Наследство

Сергей Иванович вышел из дома в пять утра, когда город ещё спал. В рюкзаке - смена белья, палка колбасы, три буханки хлеба и фляга с водой. В кармане куртки - мятая бумажка с адресом, написанная карандашом. Он не брал телефон, не предупредил жену. Просто встал, оделся и пошёл на трассу.

Ему было пятьдесят три, и последние десять лет он никуда не ездил дальше областного центра. Работа сторожем на складе, дом-хрущёвка, вечера перед телевизором. Жена говорила, что он «закис». Он не спорил. Закис так закис.

Но вчера пришло письмо. Не электронное, не СМС - настоящее, в конверте, со штемпелем какой-то деревни за несколько сотен вёрст. Писал двоюродный брат, с которым они не виделись лет тридцать. Брат умирал. Хотел попрощаться. Сергей Иванович прочитал послание, положил его на стол, посидел, покурил на балконе. А утром взял рюкзак и пошёл.

На трассе его подобрал дальнобойщик. Молодой парень, лет двадцати пяти, с уставшими глазами и золотым крестом на шее. - Далеко? - спросил он, открывая дверцу. - До поворота на Осиновку. - Не близко. Садись.

Ехали молча. Сергей Иванович смотрел в окно на мелькающие столбы, поля, полустанки. Парень крутил баранку одной рукой, другой тянулся к сигаретам. - К кому едешь? - спросил вдруг. - К брату. Умирает. Парень кивнул, будто это был самый обычный ответ. - У меня отец год назад умер. Я не успел. Сергей Иванович промолчал. Что тут скажешь.

Конец ознакомительного фрагмента.