Иногда очень хочется доказать себе, мол, есть у меня фантазия и ум, и ирония постмодернистская, и могу я, как Сорокин, могу, как Мамлеев, могу, как Масодов, — ан нет, брат, не можешь, не хватает ни сил, ни таланта, ни зла примордиального. Разве что деньги есть издаться, так как сам в литературных кругах обитаешь.
Так вот и пишешь, нагнетаешь, призываешь Дьявола, а ему все равно. Обидно — да ладно, тусишь с какими-то мелкими каббалическими божками с самой поверхности, а врата ада таким не открываются. Вступление тошнотворно, остальное — местами забавно, скорее, читается как фанфик по Сорокину и Масодову, но все портит внезапно пришедшая толпа Александров Варго, натоптавших сапожищами, и отсутствие вкуса (местами ранит). Автор, если это читаешь, знай! — тебя читал и, может, еще почитаю, но кто ты такой и твое место в литературе для нас тоже не секрет.
В общем, тройка за старания, кол за вторичность сюжетов и образов и ужасную обложку, четверка за пару неплохих фраз. Премию свою ты уже получил, чего же боле!
93!