Глава 1

Смотрю в дуло пистолета. Маленькое черное отверстие, несущее мгновенную смерть. Ощущаю первый в жизни прилив возбуждения. Между ног стало мокро и горячо. Дыхание прерывистое. Страх сейчас вторичен. Его затмевает сладкая ломота в теле. Похоть побеждает ужас. Если бы меня сейчас спросили о последнем желании ответ однозначный – отдаться неизвестному киллеру с опасной игрушкой в руке.

Я лежу на асфальте. Короткое черное платье бесстыдно задралось. В метре от меня – распластанное тело жениха. Остекленевшие глаза смотрят в мою сторону, из простреленной головы течет кровь. Пустынная трасса. Начался дождь.

Мне нравится запах пороха. Дурею, чувствую, как пробуждаюсь. Рождаюсь заново. Словно до этого момента и не жила вовсе.

– Чего лыбишься, сука? – вздрагиваю от его голоса, хриплый, обволакивающий, бархатный и опасный.

Поднимаю голову. Он огромен, как гора. Такого и с места не сдвинешь. Лицо – гранит. Волевые губы с четким контуром, полноватые. В глазах отражается свет фар от нашей машины. Кажется, в огне плавится металл. Завораживающее зрелище. Он пугает и манит. Нет, убийца далеко не красавец. Но увидев раз, его уже не забыть. Он как клеймо останется в памяти. Будет приходить ночами, будоражить сознание.

Дура! Идиотка! О чем я думаю?! В последние минуты своей жизни. В моем затуманенном похотливыми фантазиями мозгу возникает спасительная мысль. Игорь же вызвал подмогу, когда машина заглохла на трассе! Надо потянуть время. Меня спасут. Нет. Исход будет другим – убийца перестреляет всех. В моих глазах, он как робот, непобедимая гора железа.

– Ты меня убьешь? – перевожу взгляд на пистолет. Красивые у него руки, большие, ухоженные, с сеткой бугристых вен. Он по-особенному сжимает смертоносную игрушку, властно, чуть небрежно. Интересно, ощутить его ладони на коже. От одной этой мысли снова бросает в жар. Да что со мной происходит?!

Надо очнуться! Я в каком-то гипнотическом трансе. Наверное, на меня так стресс действует и запах смерти. Ведь все люди на него по-разному реагируют.

– Непременно, – металл в глазах раскаляется до предела, он уже сжигает меня живьем. Кожа горит, даже его взгляд несет смерть и похоть.

Рассматривает меня как вещь. Задерживает взгляд на черных кружевных трусиках и чулках. Прячет оружие за пояс, подходит ко мне.

– Так давай, заканчивай! – пытаюсь держаться храбро. А выглядит жалко – промокшая курица в луже.

– Закончу, – кривая, насмешливая улыбка на каменном лице. Первая эмоция. – Позже…

Хватает меня как мешок с картошкой, перебрасывает через плечо. Болтаюсь на его плече, вниз головой, сверкаю бесстыдно задом. Смотрю на тело Игоря. Столько крови. А я содрогаюсь от прикосновения руки палача к своей ноге. Обжигающий удар тока проходит волной по телу. Между ног разрастается ноющая боль.

Я тронулась умом. Он разорвет меня. Уничтожит. И помру я от пыток. Так что участь Игоря мне еще райской покажется.

– Псих! Отпусти меня! – бью кулаками ему в спину. Поднимаю голову, смотрю на трассу. Подмоги не видно. Мне не спастись.

А темная извращенная частичка моего сознания этому рада. Палач пахнет металлом, мускусом и порохом. Возбуждающе. Не могу надышаться, как пропащая наркоманка.

Не успеваю опомниться, как убийца заталкивает меня в багажник.

– Ты что творишь?! – кричу в ужасе. Ноль реакции. Захлопывает крышку. Чернота. Я в гробу. Темнота давит. И только сейчас меня накрывает леденящий ужас. Стучу по металлу, ору. Пахнет бензином. Тошнотворный запах. Кружится голова. Не хватает кислорода. Все конец.

Слышу, как он заводит машину. Мы едем в неизвестном направлении. Меня ждут пытки и смерть. Ударяюсь головой о дно багажника. Как же страшно. Мне кажется – я похоронена заживо.

– Пожалуйста, выпусти. Прошууу! – кому я это кричу? Палач не слышит. Ему плевать.

