От этой книги хочется спрятаться под подушку, накрыться тремя одеялами и, яростно шепча: "Уходи, не надо, я не буду про ЭТО читать!" - отмахиваться, как от Буки.
И громко звать маму с папой.
Чтобы пришли, убрали вот это все, книжку забрали, поворчали, что, мол, вздумается же такое на ночь почитать. Чтобы посидели на кухне, чаю налили, обняли, сказали, что любят. И чтобы все стало опять хорошо.
Только не выйдет.
Потому что ты уже давно не маленький. И мама к тебе не придет, и в теплую макушку не поцелует, и папа Буку не прогонит.
Потому что покупают эту книгу именно те, кто или уже понял, кто теперь взрослый и за всех в ответе, или те, кому это вот-вот предстоит. Те, в чьей реальности маму или папу похитил тот самый Бука, взамен подкинув чужих стариков, совершающих странные действия, все забывающих, пугающих то отстраненностью, то неопрятностью, а то и чем похуже...
Эта книга - не сборник советов. Не модный "путеводитель по болезням". Не самопомощь и не поддержка.
Это честный, отчаянный и безнадежный разговор автора с пустотой. Попытка осознать происходящее и через это осознание - хоть как-то принять Букины выходки, потому что ни торговаться с ним, ни делать вид, что все в порядке, просто не выходит.
Это - попытка прокричать "я хорошая дочь" так отчаянно громко, что остается надежда услышать это хотя бы тому, кто кричит. И, может быть, хоть чуточку в это поверить. Совсем немного. В правду верить порой сложнее всего. Но временами получается.
И вместе с тем - это очень нужная книга. После нее остается ощущение, что ты все же не один. Это, конечно, слабое утешение, но когда ежедневно выпалываешь баобабы, и конца-краю им не видно, то даже небольшая поддержка ценнее, чем просто сражаться с ними самому.
Есть, есть в этой книге много такого, ради чего ее стоит читать.
Я проглотила ее за пару часов. А потом поняла, что для меня книга эта - и есть та самая "черная точка", о которой - у Александра Грина, в незабываемом рассказе "Комендант порта". Помните?
Старенькому Тильсу, "Коменданту порта", вернувшиеся из рейса моряки дают важное поручение - сообщить девушке-буфетчице о безвременной кончине ее друга.
"— Здравствуйте, многоуважаемая, цветущая, как всегда... — начал Тильс, но замигал и тихо докончил: — Надеюсь, рейс был хорош... Извините, я не о том. Чудный вечер, я полагаю. Как поживаете?
— Хотите, Комендант? — сказала Пегги, протягивая ему бисквит. — Скушайте за здоровье Вильяма Бранта. Вы недавно спрашивали о нем. Он скоро вернется. Так он писал еще две недели назад. Когда он приедет, я вам поставлю на тот столик графин чудесного рома... без чая, и сама присяду, а теперь, знаете, отойдите, потому что, как набегут слуги с подносами, то вас так и затолкают.
— Благодарю вас, — сказал Тильс, медленно засовывая бисквит в карман. — Да... Когда приедет Брант. Пегги! Пегги! — вдруг вырвалось у него.
Но больше он ничего не сказал, лишь дрогнули его сморщенные щеки. Его взгляд был влажен и бестолков.
Пегги удивилась, потому что Комендант никогда не позволял себе такой фамильярности. Она пристально смотрела на него, даже нагнулась.
Тильс не мог решиться договорить, — за этим веселым буфетом с веселыми цветами и красивой посудой не мог тут же на весь зал раздаться безумный крик женщины. Он нервно проглотил ту частицу воздуха, выдохнув которую мог бы сразить Пегги словами истины о ее Бранте, и трусливо засеменил прочь, кланяясь с изворотом, спереди назад, как шатающийся волчок.
Пегги больше не разговаривала с Мели о покрое рукава. Что-то странное стояло в ее мозгу от слов Тильса: «Пегги! Пегги!» Она думала о Бранте целый час, стала мрачна, как потухшая лампа, и, наконец, ударила рукой о мраморную доску буфета.
— Дура я, что не остановила его! — проворчала Пегги. — Он чем-то меня встревожил.
— Разве вы не поняли, что Комендант пьяненький? — сказала Мели. — От него пахло, я слышала.
Тогда Пегги повеселела, но с этого момента в ее мыслях села черная точка, и, когда несколько дней спустя девушка получила письменное известие от сестры Тильса, эта черная точка послужила рессорой, смягчившей тяжкий толчок."
Именно такой рессорой и служит для тех, кто вынужден принимать измененную реальность от родителей и уносящего их все дальше Буки, новая книга Елены Афанасьевой.
Читайте.
Не бойтесь.
Будет немножко больно, но потом станет самую чуточку легче дышать.
Это тяжелый путь, но свернуть с него все равно не получится.
Так что лучше уж идти по нему с открытыми глазами.
А книжку держать под рукой. Как заветный флакончик с валерьянкой или глицином.
Спасибо вам, Елена.