© Елена Белогор, 2025

ISBN 978-5-0065-2945-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ххх

Это мои молитвы,

Выстраданные, нестертые.

Для дней последних, для битвы

Живого ума – с мертвым.

Поддельного – с настоящим.

Уродливого – с красотою.

Из сил выбиваюсь, изящно,

Чтоб в уши Богу – мечтою…

Его мечтою о людях!

Вдохнув в них пыльцу вдохновения,

Лучи им даря и тени,

Он не думал о Каине и Иуде.

О себе

Для чего написаны биографии писателей, а лучше автобиографии, а ещё лучше дневники? Зачем вообще это нужно? Писатель ведь не пишет о других. И не пишет для других. И даже не о себе он пишет. Я имею в виду хорошего большого писателя. Он пишет о своём, о всём том, что считает своим в этом мире. Чтобы читатель лучше понимал его произведения, которые, возможно, каким-то образом коррелируются и с его интересами, он должен знать «корни» и свойства созданного. Кто-то говорит: я это читать не буду, это не моё. Просто, не понял «откуда что берётся». Не понял, как нужно понимать. Как я, в своё время, не могла понять Бродского, отрицая очень агрессивно его поэтику, пока не узнала, что отец его, Александр Иванович Бродский, был фотограф. Я нашла ключ к пониманию поэзии Бродского через фотографию. Вот как важны биографические данные..Меня, например, обогатило это понимание, почти открытие.

Чтобы помочь читателю понять свои произведения, поэту необходимо приоткрывать завесу своего прошлого, зашифрованного в стихах и прозе. Поэтому и я настроена на то, чтобы немного рассказать о себе.

По происхождению я терская казачка, хотя волею судьбы родилась и выросла в Казахстане. Подробно о моих предках можно прочитать в прозаических миниатюрах «Были-небылицы».

Мечтала о Литературном институте, но закончила музыкальное училище по классу виолончель. У меня много в жизни подобных противоречий.

Была участницей Совещания молодых писателей в Алма-Ате в 1983 г. от литературного объединения под руководством поэта Виктора Шостко. В этом же году – первая небольшая публикация в республиканской газете. Почему мне это так дорого, что я упоминаю об этом постоянно? Да потому что в те времена, не то, что сейчас, так просто попасть в круг литераторов было невозможно. А в 19 лет тем паче. И я этим дорожу и благодарна людям, которые меня поддержали.

Далее… на этом, можно сказать, мирная и довольно предсказуемая жизнь закончилась. Начались у нас в Казахстане такие передряги, которые ещё ждут своего переосмысления и отображения в литературе. Но некоторые моменты освещены в моих стихах 80 —90-х гг.

В 1992 году – переезд на южный Урал. Почему туда? Из Казахстана уезжали три, включая нас с мужем, учительских семьи. Уезжали туда, у кого были в России родственники. Было очень холодно и чуждо. Но я благодарна, что в моей жизни был этот холодный период. Это и природа, богатейшая лесами и горами, и большое, и очень сердечное, писательское общество, оставившее по себе теплые воспоминания; благодаря ему состоялся в 1995 г. Магнитогорске мой творческий вечер «Как самому себе…» Не без успеха, скромно замечу я.

В этот же период были написаны две поэмы «Поэма круга и угла» (была опубликована в газете «Магнитогорский рабочий» 1997 г.) и «Ритмы свечения».

Всем известно, что происходило в стране в 90-х, поэтому не нужно долго объяснять, что пережили люди, конкретно я и моя семья, в эти годы. Естественно, это отобразилось и в моём творчестве.

2005 г. – переезд в Краснодарский край. В такую глубинку, где думалось только о том, как бы выжить.

Спасла сеть. Да, как муху, поймала меня сеть интернета. Но я не считаю себя сетевым поэтом или автором. Я убеждена, что это какой-то другой, новый вид самовыражения.

