Глава 1. Сны – это другая реальность

Ты меня дыханьем согреваешь,

А потом внезапно исчезаешь.

Отчего мое сердечко тает?

Стоп, куда же я иду? (1)

Вечерний город плывет в оранжевых отсветах фонарей.

Запрыгиваю в трамвай и еду. Куда-то еду. Кажется, мне туда. Кажется, рядом со мной мой друг. Оборачиваюсь, но его рядом нет. Вышел раньше? Когда?

Вот уже и трамвая нет. Какая-то длинная улочка, как где-нибудь в Испании. Вдоль неё уличные музыканты-рэперы. А на мне только рубашка. Достаточно длинная рубашка, чтобы прикрыть причинные места, но… А где брюки?

Ах, да. Дома. Вместе с ключами и сумкой.

И Элис. Элис! Она дома, а я чёрте где.

Блин.

Вокруг много молодёжи. Провожают заинтересованными взглядами, но не задирают. Ладно. Деваться некуда, идти придется так, с голой ж… голыми ногами.

Длинная-длинная улица.

Тепло. Вечернее солнце бросает длинные тени. Мне вверх по улице. Вот под этот мостик и там начинаются новостройки. Ныряю под мостик и оказываюсь в тупике. Эх. Придётся возвращаться, дальше пути нет. Разворачиваюсь назад, ныряю в соседнюю улочку. Направо. Ещё раз направо. Незнакомые дома, дворы. Стемнело.

Выхожу на проезжую часть.

Всё, я опять заблудился. Это не тот город. И Элис тоже не здесь.

Рядом тормозит фура. Горячее дыхание мотора согревает голые ноги. Смотрю на водителя.

– Па!

– Илюха! Запрыгивай, поехали домой.

Едем. Город за окном сменяется степными просторами. Блин, мне в другой сторону.

– Па. Мне к морю надо… Там Элис…

Фура замедляет ход. Отец смотрит задумчиво:

– А домой не хочешь?

– Хочу. Но у меня не получается почему-то… – пожимаю плечами и задумчиво чешу нос.

– Волшебное слово помнишь? – отец хитро щурится.

– Какое слово? – недоумеваю. – Сим-сим откройся?

Отец смеётся и исчезает.

Стою босой неизвестно где. Ещё дальше чем был. Опять бесконечные блуждания.

Зачем снятся такие сны? Сначала пропал друг, потом отец. И Элис я так и не нашёл. Горько до слёз. Чувствую сквозь сон, как настоящая слезинка катится по щеке.

Приплыли. Со слезами на глазах я ещё не просыпался.

Чья-то теплая ладонь скользит по щеке, вытирая влагу.

– Что-то приснилось? – сонно бормочет Элис и прижимается плотнее ко мне. Теплое дыхание щекочет шею.

– Ты здесь? – шепчу севшим голосом. Я нашёл Элис. Или это сон?

– М-мур, – соглашается сонно Элис. И, спустя несколько секунд, спрашивает чуть бодрее: – Хочешь какао?

– Здесь есть какао? – удивляюсь, вспоминая где я. Чёрте где. В другом мире. Или нет?

Элис поднимает голову. Синие глаза искрятся весельем. Золотая прядь волос скользит по щеке и падает вниз, но Элис перехватывает её привычным, таким девчачьим движением пальцев и отправляет обратно за ушко. Мило улыбается и кивает:

– Конечно, есть. Самое лучшее, – и мстительно уточняет: – Харибское.

– Ну, бли-ин, – притворяюсь расстроенным и театральным жестом закрываю рукой глаза. – И тут пираты замешаны… Не напоминай…

Смеёмся.

...............................

(1) Виктория Дайнеко "Стоп, куда же я иду" песня

Глава 2. Когда штурман не молчит…

Я слишком долго не решался, думал и сомневался и упустил момент. Мерде! Меня выставили как нашкодившего щенка. Лучше бы как щенка! Устроил бы драку. Но нет, было очень вежливо и холодно: «Вам не рекомендуется здесь находиться». Чьоррт.

«В дом не приглашаю по известным Вам причинам… Извольте покинуть территорию усадьбы».

Франкийцы! Тьфу. Снобы и твари. И это они нас, альвов, называют рыбами. А сами? Мерзкие холодные и бездушные твари. Даже попрощаться не дали.

