– Тимур, кто я для тебя?! Скажи! Скажи мне!
В одну секунду подлетаю к ней, хватаю за плечи.
Я не знаю, как и какими словами объяснить то, что она влилась в мою кровь, вплелась в мои мысли, что я хочу ее видеть рядом с собой всегда и готов заплатить за это всем, что у меня есть. Любую цену. Я никогда и никого не хотел называть «своей», а ее хочу.
– Ты моя, – выдыхаю я отчаянно. – Моя. Моя детка.
В ее широко распахнутых голубых глазах вдруг словно что-то выключается. Она смотрит на меня мертво и безжизненно.
– Понятно, – бесцветно говорит она. – Так я и думала. Прости, Тимур, но я больше не хочу быть твоей деткой.
У меня темнеет перед глазами. Как же больно, сука… Как больно. Хочется сдохнуть.
Хочется просить, чтобы она осталась. Та, которую я привел к себе домой, нарушив все свои правила. Та, которую готов на руках носить и оберегать от всего на свете. Которой доверяю так, как никому и никогда не доверял. С которой я делю жизнь последний месяц и хочу так делать дальше…
Но у меня тоже есть гордость.
Ухмыляюсь зло, болезненно, ядовито.
– Ну что ж. Вот дверь, вот нахуй, Оленька. Силой никого не держу. Счастливого пути.
Поворачиваюсь к ней спиной и ухожу на кухню.
А когда хлопает дверь, доламываю кухонный шкаф. Спокойно и методично. Пока с кулаков не начинает капать кровь.