Через какое-то время замираю. Не шевелюсь. Беззвучно рыдаю. Как жалко себя. Завидую Игорю. Для него все закончилось быстро. В багажнике наконец-то протрезвела от дурмана.

Осознаю реальность. Я в руках у палача, безжалостного незнакомого психа. За что? Почему? Пусть это прекратиться скорее! Неизвестность – медленный убийца.

Постепенно все мои мысли вытесняет запах бензина, едкий, удушающий. Кажется, эта вонь доделает работу за убийцу. Я в газовой камере. Сознание покидает меня.

Неожиданно в легкие врывается порыв свежего воздуха. Первая пытка окончена. Сколько их еще будет?

Даже не слышала, когда машина остановилась. Глаза все еще затуманены. Я судорожно глотаю воздух. А палач снова перекидывает меня через плечо и куда-то несет. Вижу только асфальт. Нахожусь в полуобморочном состоянии. Тошнота подкатывает к горлу.

Заносит меня в помещение. Спускается по лестнице вниз. Почти ничего не видно, темнота. Даже свет не включил. Тошнота становится невыносимой, голова кружится, в носу все еще стоит запах бензина.

Резко опускает меня на пол. Пошатываюсь. Изо всех сил стараюсь удержаться на ногах. Загорается приглушенный свет. Ярко-розовый цвет бьет по глазам. Прищурившись, осматриваюсь по сторонам.

Маленькая комнатка. Металлическая обшарпанная кровать, замызганный матрас. Большой стол довоенных времен, такая же тумбочка. Два стула. Окон нет. Облупившаяся розовая краска добивает больше всего. Тюрьма.

Перевожу взгляд на палача. Он стоит, ухмыляясь, внимательно наблюдает за моей реакцией.

– Где я? – голос охрип, сел, во рту пересохло.

Не отвечает. Хватает меня за руку и оттаскивает к матрасу. Бросает как тряпку. Меня тошнит, сердце колотится так, что сейчас пробьет грудную клетку. А рука горит в месте его прикосновения. По телу пробегает дрожь… это не страх. Он пробуждает во мне что-то темное, неподконтрольное. До одури хочу нырнуть в этот мрак. Прикоснуться к запретным удовольствиям, о которых я ранее и понятия не имела.

Он наклоняется, хватает меня за лодыжку. Раздается щелчок. Горячие пальцы заменяет холод металла. Палач приковал меня цепью. Шок. Ступор. Слова из себя выдавить не могу. Вдыхаю, а кислород не попадает в легкие.

Убийца поднимается и идет к двери. На выходе оглядывается, в глазах дьявольский блеск, на губах довольная ухмылка.

– Добро пожаловать в новые апартаменты, Елизавета Петровна, – издает издевательский смешок.

– Откуда ты… – мои слова ударяются о закрытую дверь. Щелчок замка. Капкан захлопнулся.

Мда, в итоге я сменила золотую клетку на ржавую. Поменялся тюремщик. Новый палач определенно знает кто я. Только чего он хочет? Что меня ждет? Мне холодно. Страшно. Розовые стены уже начинают сводить с ума.

Глава 2

Четыре года спустя…

Обычный звонок мобильника раскалывает тишину. Кровь застывает в жилах. Неизвестный номер. Сердце подпрыгивает к горлу. Страх ядовитой волной пробегает по коже. Мелодия мобильника предвещает беду. Нутром чувствую. Дрожащей рукой принимаю вызов. Борюсь с искушением запустить телефон в стену. Я еще под защитой блаженного неведения. Нет! Ничего не хочу знать! Судорожно облизываю пересохшие губы и как ворона каркаю:

– Да…

– Савельева Елизавета Петровна? – раздается радостный мужской голос, а для меня он звучит похоронным маршем.

– Да…

– Это сержант Демьянов, – уже за столько лет вроде бы привыкла к постоянным звонкам полиции. Сколько их было, званий, имен, не вспомнить. Но отчетливо осознаю – этот звонок особенный.

– Слушаю вас! – бросаю раздраженно. Чего он медлит? Пусть рубит наотмашь, сразу, без подготовки.

– У меня для вас радостная новость! – снова замолкает. А я от его слов уже выть хочу.

– Ну! – невежливо тороплю сержанта.

– Орлов убит, – два слова метко попадают в сердце. Разрывают его в клочья.

