Вполне добротный провинциальный детектив. Провинциальный – не в упрощенном смысле, а просто по месту действия. Все те же серийные герои, неуемная Мередит Митчелл, которой всегда надо сунуть свой нос куда не следует и инспектор Алан Маркби, которому как раз не надо, но работа такая…
Чем мне нравятся такие романы – в них много бытовых подробностей о жизни, нравах английской глубинки, а нравы эти очень не похожи на наши. В порядке вещей сдать квартиру коллеге ( за денежки), а потом неожиданно вернуться и спокойно жить в фактически сданной квартире, потому что чего это я буду терпеть неудобства, ведь квартира-то моя ( а вернуть деньги не позволяет менталитет?) Или пресловутая собственность на землю на бумаге в жизни оказывается просто фикцией потому что поди, выгони незваных гостей, расположившихся на твоих пастбищах. Силой нельзя, потому что приедут журналисты и ославят полицию. И терпеть нельзя, они мусорят, жгут костры и наплевали на вашу собственность. Зато самодельная хижинка старика на краю свалки оказывается собственностью и дальняя родственница имеет право на наследование этой развалюхи. С одной стороны полная свобода нравов, с другой – торжество закона.
Да, тут ведь еще детектив… Как известно, где лучше всего скрыть ветку? – В лесу. А труп – в археологическом раскопе, «где старые кости лежат». Так что читателю остается только дожидаться, когда это ружье выстрелит, то есть кого найдут среди костей…


