Пролог

Ошарашенно осматриваюсь. Номер очень маленький и мрачный. Щёлкаю по выключателю, но ничего не происходит – общий свет не загорается. Единственный источник освещения – лампа на тумбе у кровати.

– Тут всего одна кровать, – звенит от напряжения мой голос.

– Вижу, – роняет Тимур и проходит мимо меня.

Я сверлю глазами его широкую, очень широкую спину.

Мужчина открывает неприметную дверь в углу комнаты, за ней, вроде бы, ванная. И она такая же микроскопическая.

– Не номер для новобрачных, но сойдёт, – говорит Тимур и начинает раздеваться.

И мне кажется, что он делает это с грацией стриптизёра. Не то чтобы я ходила на мужской стриптиз, но…

Его кожаная куртка летит на кресло. Тимур стягивает футболку через голову и берётся за ремень на джинсах…

– Что ты делаешь? – просаживается мой голос.

Взгляд изучающе скользит по его бицепсам, оплетённым устрашающими татуировками. И я почему-то не могу не смотреть на них.

– Хочу принять душ. И поспать часов пять, – со скучающим видом отвечает Тимур.

– Я могу поспать в машине?

– Нет, – отрезает он и филигранным движением стягивает с себя джинсы.

Икнув от неожиданности и растерянности, резко отворачиваюсь от вида мужских боксёров на мускулистых бёдрах. Через несколько секунд за спиной хлопает дверь – значит, Тимур зашёл в ванную.

Я раздеваться и мыться точно не буду. Скоренько избавляюсь от куртки, снимаю кроссовки. Брезгливо отодвигаю одеяло, которое кажется холодным и влажным. Взбиваю неказистую подушку, вырубаю настольную лампу и ложусь.

В ванной комнате горит свет, его достаточно, чтобы Тимур добрался до кровати.

Лёжа на самом краю, накрываюсь одеялом почти с головой. Телефон кладу под подушку. Будильник сработает через четыре часа. Вот после сна и схожу в душ, чтобы смыть с себя и этот номер в придорожном мотеле, и вообще всё, что случилось недавно.

Шум воды отвлекает. В голове мелькают образы этого мужчины в самых разных ракурсах. Безумно хочу избавиться от этих образов, ведь я просто его попутчица. Через десять часов мы расстанемся навсегда.

Дверь ванной внезапно открывается, свет падает на кровать. Тимур наверняка прекрасно видит меня на ней. Точнее, кокон из одеяла, в которое я замоталась.

– Алиса, помоги с пластырем, – говорит мужчина, и матрас рядом со мной прогибается.

Выглядываю из-под одеяла, страшась увидеть Тимура обнажённым. Но он обмотал бёдра полотенцем, к счастью… Хотя это совсем не спасает. Ведь под полотенцем он совершенно голый, чёрт возьми!

Медленно сажусь под тяжёлым взглядом карих глаз. Тимур протягивает мне пластырь и кладёт свои ручищи на мои колени, прикрытые одеялом. Костяшки его пальцев сильно кровоточат.

Руки мои дрожат. Весь пережитый стресс последних семи часов накрывает в одно мгновение. Мы прошли через ад…

Непослушными пальцами наклеиваю пластыри на свежие раны. И, зависнув, глажу его руки, сама не понимая, зачем это делаю.

Поднимаю глаза и тону в бездне его глаз. Руки Тимура перемещаются на мои плечи и придавливают меня к кровати. Он нависает надо мной, в его взгляде… голод. Дикий голод. Я никогда не видела ничего подобного в глазах других мужчин.

– Одеяло явно мешает, – хрипит его голос.

Вот это я попала…

Глава 1. Договорились.

Алиса

– Не знаю, что мне делать. Вот вообще не единой мысли, Вер. На поезд билетов нет, на автобус тоже. Самолётом я боюсь. А мне очень нужно к среде попасть в Сочи. Мой муж наконец-то созрел для развода, который надо поскорее оформить.

– Оо… Славик всё-таки тебя отпускает?.. – с сарказмом протягивает Вера. – А ты не думаешь, что это просто уловка? Чтобы вернуть тебя в родные края. Может, он тебя вообще запрёт и обратно не отпустит.

Усмехаюсь.

Она совсем не знает Славика. Маменькин сынок, который без благословения Анфисы Павловны и шага сделать не может. Даже этот развод случится с одобрения его матери. Я целый год этого ждала.

Когда-то я любила его, а теперь ничего, кроме презрения, не испытываю. Со Славой мне пришлось рано повзрослеть. И я обзавелась таким тяжёлым багажом опыта, что теперь на мужчин и смотреть не могу.

