Не надо так не надо, – легко согласился Чагин. – Я все равно не это хотел рассказать. Дело в том, что в Китае я познакомился с одним… с китайцем, разумеется. Он по утрам гимнастикой цигун занимался, а я в окошко на него смотрел. Потом как-то вышел и к нему присоединился. День, два, неделю каждое утро с ним встречаемся: он что-то делает, а я гляжу и повторяю. Цигун – это то же ушу, только все движения медленные и плавные. А мужик китайский – какой-то непонятный – никаких эмоций на лице, ни усилий. Выглядит вроде молодо, я решил, что мой ровесник. А однажды я что-то по-русски сказал, и он невозмутимо так ответил. Оказывается, учился в Москве еще до полета Гагарина в космос, то есть ему под восемьдесят. Я припух, разумеется, подумал, врет китаец. Потом у людей поинтересовался, и мне сказали, что это правда. Он у них каким-то крупным партийным чиновником был, теперь на пенсии. Я не удержался и спросил у него: отчего, мол, ты выглядишь так, как я, если не моложе? А китаец и говорит: дышать надо правильно и правильным воздухом, а по утрам не забывать умываться, кожа должна быть влажной. До пятидесяти лет можно, по его словам, дождем умываться, а потом соками трав, потому что в них молодость и сила. А смерти он совсем не боится. Я спросил его как-то: «А что потом будет?» Вечное счастье, говорит, и радость. Ну, и начал гнать про ту вечность, в которую не все попадут, и все такое прочее. А зачем мне вечность? Мне, например, все равно, что потом. Китаец только рассмеялся. Сказал, что я – как ребенок, которому хочется, чтобы хорошо ему было именно сейчас, и думает, что потом, когда старым станет, лучше бы его совсем не было. Чагин замолчал и посмотрел на Лену. – Тебе интересно?