Надеваю кроссовки, хватаю рюкзак, запихиваю в него все, что вчера вытряхнула, беру ветровку, свой разряженный телефон, стараясь не шуметь. Не хочу будить Тимура. К двери иду на цыпочках. Но возле нее все-таки приходится застыть. Я слышу скрип дивана. По спине проскальзывает холод. Затаив дыхание, оборачиваюсь. Скинув с себя плед, Тимур уже по-хозяйски развалился на диване в позе звезды. Но он по-прежнему спит. Лицо расслаблено, выразительные губы слегка приоткрыты, широкая грудь плавно вздымается и опускается. А край черной футболки задран и оголяет крепкий живот с темной дорожкой волос.
Мне бы не глядеть на нее, но я краснею и смотрю именно туда. Алею до самых кончиков ушей. Я ведь вижу, что с мужской физиологией у Тимура все отлично. Ширинка его джинсов весьма заметно и вызывающе приподнята. Стыдливо кусаю губы и отвожу взгляд. Я должна бежать на вокзал! Беззвучно выдыхаю и заставляю себя выскользнуть в серое утро, тихо прикрыв за собой дверь.