Глава 1

Глубокий вдох, слыша, как бешено стучит сердце. В голове рой мыслей, смотрю на свои дрожащие руки. Сейчас или никогда, давайте же!

Шаг, еще быстрее, забудь о страхе, его нет. Я бегу по перекрестку со всей дури, видя, как на меня несутся огромный черный мерс с девяткой.

– А-а-а!

Визг раскаленных шин, а после громкий удар, скрежет металла и битого стекла. Все случается так быстро, одна секунда, один лишь миг.

Я падаю на дороге, больно затормозив по грубому асфальту коленями. С меня слетают сумка и даже шапка. Я все же не успела сгруппироваться вовремя.

Мои ладони мокрые, я упала прямо в лужу. Пытаюсь встать – хотя бы на колени. Вижу, как в полуметре от меня остановился тот самый черный мерседес. Он въехал в девятку, превратив ее кузов в груду мятого металла.

Поднимаю голову и вижу, как двери мерса синхронно открываются и оттуда выходят четверо мужиков. Все как подбор здоровые, высокие, плечистые. Они все вместе как группировка, как стая опасных хищников.

Кто-то рядом сигналит, куча машин, и мы в самом центре города. Из-под мятого капота явно дорогущего мерса струится дым, растворяясь в воздухе, а я с трудом поднимаюсь на ноги.

– Идиотка слепая! Моя ласточка, черт! – причитает тучный водитель девятки, но смотрю я не на него, а на мужчину, который первым вышел из мерса. Это водитель. И это я бросилась ему под колеса минуту назад. Я спровоцировала эту аварию.

Сглатываю, осторожно поднимаясь на ноги и стараясь сдержать внутреннюю дрожь. Замечаю, что мои колготки на коленях разорвались. Содранную кожу невероятно щиплет, но боли я не чувствую.

Вокруг куча людей, кто-то орет, матерится, но смотрю я только на водителя мерседеса. Это и есть Савелий Крутой, бандит, криминальный авторитет нашего города, настоящая верхушка, негласный хозяин города, владелец ОПГ “Прайд”.

В жизни он совсем не такой. Вообще не фотогеничный. Ни разу, и даже не два, на фото этот бандит был как-то поспокойнее, чем сейчас, мамочки…

Какой же страшный, он вообще некрасивый, зато полный власти. Крутой ни на кого не похож и никого за людей не считает. Он и есть Власть. Такие идут по головам, ни под кого не прогибаются – они сами под себя всех нагибают.

Крутой далеко не мальчик молодой – взрослый мужик. Довольно высокий, холеный какой-то, ухоженный, статный. Матерый, опасный авторитет, внушающий оцепенение и ужас всем, кто рядом, и особенно мне.

Нет, обычно я смелая, но сейчас у меня почему-то дрожат коленки и напрочь забывается речь, которую я дословно зубрила. Все выветривается из головы, я его испугалась, я испугалась своей реакции на этого бандита.

Боже, у него же взгляд как у удава Каа: прямой, цепкий, пробирающий до костей. Смотрит на меня из-под бровей. Глаза непонятного цвета, нос с небольшой горбинкой, явно не раз перебитый. Жесткая щетина, широкие скулы, массивный подбородок. Волосы, кажется, темно-русые.

На Крутом черный костюм и наброшенное на широкие плечи серое пальто. Сглатываю. Да уж, его начищенные до блеска кожаные туфли будут стоить дороже, чем вся моя одежда, вместе взятая. И даже сапоги.

– Вот коза, а! Ты че творишь, жить надоело?! Пиздец… новая тачка, бампер просто всмятку! – говорит рядом стоящий шатен. Он в черном полупальто, одет попроще, чем Крутой, но тоже здоровый дядя.

– Так, все! Вина не моя, это вы не соблюдали дистанцию! Я вызываю ментов, пусть разбираются! – вопит водитель девятки, а я замираю. Про ментов мне не говорили. Что он несет? Боже…

– Спокойно, дядя. Лишних движений не надо.

