Изначально казалось, что под красивой обложкой прячется очередной триллер про маньяка и его жертву – мрачно, страшно, предсказуемо. Но я ошиблась. Оказалось всё не так. Это не про убийцу и не про преступления. Это про то, как боль может превратить человека в монстра. Или, может, не совсем в монстра?
Кирилл – не просто "злодей". Он сломан. Его страх, его галлюцинации, его ритуалы – это крик души, которая давно перестала понимать, где реальность, а где бред. И когда ты читаешь его историю, то ловишь себя на мысли: а что, если бы я была на его месте? Если бы моя любовь, моя жизнь рассыпалась в прах, оставив только пустоту и безумие?
А Кристина… Девушка, которая выжила. Но разве это можно назвать жизнью, когда прошлое преследует, как тень, когда правда о матери выворачивает душу наизнанку? Её видения, её кошмары – они такие же настоящие, как и всё, что происходит в этой книге. Или нет? Потому что границы здесь размыты: то ли это мистика, то ли помутнение рассудка, то ли что-то третье, чего не объяснить словами.
Москва в книге живая. Её серые пятиэтажки, заброшенные больницы, душные подъезды давят, как кошмар, от которого не проснуться. А потом вдруг – дача девяностых, лето, первые чувства, и кажется, что вот оно, счастье… но нет, это лишь затишье перед бурей.
Конца я ждала с тревогой. И когда дочитала – он меня не отпустил. Не потому, что всё разложено по полочкам, а потому, что вопросов осталось больше, чем ответов. И теперь, спустя дни, я всё ещё думаю: а что было на самом деле? Где правда, а где плод больного воображения? И есть ли она вообще, эта правда?
Если вы готовы к книге, которая заставит сомневаться, сопереживать и даже злиться – тогда вперёд. Но будьте осторожны: после неё мир уже не кажется таким простым и понятным.