Глава

Сегодня день выдался ярким и, как обещали синоптики, без дождя. Я им не верю. Я доверяю своей интуиции. Она редко подводит, когда речь идет о переменчивой погоде. Быстро собравшись, я отправился на пляж, откуда открывается вид на крутой обрыв старого карьера. Пласты земли здесь — слоеный пирог времени: рыжие, бурые, серые. Им не меряно лет. Душа это чувствует и тихонько поет свою древнюю, забытую песню:

Полки уходят вдаль, надеясь на победу,

А Вера им — защитный шлем, острие копья.

И девушка с платочком у окна...

Погибли все, а девушка ждала, смахнув слезу.

И деткам в колыбельной про пласт земли

Цветной, и про полки пропела.

Вокруг царила привычная курортная суета. Отдыхающие мирно загорали на песке, лениво переворачиваясь с боку на бок, и поглядывали за ребятней. Дети носились по кромке воды, поднимая тучи брызг и оглашая пляж заливистым смехом. Когда они заливались особенно громким криком, взрослые покорно доставали припасенные снеки и кормили эту шумную стаю.

Конец ознакомительного фрагмента.