С 2010 года публиковалась на литературных порталах, участвовала в онлайн-конкурсах.

А печатать было что. Столько накопилось в стол, что хватило на несколько лет.

Публикация в сборниках стихов «Формула осени», «Легенс», «Золотая строфа-2011».

Дипломант международного конкурса малой прозы «Белая скрижаль- 2011 г.» за рассказ «Портрет».

Поэма «Царская» попала в Лонг – Лист участников IV Славянского литературного форума «Золотой Витязь».

Публикация в сборнике «Поэт года» 2013 г. (диплом номинанта).

Финалист конкурса «Святая Русь -2023 г.», где удостоилась медали «Святая Русь».

Публикация в «Антологии русской поэзии 2023г.» 6 том.

Член Российского Союза писателей.

Но.

Самым главным считаю для себя Читателя, только он, сейчас или потом, способен оценить, по самым высоким критериям, то, что я делаю.

1. Дебют

ххх

Вот он, мой век!

С клюкой на чёрном фоне.

Он позвал меня, уходящий…

Как так вышло, что меня он позвал?

В образе седой…

В морщинных ссадинах от пуль-лет.

– Сядь ближе. —

И замерцали словесные слайды.

Я вижу: пустыни сабель змеиных.

Я вижу: солнце льющейся крови.

Я вижу: приподнятую чью-то голову —

И слова: «Нет, какие вы счастливые, вы ничего не знаете!»

Я говорю, что не тороплюсь больше никогда.

«Говори, говори же, моё Прошлое!»

Улыбка: «О, сколько историй! Сколько истории, ей-богу!..

Я расскажу ещё про Павлика моего….»

Наползающие сумерки.

Переполненная встречей.

Мимо слова, люди… которых давно нет.

ххх

Только ночь. И сверчок в ночи.

Кто там шепчется? Всё – молчи.

Кто там время торопит вспять?

Всё равно ничего не понять.

Звёзд просыпалась с неба горсть —

Долгожданный нейдёт к нам гость.

Туго стянута кожей дней

Тайна вглубь уходящих корней.

Скоро ль, скоро пробьют ключи?

Ночь. И громко – сверчок в ночи.

ххх

 
Мальчик лет десяти.
А может и ста десяти.
Без возраста, имени и печали.
Инстинкту радуясь
невидящими косыми глазами,
Бежал по скользкой планете лишённых…
Памяти…
            разума…
                стопы…
Сердца…
Мальчик бежал – и разбег был тяжёл, —
Размахивая руками-крыльями,
перебирая ступнями-наоборот.
Птица-подранок!
Казалось, взлететь хотел.
 

И уродства в нём не было.

 
Кровоточащая рана затмевала всё.
В виде глубоких следов
            исчезал его путь
                повторяющимися
                кругами.
 

ххх

 
Младенец – месяц молодой,
Безумья всходы
Взрастут в тебе вместе с тобой
Грехом природы.
 
 
И все ступени – сон любви
Слепой и властной —
Пройдёшь – и страх, что на крови
Безмерно красной;
 
 
И стук в незапертую дверь,
В её никчёмность,
И ожиданием потерь
Порабощённость;
 
 
И будет смерти близкий час
Ступенью высшей
Безумья, вперившего глаз
Средь звёзд притихших…
 
 
А дальше? Дальше света —
Тьма-старуха,
знает всё сама.
 
 
Младенец – месяц молодой
Из тьмы проглянет.
Как сумасшедший за спиной
Тихонько встанет.
 

ххх

И в небо щерились уже куски скелета,

Большим подобные цветам.

(Ш. Бодлер)

В них жизнь, иль смерть, в цветах на стеблях тонких? —

Контраста яркого в пылу не превозмочь.

Вот жгуче-красным из конечностей бьёт ломких…

Какая выгнала их ночь?

Гнала наверх их ткань и влагу,

На вечность, иль на краткий миг.

Но прежде… прежде, чем полягут,

Откроет всё прощальный лик.

