Погода и вправду была не самой приятной для золотой осени. Душа хотела пушкинской поэзии и живописных аллей, но обретала лишь вязкую, стылую сырость, которая забиралась не то что под одежду, но, кажется, в самые кости. То и дело моросило. С Финского залива дуло, как в открытую форточку. Низкое пепельное небо давило сверху на величественный город, придавая ему угрюмый вид. Все прохожие казались одинаковыми, безликими и суетливыми. Но разве же беда заключалась в одной лишь погоде?
