В некотором замешательстве. Летучее впечатление осталось, в воздухе пахнет духами, Скарлетт Йоханссон и Борисом Вианом. И пикколо жалобно пищит, в отдалении плачет труба, ноет водосток, слёзки кап-кап-кап. И всё розовенькое такое, но печальненькое. И при этом книга не для девочек, а для скорее мальчиков. Тьфу. Но что-то в этом есть же!
Итак, Артур Дрейфусс любил большие сиськи.
Гениальное начало, я считаю. Честно, открыто, без рассусоливаний. Собственно, это и есть начало и конец трагедии, именно это помешало Артуру стать окончательно и беззаветно счастливым.
Итак, однажды домой к Артуру Дрейфуссу приходит Скарлетт Йоханссон и желает у него остаться. Переночевать пару деньков, отдохнуть от суеты, удалиться от назойливого мира. В провинции, в крохотном неказистом домишке у обычнейшего автомеханика. Ну и дела, да? А что бы вы сделали, если бы к вам пришла какая-нибудь сексапильная кинодива и попросилась переночевать? И жены/подружки вашей не было бы дома, а? Всё понятно, пуритан нету.
Ну ладно, вы пока пофантазируйте, а я продолжу. Так вот, дело оказывается в том, что Скарлетт вовсе не Скарлетт, а её несчастнейший двойник, который устал быть двойником, а желает быть просто женщиной, просто возлюбленной, просто Жанин. А не получается, потому что божественная внешность, изгибы, округлости, носик, плечико, волосы, губки и всё такое. И каждый встречный-поперечный пялится, вожделеет, лезет лапами, просит автограф, глазеет. И жизни никакой нету, а есть только существование в обширной знаменитой тени.
Я вот считаю Йоханссон красивой и весьма аппетитной женщиной, но Делакур её, конечно, возводит на сияющий недосягаемый пьедестал. Вроде бы актриса на него за эту книгу сперва в суд подала, и это не удивительно, вовсе нет. Там ведь столько Скарлетт, столько её тела, родинок, складочек, локонов и прочего, что впору заподозрить автора в маниакальном пристрастии. И даже если это всё от персонажа исходит, то всё равно видно, что с истинным чувством и страстной пылкостью говорит он о своём божестве, и понятно, кто его, персонажа, одухотворил.
А далее начинается сентиментальная история любви и предательства, очень чувственная и грустная на самом-то деле. Почему Виан в голову пришёл - есть что-то такое в этом небольшом изящном романе, какая-то порхающая тень, которая опускается на главных героев и предвещает беду. И хоть они молоды, красивы, влюблены, страстны, но беду никак не отвести, она как несмываемая метка, придающая их юным лицам особое роковое очарование. Такую же тень я определённо видела в "Пене дней".
Странная книга, странная. Не может же автор писать об этом всерьёз? Значит, это намеренная сентиментальность, до наивности, романтическое кино без хэппи-энда. Или может? Тогда это тоже кино, только ироничное, легонько, шёлковым шарфиком буквально бичующее общество суперпотребителей. А, может быть, даже симбиоз обоих вариантов. Или вообще что-то третье, что мне не понять.