Цитаты из книги «Дело Черных дервишей»

– Клянусь я первым днем творенья, Клянусь его последним днем, Клянусь позором преступленья И вечной правды торжеством. Клянусь паденья горькой мукой, Победы краткою мечтой; Клянусь свиданием с тобой И вновь грозящею разлукой. Клянуся небом я и адом, Земной святыней и тобой, Клянусь твоим последним взглядом, Твоею первою слезой, Незлобных уст твоих дыханьем, Волною шелковых кудрей, Клянусь блаженством и страданьем, Клянусь любовию моей…

Прочему же мы по сравнению с ними такие… пустые, такие никчемные? – Потому что вы не выросли, – сказал генерал. – Вам по сорок лет, а вы так и остались детьми. Вы поднимаете на свои знамена ничтожных поэтов, музыкантов, художников. Почему? Очень просто – все ваше поколение ничтожно, оно ничего не значит и никому не интересно, даже самому себе… Волин поморщился: ну, это вы уж слишком, насчет целого поколения. Но Воронцов настаивал – именно поколение, все, целиком. Конечно, в семье не без урода, есть и среди молодых приличные люди – умные, честные, чувствительные. Но таких совсем мало, и не они задают тон.

– Больше всего здесь меня поражает сила чувств, – сказал Волин. – Ведь это, в конце концов, просто дневник человека, пусть и выдающегося. Все, кто здесь действует, жили сто лет назад, если у них были внуки, то и внуки уже умерли. Однако жизнь их ярче, сильнее, объемнее, чем у нас. Такое впечатление, что эта жизнь для нас значит больше, чем наше собственное существование. У нас все какое-то крикливое, истерическое и при этом ненастоящее, картонное, дешевое. У нас чувствами торгуют, да и чувств по большей части никаких не осталось, только имитация. А здесь… – он посмотрел на дневник, покачал головой, – здесь я проживаю жизнь вместе с ними. Это удивительно, Сергей Сергеевич, просто удивительно. – Это искусство, – негромко отвечал генерал. – А сила искусства такова, что оно иной раз превосходит саму жизнь.

Она прошла все макáмат-стоянки и все ахвал-состояния на пути суфия

Глава братства Черных дервишей искусно прятал не только святость свою, но и свою индивидуальность. Все в его лице было как-то стерто, размыто, словно стоял перед вами не святой, привычный к духовной работе и изнурительным аскетическим практикам, а обычный дехканин. Близко посаженные, чуть раскосые, почти бесцветные глаза, куцые белесые брови, коротенький носик, в переносице узкий, а к низу обретающий очертания небольшой груши, рот чуть лягушачий, великоват для маленького лица, безвольный подбородок. По внешним признакам никак нельзя было догадаться, что перед вами – великий человек.

– Знаете, что меня больше всего здесь поражает? – сказал он. Воронцов посмотрел на него невозмутимо: что? – Больше всего здесь меня поражает сила чувств, – сказал Волин. – Ведь это, в конце концов, просто дневник человека, пусть и выдающегося. Все, кто здесь действует, жили сто лет назад, если у них были внуки, то и внуки уже умерли. Однако жизнь их ярче, сильнее, объемнее, чем у нас. Такое впечатление, что эта жизнь для нас значит больше, чем наше собственное существование. У нас все какое-то крикливое, истерическое и при этом ненастоящее, картонное, дешевое. У нас чувствами торгуют, да и чувств по большей части никаких не осталось, только имитация. А здесь… – он посмотрел на дневник, покачал головой, – здесь я проживаю жизнь вместе с ними. Это удивительно, Сергей Сергеевич, просто удивительно. – Это искусство, – негромко отвечал генерал. – А сила искусства такова, что оно иной раз превосходит саму жизнь. – Да, это верно, – кивнул Волин, – именно об этом я и говорю. Прочему же мы по сравнению с ними такие… пустые, такие никчемные? – Потому что вы не выросли, – сказал генерал. – Вам по сорок лет, а вы так и остались детьми. Вы поднимаете на свои знамена ничтожных поэтов, музыкантов, художников. Почему? Очень просто – все ваше поколение ничтожно, оно ничего не значит и никому не интересно, даже самому себе… Волин поморщился: ну, это вы уж слишком, насчет целого поколения. Но Воронцов настаивал – именно поколение, все, целиком. Конечно, в семье не без урода, есть и среди молодых приличные люди – умные, честные, чувствительные. Но таких совсем мало, и не они задают тон.

