Знаете, есть такие шляпы, из которых фокусники достают симпатичных пушистых кроликов? Так вот, эта книга должна быть погребена на самом дне такой шляпы под десятиметровым слоем кроликов, которых никогда уже не извлекут под солнечный свет и аплодисменты зрителей. Она невероятно плоха. И упоминание Стивена Кинга на обложке не спасает.
Хотите узнать о чем она? Возьмите немного Крестоносцев Энниса и добавьте к ним щепотку "Лам в шляпах" - тех самых, которые "хочу руки кушать". На выходе получите шапито с расчлененкой, зверюшками, НЕВЕДОМЫМ ЗЛОМ, и записками грустного эротомана. То есть, "Сгинувших".
Вообще, писать как Литтл - это надо очень постараться. Кровавые треш-сцены настолько нарочиты, что местами хочется безбожно ржать, а местами рвать волосы на голове от их неуклюжести. Сексуальные сцены - даже когда автор пытается описать "золотой душ" (ка-лам-бур!) или другую девиацию выглядят будто их написала/перевела решившая побунтовать воспитанница пансионата благородных девиц или составляющий протокол полицейский. Персонажи по свистку достают "детородные органы" и совершают "действия сексуального характера" и прочие "непотребства".
Главные герои и их поступки - это отдельный праздник, но если указывать в рецензии все фантастические логические косяки, придется переписать львиную долю этого шедевра. Спасибо, мне уже достаточно.
К чести "Сгинувших" должен отметить, что они все же затягивают идиотией происходящего. Я порывался бросить читать на трети и половине текста, но в конце-концов желание узнать, чем же закончится эта содомия с моим мозгом пересилила. Что ж, закончилась она... и хорошо.