Все они предатели, изменщики и моральные уроды.

– Разводу быть, Вера! – уверенно заявляю я. – Только нужно в Сочи попасть.

– Тогда надо на машине. К среде точно будешь, если вот прям этой ночью выезжать.

– Я же не вожу.

– Ищи водителя.

Обхватываю голову руками. Где же я его найду так быстро?

А Вера кладёт свой телефон перед моим носом. Там открыто какое-то приложение.

– Что это?

– «Попутчики». Не слышала о таком? Вот здесь водители, которые едут в ближайшие сутки в Сочи. Просто выбери.

– Но тут же одни мужчины, – листаю контакты.

Вера хихикает над моим вытянутым лицом.

– А тебе кого надо, Алис? Женщину? Уверена, что женщина решится на такой путь за рулём?

Не уверена…

Но ехать двое суток с незнакомцем – такое себе…

– Вариантов всё равно больше нет, – подытоживает Вера. – Вот этот, кстати, выезжает в три утра, – стучит пальчиком по одному из контактов.

Имя водителя – Тимур. Указан номер его телефона, марка и модель машины, госномер…

– Ой, ты посмотри, у него мерседес, Алис! Считай, доедешь с комфортом.

– А этих водителей кто-то как-то проверяет?

– Не знаю. Наверное, – пожимает плечами Вера. – Моя сестра воспользовалась как-то, всё нормально прошло. И цена поездки мизерная, почти даром. Только на бензин, да и то пополам. А если попутчиков несколько…

– Всё. Ладно-ладно, – выставляю руки перед собой. – Я на такое не решусь. Надо что-то другое придумать.

– Думай, Алиса. Но как по мне – это самый оптимальный способ.

Забирает свой телефон, выходит из приложения.

– Ладно, я пошла к своим спиногрызам.

Так она называет наших учеников.

Бегу к директору колледжа с заявлением на административный отпуск. Глеб Иванович не имеет права мне отказать, потому что я и обычный отпуск не отгуляла. Всё время в колледже торчу. И не только по своим непосредственным обязанностям тренера-преподавателя по адаптивной физической культуре. Я тут везде на подхвате. То кого-то заменить, то лавочки покрасить, то поучаствовать в увеселительном мероприятии. И походы почти все на мне.

– До понедельника, Алиса Николаевна, – строго говорит Глеб Иванович, ставя свою размашистую роспись на документе. – Больше, сами понимаете, никак.

– Спасибо. В понедельник буду, – заверяю его.

Бегу в свой класс, забираю сумочку. Рабочий день уже подошёл к концу.

Дома сама нахожу то приложение. Этот Тимур пока не нашёл попутчика, но я не решаюсь откликнуться на его предложение. А делать что-то надо…

Собираю минимум вещей в свою дорожную сумку. Вновь проверяю сайт железной дороги, там всё по прежнему – билетов нет. Бронирую и выкупаю билет в обратный конец, вот их – предостаточно.

Время уже подходит к девяти вечера, когда я понимаю, что меня так и не осенило никакими идеями по поводу поездки.

Господи… Наверняка ты пожалеешь об этом, Алиса!

Глубоко дышу, чтобы успокоиться. Открываю приложение, кликаю по контакту «Тимур». Меня выбрасывает в чат с ним. Нажимаю на буквы непослушными пальцами.

«Привет! Ты выезжаешь в три утра?»

Тимур: «Да. Там так и написано. Привет».

«Могу я поехать с тобой?»

Тимур: «А ты кто? Мужчина или женщина?»

Морщусь, глядя на экран. А если мужчина, то что? Откажет мне?

«Женщина».

Тимур: «Где тебя забрать?»

Нет… Ну всё же? А если бы я была мужчиной?

Ох и не нравится мне это всё…

«Аэродромная, дом 7».

Тимур: «Буду в три».

Ну вот и всё. Договорились.

И чего же мне ждать от этого путешествия?

Глава 2. Партия в шахматы с судьбой.

Тимур

Аэродромная, семь…

Паркуюсь у первого подъезда. Без пяти минут три. Скептически оглядываю мрачный дворик этой трёхэтажки.

Мой лучший друг посоветовал мне приложение «Попутчики», чтобы поиграть с судьбой в шахматы. Я сделал первый ход – зарегистрировался в этом приложении.

Судьба сделала свой ход – на моё предложение откликнулась женщина.

А мог быть кто угодно. Пока что судьба мне благоволит, не такая уж она сука.

Блять, пусть это будет красивая молодая женщина! Двое суток пути со страшилкой я просто не выдержу.

