© Александр Кованов, 2020

ISBN 978-5-4498-1845-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Завтра будет!

По спирали

 
Что было… Это точно не сотрётся
Всё это нестираемо, конечно.
Что было, то когда-нибудь, вернётся.
Всё это по спирали вьётся вечно…
 
 
И книги, что когда-то мы листали,
И сад, в котором – вечные деревья,
вернутся… Из рассвета, по спирали,
законом ненаписанным… Предвечным.
 
 
Всё это мы когда-то в руки брали,
и вкладывали душу, оживляя.
Уходим, чтоб вернуться… По спирали,
на миг, но не на вечность оставляя…
 

(3 января 2019 г. 11.36. СПб)

Как быть благодарным?

 
Как быть благодарным?
Делиться
всем тем,
что имеешь,
с другими.
 
 
За щедрость нам
Богом простится
что стали,
увы,
мы…
такими.
 

(8 января 2019 г. 23.40. СПб)

А нам всегда…

 
А нам всегда чего-то не хватает…
То дождик льёт, то снегу намело.
Но верю я, что этот снег растает
и станет ясно, тихо и тепло.
 
 
А нам всегда чего-то не хватает…
То хлеб не тот, то пахнет молоко.
Но верю я, что жизнью напитает
любой сухарь достаточно легко.
 
 
А нам всегда чего-то не хватает…
И нам беда чужая не с руки.
Но верю я, что нас любовь спасает
от разных бед, печали и тоски.
 

(11 января 2019 г. 14.30. СПб)

Прощение

 
Прощаю ли?.. Стирает время грани
осколочкам и лезвиям обид.
И, кажется, они уже не ранят.
И, кажется, так больно не болит.
 
 
Как мама, дует времечко на рану,
и шепчет: «Ну, до свадьбы заживёт.
Прости его…» Прощаю… Только, странно —
обида затихает, но живёт.
 
 
Скукожится, запрячется, затихнет,
прикроется, присыплется тайком.
И, вдруг, однажды снова ярко вспыхнет
в ночи бессонной острым огоньком,
 
 
и обожжёт… Уже не так, как было,
но обожжёт… Я что-то упустил,
когда меня прощению учила,
вздыхая, мама… Значит, не простил?!
 
 
И кто теперь наставит и научит?
И у кого об этом расспросить?
У совести? Она умеет мучить,
не объясняя, как это – простить?
 

(14 января 2019 г. 9.56. СПб)

Вот так и рушатся мечты…

 
Не могу решить: «Куда же
мне поехать отдыхать?
Есть путёвочки в продаже…
Чемоданчик напихать —
полчаса всего лишь надо,
и… Встречай меня, Бали!!!
 
 
Или, в качестве награды,
мне в Европу зарулить?
Сэлфи сделаю в Париже…
А потом, как ротозей,
обязательно увижу
вечный Рим и Колизей…»
…
«Размечтался ты некстати» —
говорит жена, – «Пока
выходи во двор, мечтатель,
и лепи снеговика».
 

(17 января 2019 г. 9.00. СПб)

О чём мечтает человек?

 
Когда нет мира на Земле,
когда нет хлеба на столе,
когда в болезни тлеет век
совсем обычный человек…
 
 
Чего он может захотеть?
Ну, не на небо, ж, полететь…
Он хочет мира на Земле,
он хочет хлеба на столе.
 
 
Мечтает он здоровым быть
и про беду свою забыть
под мирным небом на Земле
и с тёплым хлебом на столе.
 

(18 января 2019 г. 15.43. СПб)

Полмешка пшеницы

Памяти жертв

продразвёрстки.

 
Поистратил комиссар
жёлтые патроны.
Мне подумалось: «Я стар.
Он меня не тронет…»
 
 
Но из ножен вынул он
новенькую шашку,
рубанул… и вышел вон
дух из деда Сашки.
 
 
Только вымолвил едва:
«Господи, помилуй!»
Покатилась голова
в чёрную могилу.
 
 
А за что – я не пойму.
Что такого сделал?
Я в Гражданскую войну
не склонялся к белым.
 
 
И до красных не спешил
я ступить ни шагу.
Так за что же порешил
комиссар беднягу?
 
 
А за то и порешил,
что я, видно, слишком
перед властью согрешил —
спрятал хлеб детишкам.
 
 
Полмешка всего укрыл
я в копне соломы.
Комиссар зерно отрыл,
приволок до дому.
 
 
Всю семью мою сгубил —
бабку, зятя, дочку.
Опосля меня срубил
и поставил точку.
 
 
Может, этот хлеб и спас
человека где-то…
 
 
Но за что, скажите, нас
сжили с бела света?!
 

