Может быть, если бы вы наведаетесь на заброшенную и заросшую могилку своего «Я», – всё ещё подающего признаки репения из подпочвенного слоя эго, которое утрамбовывает и душит его своей тягостью, – то, возможно, это утихающее и посмертное задыхание глотками воздуха, вам бы отдалённо напомнило песнь треснутой «стеклянной арфы».