Я сама себе и друг, и враг, и спасение, и проклятье, и тепло, и холод. И я не нужна, и я никому не нужна, никому, я, не.
Теперь у меня ничего, ничего не осталось. Лишь огонь. Всепоглощающий огонь. Огонь моей любви, огонь моей ненависти. Я сама – огонь.
Ведьмы – странные существа. На словах, как положено злюкам, гонят всех прочь, а в душе хотят, чтобы их не оставляли. Вот так и живем.
Любовь – это боль. Того, кто любит, но не получает взаимности. Того, кого любят, но кто не может подарить любовь в ответ.
Это ещё серая дымка, коралловый закат и темно-зеленая листва, которая никак не хочет увянуть; это тепло, которое не обжигает, а прощается, и осторожный холод, пока что не осмеливающийся коснуться души.
До ужаса не люблю людей, что пудрят другим мозги: говорят загадками и оставляют их без пояснений. А ты ходи потом, страдай… Ходи и страдай.
Нет. Мы молчали не потому, что были счастливы. Мы молчали потому, что боялись неизвестности. Они боялись. Я не боюсь ничего.