(22 января 2019 г. 13.55. СПб)

Смотрит грусть…

 
Снег под ногами – хрусть-да-хрусть.
Синичка тинькает на ветке.
Мороз и солнце… Смотрит грусть
из окон старенькой соседки.
 
 
Сквозь помутневшие очки
она глядит в своё окошко
на белый снег… Поют сверчки,
на печке вздрагивает кошка,
 
 
упрятав нос в пушистый хвост —
видать, к морозу… Это слишком:
уже прошёл крещенский пост —
подъев в поленице дровишки.
 
 
Мороз и солнце… Не стучит
никто в калитку… День старушки
то горько плачет, то молчит,
то новогодние игрушки
 
 
снимает с ёлки… «Мишура
совсем облезла… Не до смеха…
К весне помру… Видать, пора…
А, сын-то… Снова не приехал…»
 

(30 января 2019 г. 2.20. СПб)

Февраль. Первое

1.02.1947 – 23.09. 2018

 
Мама…
Тебе бы сегодня
стукнуло семьдесят два…
 
 
Сон…
В коридоре холодном
слышимы еле слова:
 
 
«Всё хорошо…
Не печалься…
Слёзы не лей…
Не тоскуй…
 
 
И навсегда не прощайся…
И никогда не рискуй
тем, что имеешь, напрасно…
Просто люби и живи,
и береги своё счастье,
и согревайся в любви…»
 
 
Ночь…
В коридоре холодном
кажется стихли слова…
 
 
Мама…
Тебе бы сегодня
стукнуло семьдесят два…
 

(1 февраля 2019 г. 13.41. СПб)

Три болевые точки

 
Наверное, не первый я
пишу об этом строчки:
«Любовь, здоровье и семья —
три болевые точки
и триединая, как Бог,
основа человека…»
 
 
Эх, знать бы это назубок…
 
 
…Прожив уже полвека,
пройдя три тысячи дорог,
стерев до крови ноги,
иду туда… Не за порог,
где голос Бога строгий
задаст вопрос про жизнь мою
и спросит: «Что оставить?»
 
 
«Любовь, здоровье и семью…» —
отвечу – «Не исправить
того, что было… Может быть,
простишь и эти строчки…
 
 
…Но я прошу Тебя не бить
в три болевые точки…»
 

(2 февраля 2019 г. 14.28. СПб)

Время

 
Время таким беззаботным бывало
в детские годы любого из нас.
Маминым голосом с улицы гнало:
«Быстро уроки учить, лоботряс!»
 
 
Время летело, когда мы купаться
мчались на речку в дорожной пыли.
Замерло время, когда мы расстаться
с домом родительским всё же смогли.
 
 
Время летело, бежало, тянулось
и спотыкалось на кочках дорог,
громко визжало на линиях улиц;
путаясь мокрым щенком возле ног.
 
 
Времени жить никогда не хватало:
сутки и месяцы так коротки.
Времени много, но времени мало.
Сыплется время песком из руки.
 
 
Было прекрасное время признаний
в первой, неведомой раньше, любви.
Было полынное время терзаний,
время бессмысленных клятв на крови.
 
 
Время покоя и время работы,
время ударов и время побед.
Время молитвы и время заботы,
время подсчёта потерянных лет.
 
 
Жизнь пролетела… И время дороже
стало намного, чем было вчера.
Время застыло пергаментом кожи,
в зеркале видимом чаще с утра.
 
 
Мы приложили немало стараний
время догнать или опередить.
Время пришло для утрат, расставаний…
Близится время и нам уходить.
 

(4 февраля 2019 г. 17.47. СПб)

автобус №86

Кто-то

Порядок вокруг начнётся тогда,

когда мы избавимся от бардака

в головах.

 
Чтоб легче дышалось и было прохладно,
сажаю деревья у старой парадной.
Но кто-то, наверное, не понимает
и саженцы эти нещадно ломает.
 
 
Чтоб было красиво и было нарядно,
сажаю цветы возле нашей парадной.
Кому-то, наверное, это мешает
и он растоптать мои клумбы решает.
 
 
Быть может, живётся ему безотрадно
и хмуро, и скучно в соседней парадной?
Быть может, он житель соседнего дома
с мучительно-страшной болезнью – саркомой?
 
 
Быть может, я лично его раздражаю
когда у парадной деревья сажаю?
Быть может, я мимо прошёл и коснулся,
а он злонамеренно мне огрызнулся?
 
 
…Сижу вечерами и соображаю…
А утром опять у парадной сажаю
цветы и деревья… Он скоро проснётся,
быть может, увидит и… мне улыбнётся.
 