Как там Дамир сказал? Мне нужно жениться? Да я вроде готов. Вот только претенденток нормальных пока нет. А ненормальных мне, естественно, не надо. Особенно на длительную перспективу.

Ровно в три дверь второго подъезда открывается, и в свете тусклого фонаря появляется стройный силуэт.

Девушка.

Молодая.

С небольшой дорожной сумкой на плече.

Она замирает на тротуаре и, обняв плечи руками, боязливо смотрит в мою сторону. Фары я не выключил, и моя машина единственная «живая» здесь.

Давлю на газ и плавно подъезжаю к девушке. Теперь она смотрит на меня через стекло пассажирской двери огромными глазами оленёнка.

И правда молодая. Лет двадцать пять, а может, и меньше. И симпатичная, чего уж там.

Судьба вот совсем-совсем не сука.

Опускаю окно.

– Вы Тимур? – спрашивает девушка.

– Так точно. И давай на ты. Залезай.

– А сумку куда?

Я что-то совсем негалантен…

Выбираюсь из тачки, обхожу её. Девчонка оказывается настолько миниатюрной, что едва достаёт макушкой до моего плеча.

Тянусь к её сумке.

– Давай уберу в багажник…

– Подожди, – она делает шаг назад. – Там деньги, паспорт. Можно её в салоне положить?

– Легко.

Открываю заднюю дверь, и девушка ставит сумку на заднее сиденье. Проталкивает её чуть дальше и забирается сама.

Собралась ехать сзади? Заебись!

– Впереди комфортнее,– говорю я, придерживая дверь.

– У тебя вообще очень комфортная машина, Тимур, – звенит от напряжения её голос. – И сзади очень хорошо.

Прям чувствую, как она моментально выстраивает между нами бетонную стену.

Не нравлюсь я тебе, да? Рожей не вышел? Ну да… Моя рожа сейчас реально не очень после боя. И станет ещё «наряднее» после следующего.

Захлопываю дверь. Неторопливо обхожу машину, устраиваюсь за рулём.

– Как тебя зовут? – спрашиваю, глядя на девицу через зеркало заднего вида.

– Алиса.

Ясно…

Покидаем её двор.

– Музыку включить?

– Без разницы.

Вновь смотрю на неё через зеркало. Лицо Алисы хорошо освещено, потому что она сидит в телефоне, и свет экрана довольно яркий.

– Можешь поспать, раз уж ты села сзади.

– Я попробую, – отзывается она.

Голос у неё приятный. Мягкий, волнующий.

Сосредотачиваюсь на дороге. В три утра город спит, и мы довольно быстро выбираемся на трассу. Всё-таки включаю радио, тишина меня напрягает. А эта Алиса не спешит идти на контакт. То ли дремлет там, то ли в окно смотрит.

Когда в очередной раз бросаю взгляд в зеркало, попадаю под прицел её глаз. Она не отводит свой взгляд, наоборот – внимательно меня рассматривает.

– Что с твоим лицом? – внезапно спрашивает Алиса.

– Подрался, – хмыкаю я.

– А зачем?

– Заплатили хорошо.

Разговор явно не клеится у нас. То ли я не готов раскрываться, то ли это влияет стена, которую она быстренько возвела.

– Ты дерёшься за деньги? – в её голосе изумление и даже некоторое осуждение.

– Да. Дерусь.

– Хм…

Я даже оборачиваюсь.

– Что значит твоё «хм»?

– Ничего, – зажимается она. – Смотри, пожалуйста, на дорогу.

Разворачиваюсь обратно.

«Хм», значит…

– Ну а ты? Чем зарабатываешь на жизнь? Или ты учишься?

– Нет, не учусь уже. Работаю преподавателем в колледже.

А вот это неожиданно, на препода она совсем не похожа.

– И какой предмет?

– Адаптивная физическая культура. У нас коррекционный колледж.

– Это типа дети с отклонениями там?

– Да.

– И ты преподаешь физру?

– Да.

– Хм… – хмыкаю я, наблюдая за девчонкой через зеркало.

Похоже, она немного надувается. Неприятно, да?

– И что значит твоё «хм»? – спрашивает вдруг с улыбкой.

Улыбка у неё красивая, кстати. Пусть чаще улыбается.

– Моё «хм» значит, что мы с тобой в некоторой степени коллеги. Оба спортсмены. Я ведь прав?

– Ну допустим. И каким спортом ты занимаешься или занимался? Помимо драк за деньги.

– Занимался. Боксом. У меня КМС. А ты?

– Занималась. Гимнастика. Мастер спорта.

А вот это сильно и даже очень.

– Ты очень молодо выглядишь. Сколько тебе?

