Одна из рецензий друзей напомнила мне, что я давно и совершенно беспричинно забросила Лескова. Писатель, бесспорно, интереснейший и не только своим богатым, ярким языком. Но возвращение к его творчеству не вышло триумфальным, увы. Взяла этот рассказ, потому что он у меня точно непрочитанный, только, видимо, надо было выбирать что-то покрупнее.
Сюжет: в одной из губерний богатый помещик нанимает нового управляющего - иностранца.
– Я англичанин.
– И так хорошо говорите по-русски.
– О да. Я еще в Англии учился по-русски, и теперь опять седьмой год изо дня в день с крестьянами; что ж тут удивительного!
– Вы свыклись и с нашим народом и с нашими порядками?
– Кажется, – улыбаясь, ответил Ден.
Но только англичанину кажется, что свыкся он с русскими порядками, а мужики без конца барину на него жалуются. Кончается всё это почти трагически - бунтом или не бунтом, но кое-кто из мужиков на каторге-то окажется. А управляющему подлечиться придётся... В чём же была главная претензия к нему?
– Что ж! Мы прощенья просить готовы.
– А управителя примете?
– Этого нельзя сделать.
– Да отчего нельзя-то?
– Он язвительный.
Что это за язвительность такая? А вот что - сделал, сколько тебе положено, да гуляй, за пределы губернии - ни ногой, не положено, вместо привычных плетей - демонстративные наказания, которые мужики вопринимают, как издевательство.
И одна фраза, которую можно понять по-разному:
Во всем у него порядок, знает он, сколько можно ему издержать, сколько нужно оставить; одним словом, видно, что это человек не нашего русского, дурацкого воспитания!
То ли он не нашего, русского=дурацкого воспитания, то ли дурацкого, потому что не нашего... Вот и думай...