Три дня чтения в подарок
Зарегистрируйтесь и читайте бесплатно

Лирика

Добавить в мои книги
80 уже добавили
Оценка читателей
3.0
Написать рецензию
  • innire
    innire
    Оценка:
    7

    Поэзия Давида Самойлова - воплощение благородной простоты. В ней нет ни бедности, ни примитивности, которые бы могли свидетельствовать об отсутствии таланта, - просто ни пафоса, ни изысканности не терпят темы, ясные и глубокие, как сама жизнь.
    Самойлов не играет словом и не любуется им, бесконечно поворачивая в поисках новых оттенков и отсветов, но протирает его, стремясь вернуть былую прозрачность:

    И понял я, что в мире нет
    Затертых слов или явлений.
    Их существо до самых недр
    Взрывает потрясенный гений.
    И ветер необыкновенней,
    Когда он ветер, а не ветр.

    Люблю обычные слова,
    Как неизведанные страны.
    Они понятны лишь сперва,
    Потом значенья их туманны.
    Их протирают, как стекло,
    И в этом наше ремесло.

    Только так, должно быть, можно писать о войне - просто, но настолько пронзительно, что каждая фраза отзывается болью. «Долго пахнут порохом слова. А у сосен тоже есть стволы», - от бесконечного отчаяния и горечи этих строк на секунду перебивает дыхание. Без ненужных эпитетов, без изысков - концентрированное страдание, уместившееся в двух простых предложениях. Это искусство - а, может, больше, чем искусство.

    Но Самойлов пишет не только о Великой Отечественной. Стихотворений о старости в этом сборнике не меньше, и каждое наполнено тихой горечью, временами граничащей с иронией. Неторопливая печаль времени, когда оживают полузабытые воспоминания, и молодость становится ближе и дальше одновременно, звучит спокойно и ясно.

    Странно стариться,
    Очень странно.
    Недоступно то, что желанно.
    Но зато бесплотное весомо -
    Мысль, любовь и дальний отзвук грома.
    Тяжелы, как медные монеты,
    Слезы, дождь. Не в тишине, а в звоне
    Чьи-то судьбы сквозь меня продеты.

    Красота и смерть, любовь и поэзия, осень, осень, поздняя осень, когда где-то в небесах зарождается снег, - все это есть в стихах Самойлова, но больше всего в них образов. Давно ушедшие поэты и цари, герои чужих книг говорят и дышат, пропущенные через призму восприятия поэта.
    Пожалуй, именно стихотворения, посвященные историческим личностям, я люблю у Самойлова больше всего. Непостижимость гениальности и вдохновения, непостижимость желания жить, трагедия, у каждого - своя... Живые лица, нарисованные всего несколькими штрихами, вместо ставших каноничными портретов: Пушкин, Пестель, Заболоцкий, Игорь Северянин, Блок, Моцарт, Иван Грозный...

    Строчки, полные восхищения миром («Тучей шла сирень, лавиной, на заборы надвигалась. Это буйство называлось улицею Лакстигалас, улицею Соловьиной...»), в этом сборнике чередуются с полными отчаянья («Душа была чужой, но не болела. Он сам не мерз. В нем что-то леденело»), легкие - с тяжелыми для восприятия, - разные стихотворения разных лет. Но все они - каждое по-своему - красивы.

    «Красота»

    Она как скрипка на моем плече.
    И я ее, подобно скрипачу,
    К себе рукою прижимаю.
    И волосы струятся по плечу,
    Как музыка немая.

    Она как скрипка на моем плече.
    Что знает скрипка о высоком пенье?
    Что я о ней? Что пламя о свече?
    И сам господь - что знает о творенье?

    Ведь высший дар себя не узнает.
    А красота превыше дарований -
    Она себя являет без стараний
    И одарять собой не устает.

    Она как скрипка на моем плече.
    И очень сложен смысл ее гармоний.
    Но внятен всем. И каждого томит.
    И для нее никто не посторонний.

    И, отрешась от распрей и забот,
    Мы слушаем в минуту просветленья
    То долгое и медленное пенье
    И узнаем в нем высшее значенье,
    Которое себя не узнает.

    Читать полностью