– Я видел, Дреа, – повторяет он.
– Кого? Своих призраков? – мои пальцы накрывают его руку.
– Нет… Родителей, – прошептал он хрипло. В темных глазах святилась нежность. Я заплакала, потому что никогда не видела его таким… Безмятежным, спокойным.
– Не плачь, Андреа. Только не ты. Никогда не хотел, чтобы ты плакала.