Услышал, как навязчиво

часы тикают,

и невольно подумал:

сколько еще осталось?

сколько секунд?

наверное,

размерами океана Тихого -

до того, как придет старость.

Может, смерть – тот серьезный мужчина,

что в кафе каждое дождливое утро

тебе кофе варит,

кто знает? ведь труп – не всегда мертвечина,

а следы на губах и запястьях

не так уж старят.

Возможно,

вот он, -

сидит в трамвае напротив,

накинув небрежным движеньем пальто.

Я стал кузнецом, потерявшим свой

Вуттон,

каждый город бесспорно прекрасен, но это не то.

И теперь мне идти некуда, даже назад

возвращаться

нам всем не дано,

со всем, что ты видишь рядом,

сейчас уже надо

прощаться.

Слезы – не слабость,

ведь они говорят об одном -

о том, что внутри есть что-то,

кроме пустоты,

(И пока ты куришь, уходят моменты,

как холодные капли воды),

но ты всё ещё веришь в то,

что все-таки будешь чем-то,

кроме надгробной плиты.

***

Жить, как в книгах, – просто,

Особенно как в книгах Буковски:

Достаточно пить.

И стараться не носить обноски.

Достаточно курить ежечасно,

Плохо танцевать чарльстон

И писать так же часто…

Хватит того, что живешь в коммуналке,

И забыть про колеса в пользу ног,

Чтоб не так часто вставлять в них палки.

Согласитесь, так каждый бы смог.

Достаточно спрятать чувства,

Глубже – в подкорку саморазрушения,

Чаще творить безумства.

Жизнь – это фильм в высоком разрешении.

Едва ли будет сложно в у