Надеюсь, эта адская гончая нашла свое пристанище! – капелька слюны Германа брызнула мне на щеку.

Сэндвич с ветчиной и огурчиками для Германа. Так-так, что там у нас? Два ломтика тостерного хлеба, поджаренных до хрустящей корочки, между ними в обнимку лягут листья салата, ветчина, квадратик сыра, соленые огурчики и лук – всю эту оргию смазать чесночным соусом – и готово – ничего сложного! Один развратный сэндвич подан! Держи, Герман, не подавись.

– Тупой питбуль, – Герман осушил первую рюмку, – тупой и злой кобель. Хлыст покусал Михалыча. А тот продолжал с ним нянчиться. Разодрал же он тогда ногу бедолаге до кости… А потом Хлыст подхватил бешенство. К черту такую тварюгу, да?! А если бы он загрыз детишек? Что тогда? Я горжусь тем, что пристрелил этого дьявола, пока он мне сам не перегрыз глотку. Страшный психованный пес. Ему уже ничем нельзя было помочь. Хромых лошадей и бешенных чумных псов полагается пристреливать.

За окном забарабанили капли дождя.

– Слышишь? Началось…

Герман, не обращая внимания на зарождающийся ливень, потянулся тонкими скрюченным пальцами к сэндвичу. Во рту у него оставалось зубов меньше, чем сигарет в моей пачке.

– Надо покурить.

– А ты не бросил? – ломтик сыра застыл у губ Германа.

– Я и не бросал.

Челюсти Германа разомкнулись, и слабенькие зубки вцепились в бутерброд. Надо отдать им должное – они еще способны делать свое дело. Откусив кусок, старик издал довольное мычание.

– Вкусно, как и в первый раз.

Первый развратный сэндвич Герману приготовила Вера. Это был рецепт, которому ее научил отец. А потом она готовила мне его на завтраки.

– Какая же вкусная хрень! Господи, спасибо тебе за то, что я еще жив и могу есть эту срань.

– Думаю, она не будет возражать, – кивнув в сторону старухи, я наконец закурил.

Серый дымок с приятным шоколадным оттенком в запахе медленно обволакивал зал туманом. Но нити дыма закручивались передо мной в узоры письменности майя, высекавшихся на глиняных табличках.

Пить нельзя. Создавать такую бурную смесь в организме – плохая идея.

– Тебе не здоровится, Дима? – старик отвлекся от поглощения развратного сэндвича и взглянул на меня с пристальным вниманием бывалого разведчика. – Ты плохо выглядишь.

– Полный порядок, Герман, – состроил гримасу адекватности (как я думал), – это просто усталость.

– То-то у тебя глаза слипаются, – прищурился Герман.

Нельзя позволить выдать себя. Герману не понравится, если он узнает, что я под кайфом. Нужно проветриться. Сигареты помогают… или только делают все хуже? Сейчас разберемся.

Мне хотелось с интересом разглядывать узоры из дыма, а не общаться с деревенским стариком.

– Не знаю, как бы я жил без «Пикника на обочине», ой… нет, черт! Прости! «Перекус на шоссе», да. Ни души во всей округе. Совсем бы спятил от одиночества. К тебе хотя бы посетители захаживают.

– В одной стороне деревня, в другой – город. До обоих пунктов полсотни километров пути. И ни одной заправки на всей дороге. Ко мне не так уж и часто захаживают клиенты.

– Интересно, как эта дамочка до тебя добралась? – Герман оглянулся посмотреть на молчаливую гостью.

– Понятия не имею, – пожал я плечами и выпустил струйку дыма.

Вспыхнула новая молния, а за ней последовал оглушительный раскат грома. Шум дождя усилился. И отчего-то мне стало не по себе. Крыша над головой и крепкие стены – залог безопасности и защиты от промокания. Но неприятный первобытный страх сгущался где-то за грудиной.

– Включи телек, – попросил Герман, – посмотрим, что в мире делается.

Включил – улицы города, затопляемые дождем. Поваленные деревья, ураган, плавающие автомобили и перебои с электричеством.

– Настоящий потоп! – Герман радостно жевал сэндвич. – Городским крышка! Надеюсь, мой дом выстоит после дождя. А на сарай я чихать хотел. К черту его! Все равно развалится. А ведь это только начало, настоящая буря приближается, Дима. Долго же нам тут с тобой куковать придется. Пока не отключили электричество, можно фильм посмотреть… Кстати! Ты знаешь какой сегодня день?

Пятница? Вторник, э-э-э… Суббота? Какая разница? Дым складывался в цифры 24.07. Фу! Прочь! Пошли вон!

– А это важно? – я замахал рукой, развеивая дым.

– Двадцатое июля, Дим. Это день рождения Пульхерии Аркадьевны Болонской.

– Кого-кого? – затушил окурок.

– Не удивлен, что ты о ней не слышал. Мало, кто ее помнит. Пульхерия Болонская – лучшая актриса эпизодов советского кинематографа. Она играла почти во всех фильмах и крайне редко появлялась в титрах. Она снималась исключительно в эпизодах, а потому не осталась в истории. Но в узких кругах ее очень хорошо знали. Когда я был молодым, то всегда отмечал ее присутствие во всех фильмах. Я был очарован ею. Околдован! Пульхерия пропала в какой-то момент. О ней уже никто давно не слышал. Наверное, померла.

– И где же она снималась? – я пытался сыграть заинтересованность.