недоверчиво спрашивает он, но я наконец замечаю, как его губы раздвигает саркастичная усмешка. – Я думала в этот момент о тебе, Джамаль, – томно выдыхаю я, ласково проводя языком и губами по шрамам на его шее, замечая, как пульсируют вены под бронзовой кожей. Эти метки и борозды ничуть не портят его, лишь напоминают о чем-то сокровенном, только нашем, рассказывают собственную историю…