Не бегу. Просто иду. Девочка во мне протестует против того, чтобы являться на встречу с моим безумием потной лошадью.
Лишь когда я замечаю Вадима – вот тогда я и срываюсь с места.
Я не бегу к нему.
Я к нему лечу.
Бездумно, без оглядки, без особых мыслей в голове.
Он ждет меня у машины, стоит в своем темном пальто, охренительный до темноты в глазах. Не одна я на него залипаю – еще одна такая бегунья косится в сторону Дягилева.
Так и хочется рявкнуть: “Подбери свои слюни, курица, это мое”.