ОТ АВТОРА

«— Бой не закончен. Он только начался. И первое, что мне нужно было сделать — найти дорогу назад. Дорогу домой. В ту осень. В тот дождь. К тому амбару». — Из дневника Семёна Павлинцева

Эта история не для всех. Она родилась не из желания рассказать сказку, а из необходимости выплеснуть на бумагу тот самый сон, что оказался реальнее яви. Ощущение, будто ты носишь чужое лицо и живёшь чужой жизнью, а где-то там, за тонкой пеленой забытья, твой настоящий мир рушится без тебя.

Здесь нет картинного героизма. Здесь есть хлопок захлопнувшейся двери московской квартиры и чавкающая под сапогами грязь другого мира. Здесь есть тихий ужас обыденности и оглушительный рёв приближающейся битвы.

Это история о том, как однажды ты просыпаешься и понимаешь: всё было не так. И решаешь вернуть своё «настоящее», какой бы страшной ценой за него ни пришлось заплатить.

Алексей Ворм

ВСТУПЛЕНИЕ

Эта история — эпос. Но не в его привычном, древнем понимании, где герои сражаются с чудовищами на далеких полях брани. Это эпос о мирной жизни. О самом страшном и изощренном поле боя, которое только можно представить.

Что, если твой самый яркий кошмар — забытая реальность, а серая обыденность с её кредитами, скучной работой и пустыми отношениями — лишь искусная тюрьма для твоего сознания? Для Семёна Павлинцева это не риторический вопрос, а откровение, пробившееся сквозь толщу ложных лет. Его «мирная жизнь» была не ссылкой, а тонкой пыткой, горнилом, призванным сломать дух воина и стереть память о боге.

Но враг просчитался. Они загнали его в ад обыденности, думая, что он уснёт. А он — проснулся. Проснулся, пройдя через боль предательства, хаос зависимости и тернии детских травм. И каждый шаг этого пути, каждая победа над самим собой в «мирном» мире оказались такой же героической битвой, как и сражение с драконом под свинцовым небом иного мира.

Теперь граница между реальностями рушится. Бой, который он считал проигранным, только начинается. И вести его предстоит не только мечом в мире мифов, но и холодным разумом в сердце современной системы, где информация становится новым заклинанием, а технологии — магией.

Перед вами — эпос нового времени. Эпос о том, что главные сражения за душу и судьбу вселенной происходят не только в пламени драконьей пасти, но и в тишине московской квартиры, в стойкости трезвого утра, в решимости просто выйти за дверь. Это история о том, что даже в самом плоском и безопасном мире можно услышать нарастающий гул крыльев и найти дорогу домой. В ту осень. В тот дождь. К тому амбару.

Обратите внимание, что в данном произведении содержится ненормативная лексика, сцены жестокости и насилия. Книга предназначена для взрослой аудитории, достигшей 18 лет.

Алексей Ворм.

Глава 1. Сон

Дракон снился мне не вчера. Он снился мне сейчас.

Я открыл глаза, и первое, что я понял — я не должен был их открывать. Не здесь. Не в этой комнате. Не под этим потолком из белой, гладкой штукатурки, на которую никогда не падали тени от очага.

Вместо дыма, влажной шерсти и сухих трав — приторная сладость освежителя «Хвойный лес». Вместо шершавой рукояти меча в ладони — крахмальная наволочка.

Мышцы помнили тяжесть меча. Я сжал кулак — ладонь как будто ждала шершавую рукоять. Но нашла только гладкую простыню.

— Семён, ты чего? — голос с соседней подушки. Женский. Не тот, не из сна. Другой.

— Спал, — ответил я.

— И что снилось?

— Ничего.

Она фыркнула и отвернулась к стене. Анжелика. Спина, укутанная в одеяло. Ей было всё равно. Мне тоже.

Я сел на кровати. Ноги сами нащупали тапки. Пол холодный, кафельный. Настоящий. Слишком настоящий.

Я прошёл в туалет. Зеркало над раковиной показало чужое лицо. Уставшее. Морщины у глаз. Обычное лицо Семёна Павлинцева — гражданина, IT-специалиста, отца пятерых детей и мужа женщины, которая меня не уважает.

Но я знал, что под этой маской — другое лицо. Залитое осенним ливнем. Искажённое криком, от которого дрожала земля.

«ЕЩЁ!»

Я зажмурился. Память ударила кадром: двор, грязь, чавкающая под сапогами. И дочь. Саша. Её босые ноги в грязи. Пальцы — маленькие, детские, хотя ей уже восемнадцать. Она всегда стеснялась своих ног в Москве. А здесь ходила босиком, будто земля не была холодной.

Она спала на шпалах. Босая, в выцветшем платье. Когда я тронул её за плечо, она открыла глаза и сказала: «Пап? Я просто заснула».

А потом — рёв. Дракон разворачивался в небе.

Я открыл глаза. Ванна. Серая плитка. Капля воды срывается с крана.

Я вернулся в спальню. Надел джинсы, свитер. Ключи от машины — в карман.

— Ты куда? — спросила Анжелика, не просыпаясь.

— На работу. Рано.

— У тебя же выходной.

— Не сегодня.

Я вышел в прихожую, надел куртку. Проверил карманы: ключи, телефон, паспорт. Всё. Больше ничего не брал. На кухне остыл чайник. Я не стал его трогать. Не хотел оставлять следов.

Лифт не работал — как всегда. Четыре пролёта вниз, мимо чужих дверей, чужих жизней. Я чувствовал себя лазутчиком, который идёт через вражеский тыл.

Потому что «Контора», куда я спешил, была не просто местом работы. Это была крепость. А в её подвалах, в серверных стойках, в базе данных FIAS, хранились ответы.

ESEE. Compliance level. «Призраки».

Я найду их. А потом найду дорогу назад.

В ту осень. В тот дождь. К тому амбару.

Бой не закончен. Он только начался.