– Мышка, не тормози! – хрипит мне на ухо Кротов, сократив расстояние между нами до неприлично ничтожного и, пока я ошарашенно хлопаю глазами, Даня всё же проходит в класс и, отвесив Косолапову пару ласковых, занимает своё место за третьей партой. Я же срываюсь к своей, на галёрку.
Щёки горят. Внутри всё трепещет. А глупое прозвище так и звенит в ушах… «Мышка. Мышка. Мышка».