Крутой медленно отодвигает полы пальто, и я вижу у него на поясе черную кожаную кобуру с пистолетом. У него крупные руки, смуглые, жилистые, большие ладони, кажется, в тату.

Маленькая поправка: я не знала, что этот дядя носит пистолет. Надо было догадаться. Боже.

Глаза водителя девятки округляются так же, как и мои. А еще я понимаю, что даже если бы и попыталась, уйти уже не смогу. За моей спиной один из этих бандитов маячит как стена.

Страшно. Жутко, дико даже.

Я попала. Сильно. И не туда.

***

– Да вы чего, мужики? Я же просто…

– Ганс, рассчитайся, и поехали, – коротко отдает приказ Крутой рядом стоящему блондину, а я медленно поворачиваю на выход, но меня тут же подхватывают за шиворот куртки, оттаскивают на обочину.

– Куда?

– Домой.

О, а это мой голос, точнее, писк. Вмиг сковало все тело. Вживую это не так, как на картинке. Я словно овечка, которая забрела к голодным львам на обед без приглашения. Но они очень даже рады, особенно тот кареглазый, который палит на меня.

– А с этой что? Самоубийца, блядь, – басит тот, кто меня держит за шиворот, как котенка.

– А она хорошенькая! Отмыть, и под сто грамм аж бегом пойдет. Смотри, смазливая. Иди сюда, цыпа!

Этот шатен с карими глазами тянет в мою сторону руки, но не успевает. Крутой первый подходит ко мне на обочину и буквально хватает в охапку за шиворот. Поднимает высоко. Настолько, что я едва касаюсь носочками асфальта.

– Кто ты?

От его голоса кровь стынет в жилах. Такой низкий, рокочущий, хрипловатый. Этим голосом только приказы раздавать, что, наверное, он и делает.

Почему-то я вся дрожу, я вижу, как они все смотрят на меня, как Крутой смотрит, чуть прищурившись. Сканирует словно, а мне аж больно от его взгляда. Холодные глаза, такие серые, нет, они гранитные.

Почему-то я дрожу, и смелость моя куда-то улетучилась. Ощущение такое, что меня схватил когтистой лапой лев. Дикий царь зверей, хозяин жизни.

Одно мое неверное движение, и он отгрызет мне голову.

– Даша… – лепечу, моя смелая амазонка спряталась куда-то за дерево.

– Какого черта ты бросаешься под мою машину?

Держит меня крепко, как мышонка. Вопрос логичный, но, по правде, смотреть в глаза Крутому мне страшно. Замечаю на его руке какие-то золотые перстни. На мизинце и указательном пальце, а еще от него пахнет дорогим парфюмом. Очень дорогим, судя по тому, как резко у меня закружилась голова и все так замелькало, как будто бабочки в голове опьянели и сколотили нектар.

Даша, вот только не отключайся, это будет совсем не смешно. Ну же, соберись! Амазонка, ну ты где…

Вижу у Крутого края тату на шее у воротника и на руках. Час от часу не легче. Он бывший зек? Нет, хотя я не знаю таких деталей. Все, что мне сказали, – быть паинькой и не врать, не то Крутой это в два счета раскусит и прибьет меня раньше времени.

Распахиваю губы, а звука нет. Растерялась. Не знаю, что сказать и как правильно. Этого не было в сценарии, и я вообще не сценарист.

Девятка замелькала фарами, водитель получил деньги от того блондина Ганса и довольный смылся. Я осталась одна. На дороге. С ними.

– Ты обкуренная или просто долго соображаешь?

– Брат, да она головой долбанулась. Видно же, двух слов связать не может.

Тот третий. Он сзади меня. Выше на две с половиной головы. Мама.

– А ты ниче так… хоть и мокрая. Я б тебя трахнул. Выебу так – ноги свести не сможешь. Малышка, рот рабочий?

Снова этот Брандо. Пожирает меня темными глазами, а я пошевелиться не могу. Чувствую мертвую хватку Крутого. Мой страх зеркалом отражается в его гранитных зрачках.

