Поколебавшись несколько секунд, он решает послушаться. Максим окончательно сбрасывает с себя одеяло, а заодно и лишние вещи. Схватившись за край своей толстовки, он тянет ее вверх, а за ней тянется и надетая под нее футболка. И я оказываюсь в каком-то сладостно-горячем тумане, потому что реакция моего тела и всех моих гормонов подобна атомному взрыву. Мой взгляд прилипает к торсу Макса. Рельефные мышцы живота и выразительная дорожка темных волос, исчезающая под резинкой штанов, не оставляют мне выбора. Я как завороженная пялюсь на тело Макса, пока низ моего живота настойчиво ноет. И не от боли, а от какой-то дурной теплоты в нем.
Одновременно мне хочется и сгореть со стыда, и сбежать, и продолжать смотреть на то, как от каждого движения напрягаются крепкие мышцы на мужском теле. Ощущаю себя во всех смыслах не в себе. Не знаю, какими силами, но заставляю себя отвернуться. Лучше буду смотреть на бардак на письменном столе Макса, чем… о боги… думать о том, куда ведет эта дорожка волос на его прессе.