Романтиков часто обвиняют в оторванности от реальности. Но что может быть реальнее этих смятых простыней, твоей не доведенной до состояния идеального шара для боулинга попки в беспощадном предрассветном контражуре, коктейля из пота и сигаретного дыма, проникающего сквозь ноздри прямиком в душу? Я люблю эту не изуродованную фотошопом реальность до каждого фотона, отраженного на сетчатке глаз, до каждого звука, до каждого несовершенного изгиба твоей души, которым ты заполняешь мои пустоты.