Невольно вдыхаю запах крепкого табака, чего-то мужского, очень дорогого. Снова кружится голова. Тело как будто не слушается.

– Извините. Я просто спешила. Отпустите.

Это все, что получается выдавить. Обычно я бойкая, а тут струсила. Просто не каждый день подставляю криминального авторитета, бросаясь под колеса его дорогущей тачки.

Крутой меня отпускает. Резко, я едва не падаю. Невольно замечаю, что на коленях выступила кровь, а еще с моей куртки капает вода. Конец осени, погода дерьмо. Боюсь представить, как я сейчас выгляжу.

Я все же чуть полоснула по асфальту, хотя думала, что более ловкая и такой трюк пройдет без последствий. Я гимнастикой занималась, тренировалась падать, но жизнь не спортивный зал. Здесь все иначе.

Крутой достает какую-то вычурную золотую зажигалку и сигареты. Очень дорогие, видно, что импортные. Закуривает, глубоко затягиваясь, мажет по мне взглядом, а после кивает на приехавшую к нам иномарку.

– Это за нами.

– А с куклой что?

– С собой берем.

– Я никуда не поеду с вами!

Это я. Подаю голос. Они только усмехаются.

– Поедешь. Или в салоне, или в багажнике, – Крутой сказал как отрезал, выдохнул сизый дым через нос и сел за руль.

Выбора “ехать или нет” мне не дали. Меня тут же подхватили под руки и затащили в салон, отняли сумку, я даже пикнуть не успела.

Их много, а я одна. Нажила себе проблем, притом специально.

Сердце заколотилось как маленький барабан. От ужаса слезы наполнили глаза, руки задрожали.

Вот и все, Даша. Игра началась.

Лексус резко сорвался с места, разбитый в хлам мерседес так и остался стоять на обочине.

Глава 2

Они сидят рядом. По обе стороны от меня. Здоровенные бугаи – Соловей и Брандо. За рулем Крутой, рядом с ним блондин Ганс. Кажется, он бухгалтер, так как все время какие-то деньги пересчитывает, что-то записывает по пути, тогда как я не чувствую пальцев рук от страха.

Едем быстро, вижу только мелькающие деревья. Выпрыгнуть бы, да не получится.

Наверное, надо держаться молодцом, быть смелее, вот только я впервые в машине, полной опасных мужиков, и понятия не имею, что теперь будет.

Тот водитель девятки. Мне сказали, он будет со мной. Некая страховка, если что, вот только он смылся. Он бросил меня одну.

– Куда вы меня везете?

– В лес. Трахать будем, – широко улыбается этот кареглазый Брандо, а меня в ледяной пот бросает. Ой, мамочка, вот это я попала.

– Пожалуйста, остановите, не надо!

– Не трясись, красивая. Выебем и отпустим.

– Я заплачу. Я виновата, знаю, оплачу ущерб!

Мой голос дрожит, мы несемся по трассе, и мои нервы на пределе. В реальности ничего романтического от встреч с бандитами нет.

– Не пищи.

А это уже Крутой, и мне хватает одной только короткой его фразы, чтоб заткнуться.

Сглатываю, эти головорезы вооружены. Держу пари, у каждого из них если не пистолет, то нож как минимум имеется.

У меня тоже есть оружие – было, точнее: я взяла из дома отвертку у Юры. Так, на всякий случай, но выкинула ее по пути. Это было бы слишком наивно, потому что мой рюкзак сразу же отобрали. Соловей, сидящий справа от меня, его уже дважды перебрал.

– Ну что там, Дань?

– Дарья Калиновская, восемнадцать лет.

– Вот это подарок! У меня как раз юбилей был вчера.

– Брандо, ты попутал, какой, на хрен, юбилей?

– Такой! Я первый! Ох, ты такая хорошая, мурочка, кис-кис-кис… – все никак не унимается этот Брандо, и его крупная ладонь по-хозяйски ложится мне на бедро.

– Нет, не трогайте! Уберите руки!