– Нет! – кричу в трубку. Мозг взрывается. Перед глазами чернота. – Нет! – повторяю как заведенная.

– Да, да! – радостно продолжает вещать молодой голос сержанта. – Информация подтвержденная. Ошибка исключена. Сегодня утром…. – он продолжает что-то говорить. Не слышу. Не хочу слышать. Не могу!

Со злостью отключаю вызов. Швыряю с отвращением мобильник в сторону.

Нет! Не мог ублюдок сдохнуть! Не имел права! Никогда не смогу это принять. Боль обжигает, поражает все клетки тела. Подводит к грани отчаяния.

Подползаю к столу с ноутбуком. Включаю. Время пока он загружается, кажется бесконечно долгим. Даже бесчувственное железо издевается надо мной.

Пытаюсь вбить запрос в поисковую строку. Руки дрожат. Глаза не видят. Получается с третьего раза. Сразу высвечивается репортаж. Не буду смотреть! И запускаю видео.

«Сегодня полиции удалось остановить череду кровавых преступлений. В результате преследования в своей машине был взорван небезызвестный Руслан Орлов. Камерам удалось запечатлеть погоню и непосредственно сам взрыв…»

Дальше идут кадры. Выстрелы. Погоня. Яркая вспышка и машина разлетается. И я распадаюсь на частицы вместе с ней. Цепляюсь руками за экран. Все расплывается. Не могу смотреть. Не могу дышать. Агония. Лихорадка. Безумство сокрушает, выворачивает наизнанку.

Представляю, как безжалостный огонь разрывает его тело. Как стирает с лица земли. Оставляя прах. Мычу. Мотаю головой. Нет!

А голос продолжает вещать:

«Печальная известность пришла к наемному убийце, когда он похитил и более полугода удерживал в заложницах Савельеву Елизавету Петровну. В народе получившую прозвище «Невеста Палача». Полиции чудом удалось спасти девушку, подвергшуюся немыслимым истязаниям…».

На экране появляется мое фото в белом окровавленном сарафане и венком красных маков на голове. Тот день навсегда останется в памяти. Его не стереть. Не забыть. Ничем не смыть. Я каждый день переживаю его снова и снова. Во сне. Наяву. Воспоминания настолько яркие, что порой они затмевают реальность.

Тот день подарил мне чудо и искалечил душу. Он нанес такой удар, от которого я до сих пор не могу оправиться. Никогда не смогу. Но я всегда буду вспоминать тот день с благодарностью. Такова жизнь, она что-то отбирает у нас, а взамен вознаграждает за страдания.

Закадровый голос несет очередную ложь. СМИ врут. В угоду себе. Рейтингам. Народ хавает они и вещают в угоду толпе. А правда? Никому она не нужна. Люди уже какой год смакуют кровавые подробности, добавляют от себя новую ложь и свои придумки. Так мифы и разрастаются.

Мне казалось, я уже привыкла к этому. Но я не готова к неожиданному удару, взорвавшему мое сознание. Все что угодно, только не такой конец.

Смотрю на свое запястье. Тонкий шрам. Буква «Р». Моя память до конца жизни. Помню боль, когда его выжигала. Полет сладко-адского безумия. Сейчас воспоминания дурманят. Смягчают боль. Притупляют восприятие.

Не верю! Не мог он уйти! Слишком просто! Не в его стиле!

Со злостью захлопываю ноутбук. Как раз на том моменте, когда стали перечислять список преступлений Орлова. Даже в закадровом голосе столько жуткого удовлетворения. Они еще долго не замолкнут. Еще припишут Руслану не хилый список злодеяний. Висяки списывать сейчас станет еще удобней.

Ползу к мобильнику. Экран треснул. Но работает. Перезваниваю сержанту.

– Где тело? – голос звучит ровно. Удивительно.

– У нас в морге.

– Я хочу его видеть!

– Елизавета Петровна, – сержантик обескуражен, – Там мало что осталось… вы понимаете. После всего пережитого не стоит. Такой стресс для вас. Но уверяю, это Орлов, мы пальчики пробили. Не переживайте, – голос становится радостным, приторно-слащавым. Боль усиливается, виски пульсируют. – Ваш кошмар закончился.

Э нет, дурачок, он только начинается.

– Я хочу видеть тело! – говорю и сама не представляю, как пройду через эту пытку.

Нет Орлов. Ты не имел права сдыхать, вот так! Только от моей руки! Только когда я лично надавлю на курок и вышибу тебе мозги! Я должна убедиться. Должна проверить!