– Достаточно, чтобы быть мастером спорта и работать преподавателем, – съезжает с ответа.

И мы вновь надолго замолкаем…

Перед глазами – кусок дороги, освещаемый фарами. Время от времени пролетает встречка. Алиса, кажется, всё-таки уснула, положив голову на свою сумку.

Прибавляю печку, снимаю с себя куртку и бросаю на соседнее сиденье. Из города мы выехали час назад. Рассвет ещё нескоро. Мне скучно. Высматриваю какое-нибудь придорожное кафе или заправку, чтобы купить себе кофе. Не то чтобы я хочу спать, но взбодриться очень хочется.

Наконец вижу указатель, что через километр будет какой-то мотель. Там наверняка найдётся кофе.

Когда паркуюсь у неприглядного здания в два этажа, Алиса вдруг резко садится и настороженно смотрит в окна.

– Зачем мы здесь?

– Мне нужен кофе. Хочешь чего-нибудь?

– Да. Туалет.

– Будем надеяться, что он тут есть.

Выбираюсь из машины, а вот она почему-то медлит. И я тут же понимаю, почему – выгребает свои деньги из сумки, чтобы не оставлять их в машине.

Не доверяет мне?

Грабители ведь всегда ездят на GLS последней модели, верно?

Открываю заднюю дверь, протягиваю девушке руку. Пару секунд она просто смотрит на мою ладонь, а потом всё же хватается за неё. Между нашими ладонями проходит ток. Её лицо меняется. Она спешит выдернуть свою руку, как только её ноги касаются асфальта.

– Боишься меня, да?

– Почему я должна бояться? – расправляет плечи.

– Вот и мне непонятно, почему. Ладно, идём.

Первым захожу в холл мотеля. За ресепшеном никого. Но я замечаю кофемашину в углу, что не может не радовать. Оборачиваюсь, смотрю на Алису.

– Видишь ту табличку? – показываю на указатель под низким потолком. – Она говорит, что туалет дальше по коридору.

– Наверное, надо заплатить.

– Я разберусь.

– Хорошо, спасибо, – поспешно убегает в туалет.

Откуда ни возьмись, появляется заспанный админ.

– Доброй ночи, – говорит он, зевнув в кулак. – Номер на двоих?

– Нет. Только кофе. И моя спутница воспользовалась вашей уборной. Оплата картой.

Админ вбивает сумму в терминал.

– Прикладывайте. Сейчас сделаю кофе. Я два посчитал.

– Пусть будет два.

Когда Алиса возвращается, наш кофе уже готов.

– Сколько я должна? – шепчет она, глядя на меня снизу вверх.

Рост у неё, конечно, микроскопический…

Вообще-то, я обожаю таких малявок. Вкусы у всех разные, и меня вот не возбуждают модели в метр восемьдесят. А если эта пигалица каблучки наденет, то будет вообще шикарна. Сейчас она в брюках, и можно легко заметить, что под ними стройные ножки гимнастки. И попочка у неё кругленькая и красивая. И бёдра просто вау.

Что-то тебя, Тимур, прям понесло, да?

Будем штурмовать её, что ли?

Похоже, да. Будем!

– Бери кофе и идём.

– Я же не заплатила!

Но я уже сваливаю из мотеля, не слушая причитаний этой симпатичной пигалицы.

Ну не могу я брать у неё деньги. Даже за горючку не могу, хотя приложение «Попутчики» предполагает оплату топлива пополам.

Алиса догоняет меня возле тачки.

– Спасибо за кофе, Тимур. Я обязательно куплю тебе следующую порцию.

Она дёргает заднюю дверь, но та не поддаётся. Открываю для неё переднюю пассажирскую.

– Ничего мне не покупай. Лучше составь компанию, посиди рядом.

Опускает голову, кажется, пряча улыбку.

– Ладно.

Обходит машину.

– Мою куртку брось назад.

Она осторожно перекладывает одежду на заднее, садится и пристёгивается. Кофе пристраивает в подстаканнике.

Стаканчик такой горячий, что наверняка уже обжёг её пальчики.

Захлопнув дверь, обхожу тачку и устраиваюсь за рулём. Выезжаю вновь на дорогу.

– О чём поболтаем? – спрашивает Алиса.

– Расскажи, что забыла в Сочи.

– Ну я там родилась и выросла. А сейчас еду… к мужу.

Как-как? К кому она едет?

Бросаю на неё изумлённый взгляд. А девушка открыто и спокойно смотрит мне в лицо.

– К мужу?

– Да.

Вот это пиздец!..

Судьба всё же сука… Походу, эту партию в шахматы я продул.

Глава 3. Энергия победителя.