(5 февраля 2019 г. 8.52. СПб)

автобус №86

В мою встревоженную ночь…

Светлой памяти

дочери Машеньки

(1990 – 1999)

 
В мою встревоженную ночь
опять пришла сегодня дочь…
Присела тихо у стола,
листок линованный взяла
и стала что-то мне писать…
…Сумев с кровати как-то встать
и три шага к столу пройти,
я попросил её: «Прочти».
 
 
Ослепли будто бы глаза:
слеза, слеза… Опять слеза.
Хочу сказать, но не могу…
Она – на горнем берегу.
а я – на этом… Не пройти
ни шагу больше по пути.
…Гоняет лист, а я ловлю…
Читаю: «Я тебя люблю».
 

(7 февраля 2019 г. 15.42. СПб)

автобус №86

Если совсем невмочь…

 
Вымочить душу в соли.
Долго-предолго мять.
И ощущенье боли
болью в себе унять.
 
 
Выскрести душу чисто
совестью, как скребком.
…Выглядит неказисто…
Вышибить кулаком
 
 
всё, что извне пристало,
всё, что внутри першит.
Разве душа устала?
Разве она спешит
 
 
вылететь из пределов
бренного тела прочь?
…Душу спасает дело
если совсем невмочь…
 

(14 февраля 2019 г. 20.17. СПб)

Честное слово

По рассказу А. Пантелеева

«Честное слово».

 
Помнится… В детстве когда-то
этот рассказ впечатлил.
Честное слово солдата
крепко держать научил.
 
 
Может, покажется слишком
был этот опыт жесток,
только не сдался мальчишка…
 
 
Не задрожал, как листок
робкий на ветке осины,
и не покинул поста.
 
 
Честное слово мужчины
было значительней ста
произнесённых обычных,
буднично-ветренных слов.
 
 
Честное слово, привычно,
станет основой основ
стержня любого мальчишки,
если он знает, что честь —
это не слово из книжки…
 
 
…Книжку бы надо прочесть
всем, без сомненья, ребятам.
Если тебе и не быть
в жизни отважным солдатом,
честь ты обязан хранить.
 

(19 февраля 2019 г. 13.40. СПб)

И пойти не спешите за мной…

Марине Лавровой —

сестре и

Человеку-Солнышку

 
Ты смеялась во сне… Ты смеялась,
хохотала по-детски до слёз:
«Что ж я, глупая, смерти боялась?
Не всерьёз это всё. Не всерьёз…»
 
 
Что всерьёз? Это тяжкие боли,
от которых, увы, не спасти…
И покинуть земные юдоли —
значит, новую жизнь обрести.
 
 
Что есть смерть? Непонятная штука…
Это жизнь… Только в сферах иных.
И недолгая эта разлука —
подготовка для встречи родных.
 
 
Ты смеялась во сне… И ладошкой
помахала мне с тропки лесной:
«Вы поплачьте… Но только немножко.
И пойти не спешите за мной…»
 

(24 февраля 2019 г. 14.24. СПб)

Не пожелаю никому

 
Жить можно разумом холодным,
быть равнодушным ко всему.
Живут и так… Но быть голодным
не пожелаю никому.
 
 
Жить можно, думая о власти.
А несогласных всех – в тюрьму.
Живут и так… Такой напасти
не пожелаю никому.
 
 
Жить можно хитростью и лестью.
А можно всех вогнать во тьму.
Живут и так… Но я репрессий
не пожелаю никому.
 
 
Жить можно «фюрером» немножко,
но быть трусливым самому.
Живут и так… Но я бомбёжки
не пожелаю никому.
 
 
Жить можно в комнате без окон,
всё делать в жизни самому.
Живут и так… Быть одиноким
не пожелаю никому.
 

(27 февраля 2019 г. 11.10. СПб)

Нет! Не ангелы…

Сотрудницам

71 детской

поликлиники

Санкт-Петербурга

 
Лишь откроет тяжёлые вежды
понедельник, зевая с утра…
Нет! Не ангелы в белых одеждах —
на работу спешат доктора.
 
 
Где найти самых славных и верных,
что детишек от боли спасут?
Наилучшие – в семьдесят первой
свою службу надёжно несут.
 
 
Поликлиник на свете не мало.
Наша лучше! И в чём же секрет?
От того ли, что солнышко встало?
От того ли, что ясен рассвет?
 
 
Никому не открою я тайны,
но могу прокричать с площадей:
«В поликлинике нету случайных,
безответственных, злобных людей!»
 
 
И поэтому, как в партитуре,
день разложен по нотам у нас.
…Он рождается в регистратуре
с пары добрых, приветливых фраз.
 