«Вы можете подождать на улице…» и мерзкая улыбочка.

Подождать… Я как врач видел, что ближайшие сутки Илиа не очнется. А когда очнется, то вспомнит не сразу. Магическое истощение. Скверная штука. Сначала сработают инстинкты, потом в память вернутся значимые события. А дня через три он может и вспомнит события последнего месяца.

Подождать три дня на улице? Дождусь только ареста, как шпион или пират – не важно. Они найдут причину отправить на виселицу.

Тьфу, спасай этих сволочей, ни слова благодарности. Ладно. Я не держал этот трижды тухлый портал, только проложил маршрут. Мальчишка справился сам и выдохся. Но всё же… всё же…

Сволочи!

Передадут ли ему мою записку? Чьорт его знает. Не совсем же они сволочи?

Как же погано на душе. Самое то настроение, чтобы нагло, с перекошенной рожей, шагать по враждебному городу в период зыбкого перемирия перед очередной сварой между странами.

Шагаю, намеренно громко стуча костылем по брусчатке и демонстративно хромая.

Магики-студенты испуганно шарахаются на другую сторону улицы. Юные девицы – в ближайшие двери многочисленных магазинчиков. Р-рха, не сдались мне ни те, ни другие. И я не заразный!

Карроко – город, славящийся торговлей и магическими школами. Здесь как нигде процветает жажда наживы и как нигде больше всего спесивы маги. Но и на тех и других одинаково безотказно действует страх. Бывший вояка без ноги и потухшим источником магии? Чур меня чур. Избегать встречи, не смотреть на урода, отмахиваться защитными поговорками. И люто ненавидеть.

За что?

Страшно встретиться с тем, что боишься. Страшно смотреть прямо в лицо страху и не морщиться от стыда. И стыдно, что так страшно.

И невысказанный вопрос повисает воздухе. Зачем? Зачем ты терпишь, влачишь жалкое существование? Я бы на твоем месте давно бы в петлю…

Ан нет, магический закон не позволяет. Самоубийца убивает не только своё тело, но и свой источник магии. Да, потухший, холодный. Но не возродится он вновь в новом теле с новой душой.

Скажешь, ладно, не в петлю, но можно подставиться под чужой удар, быть чуть медленнее, слабее. И вот оно перерождение? Кхм…

Говорят, люди помнят прошлые жизни. В повторяющихся снах, в своих непонятных страхах. Откуда берется страх высоты у человека, не поднимавшегося выше табуретки? Или страх глубокой воды у того, кто живет возле лужи?

Вот оттуда.

Не криви морду, купец, я возле твоей лавки задерживаться не стану. Мне в таверну. Удивлен? Уже нет. Кривишься. Хо-хо.

Не_быть_магом тоже есть плюс: можно пить спиртное, не боясь превратиться в ходячую бомбу. Единственное преимущество, чтоб вас!

Устало падаю за столик в углу. Взбаламученные воспоминания подняли и память о боли: болит нога, болит под сердцем. Болит там, где живого нет.

Четыре склянки – два гребаных часа – я на этой тухлой земле и похороненное десяток лет назад опять стоит за спиной, скалит зубы.

– Пей своё пойло и проваливай, ублюдок, – трактирщик стукнул дном массивной кружки о стол. Горькое пиво плеснулось через край. Джонни – пройдоха Джонни – старый трактирщик, брезгливо протер свои клешни о замызганный фартук и, бурча ругательства, ушел.

Злым взглядом окидываю зал: несколько посетителей суетливо доедали свои харчи, стараясь уйти поскорее.

Спасибо, Джонни, за хорошие новости. Ну хоть тут ничего не изменилось. Условная фраза звучала мерзко, но означало она, что «ублюдок» сможет очень скоро покинуть сие гостеприимное заведение и без проблем свалить из поганого города. Джонни поможет. Всё потому, что пираты, контрабандисты, торговцы – все варились в одном котле. И, хочешь не хочешь, но налаживали взаимовыгодные связи, ниточки прибыли и контакты, пароли и секретные пути-дорожки.

Вонючее пойло обжигающим комком провалилось внутрь, остужая, как ни странно, горечь потери.

Я был так близко… Этим вечером или утром он бы согласился… я чувствовал, что близок к этому… Но… Элис. Он нашел свою Элис и всё пропало. Чертова Элис!