С тяжелым сердцем, читатель, пишу я эти строки. Чем старше человек становится, тем трагичнее вокруг него жизнь. Уходят его друзья, родные, уходят близкие люди. Это тяжело, горько, но куда горше, когда причиной их ухода становишься ты сам. Что бы там ни думали про меня тибетские ламы, я не ангел и не святой. Защищая свою жизнь, мне приходилось убивать, хотя делал я это гораздо реже, чем мог бы. Но тут был случай, когда я скорее пожертвовал бы собой, чем дал убить человека. Однако при этом убил его именно я. Я говорю сейчас о несчастной Джамиле, которую, так уж вышло, убил я во время боя своими собственными руками. И нет у меня даже того оправдания, что я убил ее защищаясь, убил, сам того не желая. Я остановил ее подлым, запрещенным приемом – признанием в любви, которое для нее оказалось важнее, чем приказ ее учителя. Я поступил так потому, что не было другого способа вывести ее из гипнотического транса и остановить машину убийства, в которую превратил ее наставник Хидр. Но все же я виноват: я должен был сделать правильный выбор, и я должен был позволить ей убить меня.

Не адская тьма, но небесная синева разверзлась перед ней

– Стой! – вдруг крикнул он отчаянно. – Джамиля, остановись! Я… я люблю тебя! Клянусь, что люблю… Джамиля пошатнулась и встала, но глаза ее по-прежнему были безумны. Голос Загорского окреп, загремел под сводами пещеры.   – Клянусь я первым днем творенья, Клянусь его последним днем, Клянусь позором преступленья И вечной правды торжеством. Клянусь паденья горькой мукой, Победы краткою мечтой; Клянусь свиданием с тобой И вновь грозящею разлукой. Клянуся небом я и адом, Земной святыней и тобой, Клянусь твоим последним взглядом, Твоею первою слезой, Незлобных уст твоих дыханьем, Волною шелковых кудрей, Клянусь блаженством и страданьем, Клянусь любовию моей…   К последней строке голос Загорского утих, стал едва слышным, но, кажется, именно последняя строка произвела на девушку самое сильное впечатление.

– У нас если люди друг другу враги – это еще не приговор, – отвечал ночной гость. – Если враг воюет честно, с ним можно помириться, можно простить его, с ним можно даже объединиться ради какой-то важной для всех цели. – И что же это за важная цель? – полюбопытствовал Нестор Васильевич. Кадыр-Палван помолчал, собираясь с мыслями, затем продолжил. Известно, сказал он, что гораздо страшнее любых врагов – предатели. В Коране устами Мухаммеда предателей проклял сам Всевышний. А значит, это твари, которым нет прощения и которых следует истреблять всюду, где только их увидишь. У Кадыр-Палвана нет никаких претензий к господину… («Загорскому», – подсказал Нестор Васильевич), да, нет претензий к господину Загорскому. Он был честен и вел себя безупречно, это человек, которого он сам почел бы за честь называть своим другом. Но Кадыр-Палван никогда не простит предательницу Нуруддин. Она бросила его в чужой стороне подыхать, как собаку, не убедившись даже, что он на самом деле мертв. И все это для того, чтобы выкрасть у него драгоценную книгу, чтобы лишить его законного вознаграждения. Нуруддин оскорбила и унизила его, она решила обмануть воина Аллаха – и она ответит за это.