Трепыхаюсь, как птичка, зажатая с двух сторон. Нет, я не плачу, но почему-то чувствую, как щеки стали мокрыми и глаза жгут.

Дело случая, просто секунда. Если они захотят меня толпой изнасиловать и выбросить, им ничего не стоит это сделать. Умолять бессмысленно, просить тоже, потому все, что могу, – притихнуть и надеяться на то, что эти мужики не обижают тех, кто слабее, как бы наивно ни было об этом думать в такой момент.

Едем минут пятнадцать, Крутой часто с кем-то созванивается, но смысла разговора я не улавливаю. Когда машина останавливается у входа в ресторан, я выдыхаю. Хорошо, хотя бы не лес.

– На выход, мадмуазель!

Крутой и Ганс выходят первыми, а меня вытаскивают под руки Брандо и Соловей. И, наверное, хорошо, что они меня поддерживают, потому что ноги меня с трудом держат. Я словно мошка, которая сама пришла к пауку. В самую паутину залезла.

Вхожу внутрь, тут же щурясь от яркого света. Это не просто ресторан – заведение “для своих”, стриптиз-клуб, и здесь так накурено, что воздух кажется густым.

Я видела это место на фотографиях, одна из локаций. Это центр для сходок, их неофициальное бандитское кубло.

– Осторожнее, ляля.

Снова Брандо. Он поддерживает меня, когда я едва не растягиваюсь на полу, споткнувшись о порог заведения.

Все блестит здесь, дорого и шикарно, несмотря на специфику – чисто. Мимолетно осматриваюсь по сторонам. Столики, сцена, випки, большой бар, там дальше наверняка есть кухня.

Меня ведут вглубь зала, пока я не оказываюсь у самого дальнего столика, отделенного от остальных ширмой. Бархатные красные диваны, большие кресла, сервированный стол. Много дыма, алкоголя и закусок.

От голода сводит желудок. Я не завтракала, а надо было, потому что от вида этих деликатесов сосет под ложечкой.

Вижу, как Крутой снимает пальто, его тут же подхватывает помощник. За столиком уже сидит один мужчина. Знойный брюнет с большими карими глазами. Чеченец… нет, он скорее похож на итальянца и на Брандо, как ни странно. Тоже смуглая кожа, сомкнутые губы, сухой, безразличный в мою сторону взгляд.

Он поднимается и первым протягивает руку подошедшему Савелию Викторовичу.

– Здравствуй, брат. Малой, Даня.

– Привет, Фари, как дела?

Они все здороваются. Уважительно пожимают друг другу руки. Как братья родные, только ближе. Мне это не известно, у меня братьев нет.

– Порядок. Почему так долго?

– Задержали.

Крутой садится за стол и на миг скользит по мне холодным взглядом. Опускаю голову, чувствуя, как заполыхали щеки.

Ловлю себя на том, что бесстыже пялилась именно на него все это время. Без пальто я вижу его фигуру. Прямая спина, военная выправка. Широкие плечи, подтянутый торс с бугрящимися под рубашкой мышцами.

Нет, этот авторитет не перекачанный, но выглядит шикарно, он точно занимался спортом. Поджарый, крепкий, а на лицо страшный. Вообще некрасивый, и этот холодный взгляд удава… бр-р-р.

Интересно, сколько ему лет? Этого мне не сказали, но, на первый взгляд, Крутой старше меня лет так на двадцать.

Тот Фари тоже выглядит очень взрослым, как и Соловей. Брандо будет моложе.

Переминаюсь с ноги на ногу. За стол меня никто не зовет, тогда как они все уже уселись и начали разливать алкоголь по бокалам.

– Обмоем мерс?

– Помянем скорее.

– Не понял.

– Эдик, мерсу пизда!

Брандо. Он сел ближе всех к этому Фари, и теперь я отчетливо вижу их сходство. Они точно родственники – может, даже родные братья. Брандо только младше лет на десять будет.

– Проблемы, Сев?

– Нет. Был нал от Бурого, замазали.