Хотел бы я сказать: да что он в ней нашел?! Хотел бы и сказал бы, но не буду.

Княжна. Ну что княжна? Баба как баба, вернее соплюха совсем. Ещё вернее, как врач вам скажу… А нет, не скажу. Врачебная тайна, секретный козырь в рукаве утаю. Скажу только, что есть в ней то, что опрокинет этот ваш золотой трон альвийского могущества. Да-а, а вы уже чувствует ветер перемен? О-о-о, это будет шторм!

Шторм, о котором я мечтал, жаль я опять в стороне… И не важно кто Элис, важно другое. Он – там, со своей любовью. А я здесь – надираюсь горьким пойлом.

Хорошее пойло, между прочим, Джонни другого не делает. И главное в этом пойле не алкоголь, его здесь почти нет, а травы. Я распознал три десятка, а дальше не стал считать. Какое мне дело чем надираться в хламину? Главное что помогает.

И, кстати, про магов и пойло. Не каждому магу дается возможность безопасно напиться в этом трактире.

Могу ли я назваться другом Джонни? Судя по этому пиву – могу.

Могу ли я назвать Джонни другом вслух? Нет. Трактирщик говорит, что у него нет друзей. Хочешь с ним поссориться? Назови его другом.

Пиво успокаивает, но душа еще болит.

Мистер Иль-а, виконт, мой последний шанс…

Вам не понять. Хотя… попробую объяснить.

Ты – маг? Нет?

Любишь искусство? Нет?

Оу, тогда ты не поймешь. Уходи.

А не, постой. Попробуй представить картину, на которой нарисован волшебный мир. Космос. Другая Вселенная. Душа.

Не можешь?

Ладно. А в эльфов веришь? Драконов?

Сказки, да-да.

А, вот: у вас, у не_магов есть сказка про две истинные половинки. Найдешь её и будет счастье. Любовь до гроба. Сказка, в общем.

И открою тебе правду: это не любовь. Не-а. Это часть тебя и всё. Кстати зачастую не всегда хорошая, кхм.

Так вот. У людей редко получается встретить половинку, а вот среди магов каждый пят… м-м-м… проехали… не редкость в общем.

Что значит не разборчивые? Эй, еще как разборчивые! Только нам не надо год встречаться, чтобы понять кто перед тобой. Просто посмотреть… И хоп. Вот оно чудо. И вон там тоже.

Но и это в прошлом. Всё прошло и я теперь как все. Потому что у выгоревшего источника не может быть половинки. Какая уж тут половинка, тут целое нужно. Целое, но не совсем…

Так вот представь: живешь себе живешь. Ну как живёшь – просто существуешь. Я ведь сначала искал, метался, проверял. Но понял, что никто в этом мире мне не поможет. Ха-ха, никто в этом мире… Ты понимаешь? Хах. А он не отсюда. И так не бывает, да.

Мда… Вот так вот живешь, тьфу, прозябаешь… И вдруг оно. Чудо. Сказка. Космос.

Не понятно? Объяснить простыми словами, для не_магов? Ну-у… если совсем просто, то серебряная монета симпатичнее медной. Золотой еще краше.

Вижу понял. Ну так вот. Чудо – это сундук золотых.

Не можешь представить сундук золотых? Эх, ты, простофиля. На медяк, выпей. Манна с тобой.

Тогда просто поверь. Так бывает. Чудо встречается. В каждом из нас. Хотя в тебе, пьяная ты рожа, честно тебе скажу, чуда нет.

(Опять разговариваю со своим отражением в кружке… Стадия номер два, но других собеседников нет).

Самому себе-то чего врать? Сгорело и потухло вместе с источником моё волшебство.

Знаешь что такое магическое сопряжение?

А ты ж не маг, не знаешь. Это сопряжение магических источников.

Чего тут не понятного? Берешь два магических источника и сливаешь. Получаешь "вау!" или "пшик". Пшик это пшик, ноль, ничего, пусто – тут понятно.

Что такое «вау?». Это… Результат такой. Смотри, было два источника: один хороший, второй – дохл… так себе источник. А результат "Вау" – это: один очень хороший и второй – теперь просто хороший источники. Здорово?

Вот и я о том же!