Как продирались телом худосочным,

И как изломаны и кровью истекли…

И лжёт мой бедный разум и порочный:

Расцвели!

О расцвели волной неизгладимой!

О, прокатились памятью под стон…

Что лепестки? Слетают на пол, мимо,

И тень к окну отбросил круглый стол.

Мимолётное

 
Когда душой не в состоянии
Свои невзгоды превозмочь,
Ты видишь, вглядываясь в ночь,
Луну во вдовьем одеянии.
 
 
И нервной кажется звезда
И мрачным предзнаменованьем.
 

2. Пыль и ветер

ххх

 
Сгрудились века у двери —
Симфонии, распределенные
по нашим голосам.
Лучей лун и солнц волоса
Спутались с глянцем языковых вериг.
Толпа!
Лба сморщины:
«Уж коль вместе мы,,
каждое «я» вместимо,
Чтобы отдельно, дельно звучать,
проще!
А потому пока смолчу.
Смычку
 вручу
отмычку.
А там…
Под ликование криков,
В дыхании безудержном,
Ворвусь – всеми – со всеми
В открытое!
Брошу веселье, весеннее,
висение
В ожидании небывалых сдвигов!
О, Время!
Пока буду тянуть «ре», «ми» —
В гареме мыслей моих —
не по-женски, не для женщин иных —
Изведай верность горенью.
 

ххх

 
Вот уже второй день беспрестанно
идёт дождь.
Ты говорил: «Дождь – это моё счастье!»
О-о, теперь я благодарю  стихию
за то, что вот  уже второй день
я упиваюсь этим твоим счастьем!
Собираю в ладони по каплям,
как маленькие частички твоего дыхания,
целую его и… думаю,
что, верно, больше не увижу тебя…
 
 
Пусть идёт дождь.
 

1983г.

Предвесеннее

 
Переполнится страстью и мукой
Вся душа, словно ветка к весне.
Закружи, послезимняя вьюга,
Но тебе не воспрянуть вполне.
 
 
Вот предчувствий ласкающий локон
Выбиваясь, взыграл на ветру.
Ни лучей, ни распахнутых окон —
Затаённую слышу игру.
 
 
Слышу, как извиваются выси,
Словно жадно впиваются в лёд;
Слышу свежесть нетронутой мысли,
Даже слово её не вспугнёт.
 
 
Тишины разнимая ладони,
Проскользнёт вдоль движенья ветров
И как будто случайно обронит
Свой неясный и тёмный покров.
 

1984 г.

ххх

Маме

 
Я улечу, или уеду,
Не останавливай меня.
Летит, не поймано, по свету
Начало будущего дня.
 
 
Я разрываюсь на измены,
И гложет боль, и точит стыд.
Хочу забыть родные стены,
Чтоб тосковать потом навзрыд.
 
 
Разлука – бешено огромна,
Как нервный звук из тишины.
Ты спрячешь грусть свою укромно,
И не услышу я вины.
 
 
Жизнь понесётся безвозвратно.
Но чую, чую наперёд:
Казаться будет, что вперёд
Иду, а только всё – обратно.
 

13.03.1985 г.

СОНЕТ

 
Ты приходишь с приходом закатного солнца,
Когда луч веселей и острей, чем с утра.
Когда нить ожиданья всё тоньше – и рвётся.
И когда  утихают степные ветра.
 
 
О, зажмурь свои очи  безмолвно, Входящий,
Тв, пред кем я одним – наяву.
И  открой их не вдруг, словно луч   уходящий,
За собой в свою долгую ночь позову.
 
 
И в ночи затеряюсь… лишь тень в силуэте
Всю упрячет бесформенность дня, и примете
Полнолуния я покорюсь.
 
 
Я зажгу, как свечу, твоё тихое слово,
Оно будет уютней уютного крова,
И, безпечная, в нём поселюсь.
 

1986 г.