Стихотворения

Стихотворения Некрасова очень противоречивы. В них есть всё и любовь, и ненависть, и жизнь со смертью. Читая его стихи, проникаешься духом русской культуры. Осознаешь, что в человеке есть все чувства, есть всё противоречивое и странное, что не поддается описанию.
Некрасов пишет о смерти, как о коротком моменте созданным создателем лишь для того, чтобы человек перешел в мир иной. И там его ждет другая жизнь, полная рая или ада, в зависимости от того, как человек жил, и что он делал.
Некрасов описывает свою эпоху, он описывает именно то время, когда жил сам, его взгляд на всё сложность крестьян, их жизнь, их тяжелый труд, который ломает спины, и как крестьянин смотрит на помещика, барина.
Очень проникающее стихотворение «Родина», она показывает всю тоску поэта, всю его любовь к матери-родине, к своему отечеству, к полям и деревням, к простой жизни деревенского жителя.
Впечатлило также стихотворения «Псовая охота», где очень хорошо показана охота, и как собаки могут не подчиняться своему хозяину, и как напали на бедную овцу, которая никому ничего плохого не делала. А просто паслась в поле вместе со стадом других овец.
Также Некрасов, в разных стихотворениях дает ощутить всю странность человеческой натуры, его любовь, ненависть, его филантропию, нравственность и так далее.
Например, вот такая фраза в стихотворении была: «То сердце не научится любить, Которое устало ненавидеть». И действительно может ли сердце просто крестьянина, простого рабочего, научиться любить, когда оно полно угнетения, несправедливости, когда его эксплуатируют, не дает ни минуты покоя?
И тогда ответ на вопрос, конечно, нет, такому человеку трудно научиться любить всем сердцем, когда оно устало ненавидеть, когда бедный человек, может любить только свою семью, своих близких, но не как своего помещика, который жестоко над ним издевается.
Понравилось стихотворения «Буря», и, конечно же, природа, она великолепна, она дает нам вдохновение, мать природа прекрасна, она лучше всех знает, как в сердце человека рождается доброта и спокойствие.
Очень впечатлило стихотворение «Крестьянские дети», уж очень жалко таких детей, которым будущее в поле, и тяжелая работа, в которой отдых лишь по ночам.
Очень описывается отчаяние поэта в этой фразе: «Но я гибну – и ради спасения Я твою призываю любовь!» О! Разве не прекрасно надеяться на любовь близкой души, когда гибнешь, когда хвататься за соломинку, или канат, но всё же, любить и быть любимым, разве это не прекрасно?
Некрасов жаждет жизни, он всеми фибрами сердца стремится к жизни, смерти для него не существует, он не верит в конец. Жизнь для него борьба, борьба идти вперед, не смотря ни на что, бороться за свою жизнь. И вот эта фраза хорошо это описывает: «И влекла меня жажда безумная, Жажда жизни – вперед и вперед!»
Некрасов любит мечтать, мечты его прямо описываются в стихах, то он мечтает о лучших временах крестьян, то о любви, то о жизни вечной, и становится понятно, что стихотворения без мечтаний невозможны.
И последнее, хочу представить вам фразу, описывающую весь трагизм русского народа: «В наше время сочувствовать мода, Мы помочь бы тебе и не прочь, Безответная жертва народа, – Да себе не умеем помочь!»
На этом моя рецензия оканчивается, и я восхищена творчеством Некрасова, его можно назвать мастером пера, мастером рифмы и смысла. Героем русского народа, который не побоялся открыть нам жизнь русского народа такой, какая она есть.

Живя согласно с строгою моралью,
Я никому не сделал в жизни зла

Гэта іранічны рэфрэн да кожнай часткі верша М.А.Някрасава пра маральнаснага чалавека (1847), які застаў жонку з палюбоўнікаму 1-й частцы, і яна памерла; у 2-й памёр сябар у турме, што не сплаціў пазыку; у трэцяй утапіўся селянін, бо не вытрываў прыгнёту; у чацвёртай ад чахоткі памёрла дачка, якую выдаў за старога багацея.
Я аналізаваў ужо яго паэму "Каму на русі жыць добра", а зараз рэцэнзію захацелася напісаць на вершы класіка. "Вчерашний день, часу в шестом..." - верш, напісаны 21 лютага 1852 г. у дзень смерці М.В.Гогаля, пра тое, што разумееш, наколькі чалавек быў важным, толькі пасля яго смерці (у мяне ёсць падобны верш, напісаны ў дзень смерці Рыгора Барадуліна "Сыходзяць беларускія паэты..."):

И только труп его увидя,
Как много сделал он, поймут,
И как любил он - ненавидя.

Крылатымі выразамі сталі многія радкі М.А.Някрасава, як напрыклад: "Поэтом можешь ты не быть, но гражданином быть обязан" - з верша "Паэт і грамадзянін" (1856). Магчыма, і вы знойдзеце колькі афарызмаў у вершах М.А.Някрасава, калі пачытаеце яго цудоўную паэзію. Вельмі шмат цікавых вершаў, што адлюстроўваюць яго гістарычную эпоху. Гэта і "Меркаванні ля параднага пад'езда" (пра сялян у лапцях, нагах у крыві, армяках худых, з крыжамі на целе і сагнутымі спінамі, якія прыйшлі да маёнтка пана), гэта "Чыгунка" (1864) і іншыя вершы.
Смачна чытаць, спадарства!

Я не люблю, когда поэты жалуются.

Но Некрасов — он не жалуется. Он орёт.

Не про себя, а за других. За тех, кто молчит. Или уже не может говорить, потому что язык отрезан, а руки — в земле.

Когда он пишет про женскую долю — не как про что-то абстрактное, а как про кривую спину, сгорбленную под коромыслом, — я верю.

Верю, потому что он видел грязь, а не убегал от неё.

И это подкупает.

Он не ставил женщин на пьедестал и не превращал их в миф. Он показывал — вот она, русская женщина, вся в крови и пыли, и всё ещё идёт.

И всё же.

Иногда у него есть это покровительственное.

Как будто он любит страдающих — только пока они страдают.

Как будто женщина, которая выпрямилась и заговорила — уже не такая интересная.

И я чувствую, как это бесит.

Да, он поддерживал женщин, насколько по тем временам этом было возможно. Но я не живу «по тем временам».

Я не хочу, чтобы меня жалели.

Я хочу, чтобы со мной говорили. Равно. Честно. Без сочувственного взгляда сверху.

Но всё равно: читаешь — и внутри всё замирает.

Потому что это боль — настоящая. Потому что эти стихи не с книжной полки, они с улицы. С похорон. Из холодных изб и тупиков.

И это важно.

Некрасов писал не для вечности. Он писал, чтобы здесь и сейчас хоть кто-то понял: люди живут невыносимо.

8 из 10.

За боль. За правду. За землю в строках.

Но сердце моё рвётся только наполовину.

Потому что, кажется, он всё ещё писал не мне — а обо мне.

И это не одно и то же.