Если вернуть время назад, лет на шестьдесят, я бы умер, ведь дома тогда ещё не было.

И, падая с высоты девятого этажа, возможно, обрёл бы силы и упархал за небо.

А кто там прячется? Космос? Этот чертила?

Говорят, он тот ещё воротила.

Весь из себя красавец, смельчак, да и лепечет красиво.

Но, как по мне он бездарь и ссыкло.

Вонючее, жирное и ой какое лживое.

Расскажу по секрету, только никому.

Мы с ним как-то выпивали, и он меня… ну…

Своих чёрных дыр ему, видите ли, мало.

Уроду захотелось раскочегарить ещё одну.

Но он не учёл, что православные под водкой крайне быстро бегут.

В следующий раз я ему точно всеку,

и уже из его дыры сделаю рюмку и позову звёздочек на пир,

ибо если бы не они, то этот кочегар ещё тех делов натворил.

Милостивые мерцалки дали себя истоптать, дабы я смог сбежать.

Без ожогов не обошлось, но благодаря им мне тяжело ходить всего лишь из-за ног.

Или упал, обезобразив округу. Или украсил, сплющив чьего-нибудь друга.

Вдвоём бы мы грелись на солнышке и предавались разглядыванию пьяного звёздного неба.

Конец ознакомительного фрагмента.