Алиса

Ну да, о той маленькой детали, что с мужем я развожусь, говорить не стала.

Просто удивительно! Славик внезапно стал моим оберегом перед этим незнакомцем, с которым я вынужденно проведу двое суток.

Тимур угрюмо молчит, глядя на дорогу. Потягивает кофе из стаканчика. Я свой всё ещё не пью, потому что для меня он очень горячий.

– Ну… и… – тяжело вздыхает мужчина, – как так вышло, что ты здесь, а он там?

– Скажем так: мы были временно разлучены из-за работы.

– То есть… у него настолько серьёзная работа в Сочи, что он отпустил тебя одну на чужбину?

– Да. Очень серьёзная.

О том, что Славик – лоботряс, работающий в фирме своей мамочки, я тоже не говорю.

Вообще-то, начиналось у нас с ним всё красиво. Друзья детства, поступившие вместе в универ. Дружба стремительно переросла в отношения другого рода. Слава красиво ухаживал, все подружки мне завидовали. Особенно одна – Юля. Я не сразу поняла, что она так себе подруга…

Тимур опять выдаёт это его «хм».

– Что это за брак на расстоянии? – бросает на меня внимательный взгляд.

– Чувства только крепнут, подвергаясь испытаниям, – выдавливаю из себя очередную ложь.

Наши чувства со Славой посыпались буквально сразу. Но зачем незнакомцу эта информация?

– Ну а ты? Зачем едешь в Сочи? – поспешно меняю тему.

– Скажем так: по работе, – криво ухмыляется Тимур.

На улице уже светает, и я отчётливо вижу ту ссадину на его переносице. А ещё разбитые костяшки.

Ужасающий видок…

Напоминаю себе, что он просто спортсмен. И в спорте бывает всякое. И переломы и травмы. А в боксе – и вот такое разукрашенное лицо.

– Ты когда-нибудь была на боях? Или, может, по телику смотрела?

Качаю головой.

– Не любишь такое, да? – уточняет он.

Его улыбка на этот раз выглядит довольно мило.

– Не люблю, – признаюсь ему. – Во мне, наверное, слишком много эмпатии, и я ментально могу почувствовать то, что чувствуют бойцы.

– То есть… тебе будет их жаль.

– Да. Им же наверняка больно, когда они лупят друг друга на ринге.

Тимур задумчиво проводит пальцами по своей ссадине.

– Мне кажется, я уже давно свыкнулся с болью. У меня атрофировались эти ощущения. Ничего не чувствую.

– А я вот очень чувствительная. Ткнёшь – и будет синяк, – говорю наигранно весёлым тоном.

И вообще, очень хочу побыстрее закрыть эту тему. О чём бы таком поговорить? О нейтральном!

Беру в руки стаканчик, а Тимур вдруг дёргает рулём, явно что-то объезжая на дороге. Кофе выплёскивается из стаканчика на мои пальцы и обжигает их. От болевого шока роняю стакан – и горячий напиток щедро проливается на мои ноги, обжигая внутреннюю сторону бёдер.

– Боже!.. Господи… Как больно!..

Трясу руками, потом пытаюсь оттянуть мокрую ткань от кожи. Тимур, чертыхаясь, сворачивает к обочине. Из моих глаз брызгают позорные слёзы.

Мне и правда очень больно. Наверняка останутся ожоги. И машину я ему испачкала. Стыдно-то как…

Дверка с моей стороны открывается.

– Покажи, – нависает надо мной Тимур и хватает меня за руки.

– Ай… ай!

– Шшш… Терпи! Ты же спортсменка. Боец, – шепчет он, поднося мои кисти к своему лицу.

Дует на покрасневшую кожу, а я заворожённо замираю.

Что он делает? Ну зачем так?..

Тимур поднимает свои тёмные как ночь глаза, и меня словно придавливает к креслу его тяжёлым взглядом.

Вот почему я не сказала о разводе. Теперь я чувствую эту поистине мужскую энергию в своём попутчике во всей красе. Она яркая, какая-то звериная… Энергия победителя. Во всём. Такие парни не ищут долгих отношений. Очередная подвернувшаяся на их пути женщина – очередной трофей. Или сексуальное приключение.

– Сейчас обработаем твои пальчики, – мягко говорит Тимур.

Тембр его голоса – глубокий, вкрадчивый, завораживающий…

Он отпускает мои руки и, не закрывая двери, идёт к багажнику. Слышу, как открывает его… и захлопывает. Возвращается с аптечкой и ставит её на мои колени. Недолго покопавшись в содержимом, достаёт спрей – пенку от ожогов. Подставляю руки, и Тимур наносит пенку на покрасневшую кожу.