 
А потом наступает работа —
словно улей пчелиный гудит.
И у каждого – цель и забота,
и без дела никто не сидит.
 
 
Только честным трудом и любовью
достигаются чёткость и толк.
Сохраняя детишек здоровье,
доктора выполняют свой долг.
 
 
С материнской любовью и лаской,
без горючих и горестных слёз,
всё полечат – и ножки, и глазки,
и сердечко, и мокренький нос.
 
 
…В поликлиниках редкость – мужчины.
От того мне приятней вдвойне
и, имея на это причины,
вам пропеть о грядущей весне,
 
 
пожелать вам здоровья и света,
и любви, и покоя в семье.
И… (спасибо профкому за это) —
что сегодня доверено мне
 
 
вас поздравить с весной долгожданной,
что пытается снег побороть.
И, конечно, с любовью желанной,
для которой вас создал Господь.
 

(1 марта 2019 г. 19.35 СПб)

Если всё по любви

 
Завтра будет!.. Я спрашивал Бога.
Он ответил: «Не бойся. Живи!
Будет всё тебе – хлеб и подмога,
если всё по любви… По любви…
 
 
Завтра будет!.. И вешние воды
речке крикнут: «А, ну-ка, лови!»
И появятся первые всходы,
если всё по любви… По любви…
 
 
Завтра будет!.. Знакомые птицы
будут гнёзда на веточках вить.
И светлее покажутся лица,
если всё по любви… По любви.
 
 
Завтра будет!.. Покажется странным
мой народ… Он, без клятв на крови,
от небесной откажется манны,
если всё по любви… По любви…
 

(2 марта 2019 г. 13.57. СПб)

Вдруг, позвонят?

 
…И, конечно же, это не наша вина,
что не можем от смерти родных уберечь.
Повторяем в молитвах мы их имена
и надеемся в памяти долго беречь
 
 
голоса и улыбки, слова и дела…
Дни рождения помним, как будто они
просто вышли на время, забрав со стола
корку хлеба и соль, и ушедшие дни.
 
 
Мы за это себя бесконечно виним.
Но ушедшие в этом нас не обвинят.
Телефоны родных, не стирая, храним
и по-детски надеемся: «Вдруг, позвонят?»
 

(5 марта 2019 г. 19.49. СПб)

Укрывало весну…

5 марта —

день памяти

Анны Ахматовой

 
Укрывало весну покрывало,
нарушая естественный круг.
…И нечаянно саваном стало
для Ахматовой Аннушки, вдруг.
 
 
В Домодедово снег белый-белый,
но для Анны совсем неродной.
Надо ехать… Ну, что же поделать?
Надо ехать… Конечно, домой!
 
 
Вот… По белому-белому снегу
в Комарово цепочка следов.
То ли мир обрела, то ли негу
вдалеке от больших городов?
 
 
И сегодня, всё так же привычно,
белизна расстелилась окрест.
…Со стихами листочек обычный
приколол кто-то Анне на крест…
 

(5 марта 2019 г. 16.28. СПб)

Panem et circenses

 
Так было… Он выдохнул небо
и выпал на землю водой.
Росточками первого хлеба
взошёл над вселенской бедой.
 
 
Так было… Его отрицали.
Он Сына отправил… Его
безжалостно люди распяли.
Что дальше? Увы, ни-че-го…
 
 
Что будет? Увы, не проверишь…
Но рвётся последняя нить
покуда нам хлеба и зрелищ
хватает на то, чтобы жить.
 

(5 апреля 2019 г. 18.18 СПб)

Мальчишке

 
Кулаки – в кровь.
Рассекли бровь.
И… слеза, вдруг.
Не скули, друг!
 
 
Упадёшь – встань!
Преступи грань,
где твой дух пуст.
Или ты трус?!
 
 
Если ты прав —
прояви нрав:
бей в ответ. В бровь!
И пусти кровь.
 
 
Подавив стон,
сам не стань злом.
Ты не бей, брат,
тех, кто сам слаб.
 
 
Защитит Бог
если ты смог
победить страх…
Побежит враг.
 

(9 апреля 2019 г. 16.33. СПб)

Живое

 
Для детей нерождённых
и ушедших безвременно
наши папы и мамы
будут няньками там,
где стирается грань
с ощущения времени,
где смеётся рассвет
лопоухим щенкам.
 
 
Мы без них сиротеем.
Пустеет, как улица,
это место в душе,
где они ещё тут.
Где они так светлы,
словно солнце не хмурится,
где живые цветы
на полянах растут.
 

(10 апреля 2019 г. 19.17. СПб)