— Мальчик, задающий вопросы. Какие ответы ты ищешь?
Норман бросился сюда безрассудно, не думая о том, что будет, когда он достигнет цели. Именно поэтому слова полились из него потоком:
— Что за всем этим стоит? Что это… за сущность?
Мойра пыхнула дымом:
— Зачем задавать вопрос, на который и так знаешь ответ? Не притворяйся идиотом.
Догадка почти осязаемо каталась на языке, но Норман никак не мог найти правильное звучание. Он растерялся:
— Кром Круах? Я не…
— Это плохое имя, — перебила она его. — Выдуманное. «Склонившийся с Холма» — это неправда. Это имя дал ему Патрик, самоуверенный и самодовольный. Думающий, что знает все лучше всех. Я видела его, — злобно прошипела она, — я видела его во снах. Он все испортил.
Да, святой Патрик, расколовший золотого идола молотом. Победивший идола и язычество… Или нет?
— Они называли его своим именем. Кет Круах, «Повелитель Холма». Но ты знаешь и другое имя. С самого начала его знал. Весь мир знает, — сказала она. — Весь мир.
И тогда Норман понял. Имя, которое не давало ему покоя. Праздник, который никогда не был праздником. Нечто, от чего людям оставалось лишь защищаться.
Мойра улыбнулась зловеще, почти злорадно. Норман выдохнул:
— Самайн.