– Деда, почему так сложно? – спросил я однажды своего любимого старика.

– Внук, что случилось? – ответил он, оторвавшись от резьбы по дереву.

– Почему так сложно общаться с людьми? Почему так сложно держать себя? Я пытаюсь делать как лучше, а получается как всегда: только хуже.. – эти слова не являлись для дедушки чем-то удивительным, ведь он знал всё. Я проговаривал с ним каждое своё переживание, я обсуждал с ним каждого человека, с которым мне доводилось общаться.

Так получилось, что я рано лишился родителей, поэтому остался на попечении у дедушки и бабушки по папиной линии, но перед этим мне пришлось какое-то время провести в детском доме из-за одной сумасшедшей семьи. По маминой линии же я никогда не знал предков.

Бабушка умерла спустя несколько лет после моего воссоединения с оставшимися родственниками. Так и остались лишь я и мой любимый старик. Денег у нас хватало, родители при жизни постарались, но сейчас не об этом…

– Из-за чего ты так думаешь, дорогой? Тебе же хорошо со своими друзьями. – деда присел рядом со мной и положил свою запачканную мужскую руку на моё плечо.

– Да. Мне хорошо, но я как будто их тягощу. Мои проблемы не заканчиваются, а они уже устали. На этой почве у нас случаются

конфликты. И я сам себя уже не понимаю. Я так боюсь их потерять.. Ты уже знаешь, как сильно они мне дороги. – рассказывал я, а слёзы уже плясали на моём лице.

Конец ознакомительного фрагмента.