– Если вам это необходимо… – он мнется.

– Скоро буду, – отключаю вызов.

С трудом натягиваю на себя спортивный костюм. Долго в штанину не могу попасть. За руль мне сейчас нельзя. Руки дрожат похлеще, чем у алкаша. Вызываю такси. Ехать недалеко, но дорога кажется бесконечно долгой. Страшно. До черноты в глазах. До боли в сердце. До судорог в теле. А если, правда, его больше нет? Нет. Об этом я не думаю. Не могу. В мозгу стоит блок. Он обязан ходить по земле. Должен дышать. Смерть возможна только от моей руки, при моем участии. Тогда и у меня есть шанс на жизнь. А мне умирать нельзя. Не имею права сходить с ума.

Подъезжая, набираю сержанта. Он встречает меня лично. Рыжий веснушчатый парниша, лет двадцати пяти, со смешно оттопыренными ушами. Мне ведь столько же, а чувствую себя рядом с ним старухой. Жизнь оставляет на нас отпечаток. Учит. Испытывает. Закаляет. Возраст значения не имеет.

Он что-то тараторит. Расхваливает доблесть и находчивость коллег. Смотрит на меня сочувственно. К этим взглядам я привыкла. Любопытство с долей злорадства. Наигранное сочувствие. Никому ведь и дела нет до моих переживаний. Всем бы только кости перемыть. Смаковать грязные подробности. Прошла не один раз. Пережила. Привыкла.

Ведет меня в морг. Забываю дышать. Превращаюсь в один сплошной нерв, натянутый как струна. Хочу развернуться и убежать. Продолжаю идти за сержантом и еще каким-то присоединившимся к нам полицейским.

У морга нас встречает патологоанатом. Что-то говорит. Спрашивает. Не помню. Отвечаю на автомате. Я уже там рядом с телом. Несколько секунд отделяют от правды.

– Подумайте еще раз. Вы же понимаете взрыв… – врач тщательно подбирает слова. – Это уже не труп в привычном для вас понимании.

– Показывайте! – они все же делают еще одну попытку меня отговорить.

Идиоты. Что мне до трупов. Если страшнее его смерти удар сложно себе вообразить.

Меня подводят к чему-то завернутому простыней. Безликая горка. Сложно даже представить – это когда-то было человеком. Только вопрос кем?

Патологоанатом приоткрывает простынку. Впиваюсь взглядом в разорванные части тела. Головы нет. Или я ее не вижу. Многое не различить. Кровавая ужасающая мозаика. Смотрю на уцелевшую кисть руки, почти не тронутую огнем.

Орлов – ты подонок. Сдерживаю улыбку радости. Но вздох облегчения все же вырывается наружу. Я узнаю его из миллиона. Из сотен тысяч. Меня не обмануть. Мужики расценивают мою реакцию по-своему:

– Мы провели ряд экспертиз. Сняли отпечатки пальцем. Ошибка исключена. Так что, Елизавета Петровна, можете жить спокойно.

Я лучше любой экспертизы. Его тело мне никогда не забыть. Ни с кем не спутать. Я изучила каждый миллиметр. Каждый изгиб. Каждый шрам. Досконально с особым пристрастием. Его запах учую как собака.

Как можно быстрее сваливаю. Мне тут больше делать нечего.

– Я еще позвоню вам, чтобы уладить формальности, – говорит мне вслед сержантик. Киваю. Не оборачиваясь. Я вновь могу дышать.

Нет. Его смерть я бы почувствовала раньше звонка. Где бы он ни был. Я всегда буду ощущать стук его сердца. Все нервы. Позволила панике овладеть собой. Повелась.

Прислоняюсь к забору. Закуриваю. Руки все еще дрожат. Давно я не испытывала такой встряски. Что сие представление значит для меня? Пока мыслей нет. Но они появятся. Только немного приду в себя.

Домой возвращаюсь пешком. Медленно. Неторопливо. Нужно хоть немного привести нервы в порядок. За эти несколько часов я стала старше еще на пару лет.

Поворачиваю ключ в замке, переступаю порог. Ко мне с радостными воплями летит маленькое чудо.

– Мама! Мамочка пришла! – поднимаю малышку на руки, утыкаюсь носом в каштановые волосики. Все плотину прорывает. Рыдаю навзрыд.